tag:blogger.com,1999:blog-69513404447789274292024-03-13T20:30:48.091-03:00Los Espiritus de la NocheEmeraldhttp://www.blogger.com/profile/00497477844037107877noreply@blogger.comBlogger1885125tag:blogger.com,1999:blog-6951340444778927429.post-55705131826880343762012-06-26T11:19:00.005-03:002012-06-26T11:29:39.177-03:00Religion<div style="border:1px solid rgb(102, 0, 0);padding: 6px;-moz-border-radius: 10px;-khtml-border-radius: 10px;-webkit-border-radius: 10px;border-radius: 10px;"><br /><br /><br /><center><img class="glossy iradius50 ibgcolorFFFFFF igradient000000" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXAQwAjS_gOQOt9Cw7RPSVgm57Ljp3jB0WWP6mP3U0xcWLkLYMZCZBjFA_9Suu4ykaHB8AUhRQvIkIq8O0ThS_nkgtwoWK5GPdRViVwpYgrFpAF80poZDPab8HtpT-ZKWqDK-GvB0VsrM/s400/roman+loranc3.jpg" /></center><br /><br /><br /><div class="pavadas"style="width: 80%; margin-left: auto; margin-right: auto;"><br />“Siempre habrá religiones, porque las religiones viven de la angustia y del miedo de los hombres, y porque estamos lejos de haber terminado con los temores existenciales. El ateo está condenado a militar por una causa perdida. Pero poco importa que esté perdida, si es una causa justa. Lo irracional, lo irrazonable, la ilusión, las ficciones disponen de un futuro grandioso, pues el mundo liberal que se prepara en nuestro planeta odia la cultura, que hace retroceder a los mitos, entre ellos, la religión.”<br /><br /> Michael Onfray <br />(entrevista sobre:Tratado de ateología)<br /><br /></div><br /><br /><br /></div>Emeraldhttp://www.blogger.com/profile/00497477844037107877noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6951340444778927429.post-29722172245346165572012-06-13T10:53:00.003-03:002012-06-13T11:07:03.479-03:00La Nausea - J.P. Sartre<div style="border:1px solid rgb(102, 0, 0);padding: 6px;-moz-border-radius: 10px;-khtml-border-radius: 10px;-webkit-border-radius: 10px;border-radius: 10px;"><br /><br /><div style="text-align: center; "><span style="font-size: 100%; "><b>La Náusea </b></span></div><div style="text-align: center; "><span style="font-size: 100%; "><b>J.P. Sartre</b></span></div><br /><br /><center><img class="instant ishadow35 itiltleft icolor5e0103" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJ-HxdUyasUmYe5LtmM-huWPP4uhkuSqahBH3Eb_yABo1bVF2oRf5nhL_3lDo_3yCY4qWfWiMErEYX_0NRmp5dyCplOEaC4mCMIubdu9ky7R6Peu25DUQuygb-8pMZZGZMNDDX0JkIC_I/s400/10948375_3_2011411_17_48_34.jpg" /></center><br /><br /><br /><br /><div class="reseñas" style="width: 80%; margin-left: auto; margin-right: auto;"><br /><br />“Lo esencial es la contingencia. Quiero decir que, por definición, la existencia no es la necesidad Existir es estar ahí, simplemente; los existentes aparecen, se dejan encontrar, pero nunca es posible deducirlos. Creo que hay quienes han comprendido esto. Sólo que han intentado superar esta contingencia inventando un ser necesario y causa de sí. Pero ningún ser necesario puede explicar la existencia: la contingencia no es una máscara, una apariencia que puede disiparse; es lo absoluto, en consecuencia, la gratuidad perfecta. Todo es gratuito: ese jardín, esta ciudad, yo mismo. Cuando uno llega a comprenderlo, se le revuelve el estómago y todo empieza a flotar... eso es la Náusea” (“La Náusea”).<br /><br /><br /> La náusea aparece al sentir el carácter absurdo de la existencia, al captar la realidad como algo superfluo, contingente; los existentes (nosotros incluidos) venimos de la nada, existimos sin justificación alguna y terminaremos en la nada. Hemos sido arrojados a la existencia, y del mismo modo seremos arrojados a la muerte. “Todo lo que existe nace sin razón, se prolonga por debilidad y muere por casualidad.”<br /><br /><br /></div><br /><br /><br /><center><a target="_blank" href="https://rapidshare.com/#!download|33p11|445829290|la-nausea.pdf|542|0|0"><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_HwRykJIBWFr109Vw7-4572qxsIMe0q441El_Osbg1KEfCWtkmVViOpFWJ2Y-3JUtOI6rO1HgKoF4EGZ8h6VR2jNEDJsgd6g5jKfs1a_bgD2uDtirRJeSyDUA3UNqrBbG43sCsH_qNL4/" onmouseover="this.src = 'https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3hi2UDhf9VdygZv4w0JaYnghKOhl_T4K-1XY9zD5Xh6HcBPn0ghqJsbmgO3e9Pto1MaS9zVCLIO94Ste37nWYlmKmGjZAFl0xqLw1wHhNB1rPSNB3ySOT-84FHo3c98T6q9Xn3IfdYCw/';" onmouseout="this.src = 'https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_HwRykJIBWFr109Vw7-4572qxsIMe0q441El_Osbg1KEfCWtkmVViOpFWJ2Y-3JUtOI6rO1HgKoF4EGZ8h6VR2jNEDJsgd6g5jKfs1a_bgD2uDtirRJeSyDUA3UNqrBbG43sCsH_qNL4/';" /></a></center><br /><br /><br /><br /></div>Emeraldhttp://www.blogger.com/profile/00497477844037107877noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6951340444778927429.post-34013424675948496972012-04-23T03:07:00.000-03:002012-04-23T03:11:41.167-03:00La Dama Oval - Leonora Carrington<br />
<div style="width: 95%; color: #000; margin: auto;border: 1px solid rgb(156, 156, 156);padding: 6px;-moz-border-radius: 10px;-khtml-border-radius: 10px;-webkit-border-radius: 10px;border-radius: 10px;filter: progid:DXImageTransform.Microsoft.gradient(GradientType=0,startColorstr='#EAEAEA', endColorstr='#707070');background-image: -moz-linear-gradient(top, #EAEAEA, #707070);
background-image: -webkit-gradient(linear,left bottom,left top,color-stop(0, #707070),color-stop(1, #EAEAEA));"><br />
<center><img class="glossy iradius50 ibgcolorFFFFFF igradient000000" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqBP85R5x-SvhVV1TsYx7d6CRTk8tachcXFAG0h3Bqw-t1znVdZE_nlBo_6ZdsvsytwS1DA6H4YjAs-5ZS1GvyxvUJiRa0UcbDET2GTGC7svet9jNKu7N5Y2GCDdqEYm_l9jt6fK9SOLo/s400/x+814.jpg" /></center><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><b>La Dama Oval</b><br />
<br />
<b>Leonora Carrington</b></div><br />
Una dama muy alta y muy delgada se hallaba de pie delante de su ventana. La ventana era también muy alta y muy delgada. El rostro de aquella dama era pálido y triste.<br />
<br />
Permanecía inmóvil y nada se movía cerca de la ventana, excepto una pluma de faisán que llevaba prendida en sus cabellos. Aquella temblorosa pluma atraía mi mirada. iSe remecía tanto en aquella ventana donde nada se movía! <br />
<br />
Era la séptima vez que yo pasaba por delante de la mencionada ventana. La dama triste no se habla movido y, a pesar del frío que hacia aquella tarde, me detuve. Tal vez los muebles eran tan altos y delgados como ella junto a su ventana, y tal vez el gato (si es que había uno) respondía también a tales elegantes proporciones. Yo deseaba saber, era presa de curiosidad y de un irresistible deseo de entrar en la casa simplemente para cerciorarme.<br />
<br />
Antes de caer en la cuenta de lo que hacía, me hallaba en la entrada. La puerta se cerró sin ruido detrás de mi, y por primera vez en mi vida me hallé en una verdadera mansión aristocrática. Era sobrecogedor. <br />
<br />
Primero, el silencio era tan distinguido que apenas me atrevía a respirar; luego, los muebles y los objetos de adorno eran de una elegancia suma. Cada silla era por lo menos dos veces más alta que las sillas corrientes y mucho más angosta. Para aquellos aristócratas, hasta los platos eran ovales y no redondos como los que usa todo el mundo. En el salón donde se hallaba la Dama Triste el fuego brillaba en la chimenea y había una mesa llena de tazas y pastelillos. Cerca de las llamas, una tetera esperaba tranquilamente que su contenido fuese bebido.<br />
<br />
Vista de espaldas, la Dama parecía aún más alta: tenia, a lo menos, tres metros de altura. El problema era éste: ¿cómo dirigirle la palabra? ¿Decirle que hacia un tiempo de perros? Demasiado trivial. ¿Hablar de poesía? ¿De qué poesía?<br />
<br />
- Señora,¿le gusta a usted la poesía?<br />
<br />
- No. Detesto la poesía -me contestó con una voz de fastidio, sin volverse hacia mi.<br />
<br />
- Beba una taza de té; esto la tranquilizará.<br />
<br />
- No bebo, no como. Lo hago para protestar contra mi padre, ese cochino.<br />
<br />
Tras un cuarto de hora de silencio, ella se volvió y quedé sorprendida al advertir su juventud. Debía tener unos dieciséis años.<br />
<br />
- Es usted muy alta para su edad, señorita. Cuando yo tenía dieciséis años, mi estatura era la mitad de la suya.<br />
<br />
- iMe importa un cuerno! De todos modos, sirvame un poco de té, pero no lo diga a nadie. Tal vez tome uno de esos pastelillos, pero recuerde sobre todo que no debe decir nada.<br />
<br />
Comió con un voraz apetito. Antes de engullir el vigésimo pastelillo, me dijo:<br />
<br />
- Aunque me muera de hambre, él no ganará nunca. Desde aquí veo el cortejo fúnebre con sus cuatro gordos y relucientes caballos…, marchando lentamente, y mi pequeño ataúd blanco en medio de una nieve de rosas rojas. Y la gente llorando, llorando…<br />
<br />
Tras una corta pausa, continuó, sollozando:<br />
<br />
- ¡Aquí está el pequeño cadáver de la bella Lucrecia! Y, una vez muerta, ¿sabe usted?, no hay nada que hacer. Tengo deseos de matarme de hambre, sólo para jeringarlo. ¡Qué cerdo!<br />
<br />
Dichas las anteriores palabras, salió lentamente de la estancia. La seguí.<br />
<br />
Al llegar al tercer piso, entramos en una inmensa habitación destinada a los niños, donde, esparcidos por todas partes, se velan centenares de juguetes descompuestos y rotos. Lucrecia se acercó a un caballo de madera inmovilizado en actitud de galope, a pesar de su edad, que debía frisar en los cien años.<br />
<br />
- Tártaro es mi preferido -dijo ella, acariciando el belfo del caballo-. Detesta a mi padre.<br />
<br />
Tártaro se meció graciosamente sobre su balancín mientras yo me preguntaba cómo podía moverse solo. Lucrecia lo contempló, pensativa y unidas las manos.<br />
<br />
- Irá muy lejos de esta manera -dijo-. Y cuando regrese, me contará algo interesante.<br />
<br />
Al mirar hacia fuera, advertí que nevaba. Hacia mucho frío pero Lucrecia no se daba cuenta de ello. Un ruidito en la ventana llamó su atención.<br />
<br />
- Es Mathilde -dijo-. Hubiera tenido que dejar abierta la ventana. Por otra parte, una se ahoga aquí.<br />
<br />
Tras eso, rompió los cristales y la nieve entró junto con una urraca que, volando, dio tres vueltas por la habitación.<br />
<br />
- Mathilde habla como nosotros; hace diez años le partí la lengua en dos. iQué hermosa criatura!<br />
<br />
- iHermosa criatura! -graznó Mathilde, con voz de bruja-. iHermooosa crrrriaturrrrra!<br />
<br />
Mathilde se posó en la cabeza de Tártaro, que continuaba balanceándose dulcemente, cubierto de nieve.<br />
<br />
¿Has venido para jugar con nosotros? -preguntó Lucrecia-. Estoy contenta, porque me aburro mucho aquí. ¿Y si imagináramos que todos nos hemos convertido en <br />
caballos? Yo voy a transformarme en caballo con nieve; esto será más verosímil. Tú, Mathilde, también eres un caballo.<br />
<br />
- ¡Caballo! ¡Caballo! ¡Caballo! -graznó Mathilde, bailando histéricamente sobre la cabeza de Tártaro.<br />
<br />
Lucrecia se arrojó a la nieve, que ya tenía mucho espesor, y se enroscó dentro de ella, gritando:<br />
<br />
- iTodos somos caballos!<br />
<br />
Cuando se levantó el efecto era extraordinario. Si yo no hubiese sabido que era Lucrecia, hubiera jurado que se trataba de un verdadero caballo. Era tan bello, de una blancura tan cegadora, con sus cuatro finos remos como agujas y una crin que caía en torno a su larga cara como si fuese agua. Reía, alegre, bailando locamente en la nieve.<br />
<br />
- ¡Galopa, galopa, Tártaro! Pero yo seré más veloz que tú.<br />
<br />
Tártaro no cambiaba de velocidad, pero sus ojos centelleaban. Sólo se velan sus ojos, porque estaba cubierto de nieve.<br />
<br />
Mathilde chillaba y se golpeaba la cabeza contra los muros. Yo bailaba una especie de polka para que el frío no se apoderase de mi cuerpo.<br />
<br />
De pronto, advertí que la puerta estaba abierta y que en el umbral se encontraba una vieja. Estaba allí seguramente desde hacia mucho rato, sin que yo hubiese reparado en ella. La vieja miraba a Lucrecia con ojos fijos y perversos. De repente, temblando de furor, gritó:<br />
<br />
- ¡Deteneos! ¿Qué es eso? ¡Vaya, señoritas! Lucrecia, ¿no sabe usted que este juego está estrictamente prohibido por su padre? iRidículo juego! Ya no es usted una chiquilla.<br />
<br />
Lucrecia bailaba moviendo peligrosamente sus cuatro piernas cerca de la vieja, al tiempo que lanzaba penetrantes carcajadas.<br />
<br />
- iDeténgase, Lucrecia!<br />
<br />
La voz de Lucrecia era cada vez más aguda, se desternillaba de risa.<br />
<br />
- Bueno -dijo la vieja-. ¿No me obedece usted, señorita? Bueno. Entonces, lo lamentará. Voy a conducirla ante su padre.<br />
<br />
Tenía una mano oculta detrás de su espalda, pero con una rapidez insólita en una persona tan anciana, saltó sobre Lucrecia y le puso el freno en la boca. Lucrecia se lanzó al aire, relinchando de rabia, pero la vieja no se apeó. Seguidamente, nos agarró a mi por los cabellos y a Mathilde por la cabeza, y los cuatro nos vimos lanzados a una furiosa danza. En el corredor, Lucrecia empezó a cocear y rompió cuadros, sillas y jarrones de porcelana. La vieja estaba pegada a la espalda de Lucrecia como un molusco a la roca. Yo estaba llena de heridas; creí muerta a Mathilde: colgaba lamentablemente de la mano de la vieja como un trapo.<br />
<br />
En medio de una verdadera orgía de ruidos, llegamos al comedor. Sentado al extremo de una larga mesa, un anciano caballero, más semejante a una forma geométrica que a otra cosa, terminaba de comer. Bruscamente, una calma absoluta se estableció en la habitación. Lucrecia miró a su padre con los ojos hinchados.<br />
<br />
- Entonces, ¿vuelves a las andadas? -dijo el viejo, cascando una nuez-. La señorita de la Rochefroide ha hecho bien en traerte aquí. Hace exactamente tres años y tres días que te prohibí jugar a los caballos. Es la séptima vez que te amonesto, y seguramente estás enterada de que el número siete es el ultimo en nuestra familia. Me veo obligado, mi querida Lucrecia, a castigarte muy severamente.<br />
<br />
La muchacha, bajo su forma de caballo, no se movió, pero las ventanas de su nariz palpitaron.<br />
<br />
- Lo que voy a hacer es sólo por tu bien, pequeña -dijo el anciano, en voz muy baja. Y continuó-: Eres demasiado grande para jugar con Tártaro. Tártaro es para los niños. Por lo tanto, voy a quemarlo yo mismo hasta que no quede nada de él.<br />
<br />
Lucrecia lanzó un grito terrible y cayó de rodillas.<br />
<br />
- ¡Eso no! ¡Papa!<br />
<br />
El anciano sonrió con gran dulzura y cascó otra nuez.<br />
<br />
- Es la séptima vez, pequeña.<br />
<br />
Lágrimas manaron de los grandes ojos de caballo de Lucrecia y cruzaron como dos riachuelos sus mejillas de nieve. La muchacha iba cobrando una blancura tan resplandeciente que era luz.<br />
<br />
- ¡Piedad, papá, piedad! ¡No quemes a Tártaro!<br />
<br />
Su voz aguda se hacia cada vez más delgada. Lucrecia estuvo pronto arrodillada en un lago de agua. Yo era presa de un miedo terrible de verla fundirse.<br />
<br />
- Señorita de la Rochefroide, haga salir a la señorita Lucrecia -dijo el padre; y la vieja sacó de allí a la pobre criatura, mudada en un ser flaco y tembloroso.<br />
<br />
Creo que él no había advertido mi presencia. Me oculté detrás de la puerta y oí al viejo subir a la habitación de los niños. A poco, me tapaba los oídos con las manos: unos espantosos relinchos se oían arriba, como si una bestia sufriese inauditas <br />
torturas…<br />
<br />
<br />
</div>Emeraldhttp://www.blogger.com/profile/00497477844037107877noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6951340444778927429.post-75760255245792213982012-04-10T02:32:00.003-03:002012-04-10T02:38:22.325-03:00Si hay rey, no hay Democracia<div style="border:1px solid rgb(102, 0, 0);padding: 6px;-moz-border-radius: 10px;-khtml-border-radius: 10px;-webkit-border-radius: 10px;border-radius: 10px;"><br /><br /><br /><img style="display:block; border: 6px double #780000; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 483px; height: 600px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEbBuGcEdR-LBj5MSMjo3kXopVFF8Xy6XqxtnxxgrQEZr6utHmt8EgWGaqrdMSKxSYFtySjgjjEGqeSX678kptngMLGKygkDqzu5G7PyD6DGSKNLXbu9wmGpQ3ngh-kpD7G6amVfTOnsQ/s400/cartelmanifestacion-724x1024.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5729640843189855794" border="0" /><br /><br /><br /><div style="text-align: center;"><span style="font-weight:bold;font-size:130%;" >Por algo se comienza, lo importante es dar el primer paso de un largo camino.</span></div><br /><br /><br /></div>Emeraldhttp://www.blogger.com/profile/00497477844037107877noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6951340444778927429.post-55832768366169422542012-02-12T03:22:00.007-03:002012-05-07T04:59:10.992-03:00Disculpen la molestia - Eduardo Galeano<div style="width: 98%; margin: auto;border: 1px solid #780000; background: #080808;padding: 6px;-moz-border-radius: 10px;"><br /><br /><center><img class="glossy iradius50 ibgcolorFFFFFF igradient000000" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4AMmq_PltIZ2DtI_bfq3HCQtUI35gZScWhSKneACkR7yCr7Dyeb5WZSOVNIeEOrML6uBfHSTtwVmao8xzXbIJNz5DI6Q-HCzwspaRjJUIuW9iKki6HZ2_ZWOsQmlrZQFplR2e2LW9hiQ/s400/grito.jpg" /></center><br /><br /><br /><div style="text-align: center; font-weight: bold;">Disculpen la molestia<br />Eduardo Galeano<br /></div><br />Quiero compartir algunas preguntas, moscas que me zumban en la cabeza.<br /><br />¿Es justa la justicia? ¿Está parada sobre sus pies la justicia del mundo al revés?<br /><br />El zapatista de Irak, el que arrojó los zapatazos contra Bush, fue condenado a tres años de cárcel. ¿No merecía, más bien, una condecoración?<br /><br />¿Quién es el terrorista? ¿El zapatista o el zapateado? ¿No es culpable de terrorismo el serial killer que mintiendo inventó la guerra de Irak, asesinó a un gentío, y legalizó la tortura y mandó aplicarla?<br /><br />¿Son culpables los pobladores de Atenco, en México, o los indígenas mapuches de Chile, o los kekchíes de Guatemala, o los campesinos sin tierra de Brasil, acusados todos de terrorismo por defender su derecho a la tierra? Si sagrada es la tierra, aunque la ley no lo diga, ¿no son sagrados, también, quienes la defienden?<br /><br />Según la revista “Foreign Policy”, Somalia es el lugar más peligroso de todos. Pero, ¿quiénes son los piratas? ¿Los muertos de hambre que asaltan barcos, o los especuladores de Wall Street, que llevan años asaltando el mundo y ahora reciben multimillonarias recompensas por sus afanes?<br /><br />¿Por qué el mundo premia a quienes lo desvalijan?<br /><br />¿Por qué la justicia es ciega de un solo ojo? Walmart, la empresa más poderosa de todas, prohíbe los sindicatos. MacDonald´s, también. ¿Por qué estas empresas violan, con delincuente impunidad, la ley internacional? ¿Será porque en el mundo de nuestro tiempo el trabajo vale menos que la basura, y menos todavía valen los derechos de los trabajadores?<br /><br />¿Quiénes son los justos, y quiénes los injustos? Si la justicia internacional de veras existe, ¿por qué nunca juzga a los poderosos? No van presos los autores de las más feroces carnicerías. ¿Será porque son ellos quienes tienen las llaves de las cárceles?<br /><br />¿Por qué son intocables las cinco potencias que tienen derecho de veto en las Naciones Unidas? ¿Ese derecho tiene origen divino? ¿Velan por la paz los que hacen el negocio de la guerra? ¿Es justo que la paz mundial esté a cargo de las cinco potencias que son las principales productoras de armas? Sin despreciar a los narcotraficantes, ¿no es éste también un caso de “crimen organizado”?<br /><br />Pero no demandan castigo contra los amos del mundo los clamores de quienes exigen, en todas partes, la pena de muerte. Faltaba más. Los clamores claman contra los asesinos que usan navajas, no contra los que usan misiles.<br /><br />Y uno se pregunta: ya que esos justicieros están tan locos de ganas de matar, ¿por qué no exigen la pena de muerte contra la injusticia social? ¿Es justo un mundo que cada minuto destina tres millones de dólares a los gastos militares, mientras cada minuto mueren quince niños por hambre o enfermedad curable? ¿Contra quién se arma, hasta los dientes, la llamada comunidad internacional? ¿Contra la pobreza o contra los pobres?<br /><br />¿Por qué los fervorosos de la pena capital no exigen la pena de muerte contra los valores de la sociedad de consumo, que cotidianamente atentan contra la seguridad pública? ¿O acaso no invita al crimen el bombardeo de la publicidad que aturde a millones y millones de jóvenes desempleados, o mal pagados, repitiéndoles noche y día que ser es tener, tener un automóvil, tener zapatos de marca, tener, tener, y quien no tiene, no es?<br /><br />¿Y por qué no se implanta la pena de muerte contra la muerte? El mundo está organizado al servicio de la muerte. ¿O no fabrica muerte la industria militar, que devora la mayor parte de nuestros recursos y buena parte de nuestras energías? Los amos del mundo sólo condenan la violencia cuando la ejercen otros. Y este monopolio de la violencia se traduce en un hecho inexplicable para los extraterrestres, y también insoportable para los terrestres que todavía queremos, contra toda evidencia, sobrevivir: los humanos somos los únicos animales especializados en el exterminio mutuo, y hemos desarrollado una tecnología de la destrucción que está aniquilando, de paso, al planeta y a todos sus habitantes.<br /><br />Esa tecnología se alimenta del miedo. Es el miedo quien fabrica los enemigos que justifican el derroche militar y policial. Y en tren de implantar la pena de muerte, ¿qué tal si condenamos a muerte al miedo? ¿No sería sano acabar con esta dictadura universal de los asustadores profesionales? Los sembradores de pánicos nos condenan a la soledad, nos prohíben la solidaridad: sálvese quien pueda, aplastaos los unos a los otros, el prójimo es siempre un peligro que acecha, ojo, mucho cuidado, éste te robará, aquél te violará, ese cochecito de bebé esconde una bomba musulmana y si esa mujer te mira, esa vecina de aspecto inocente, es seguro que te contagia la peste porcina.<br /><br />En el mundo al revés, dan miedo hasta los más elementales actos de justicia y sentido común. Cuando el presidente Evo Morales inició la refundación de Bolivia, para que este país de mayoría indígena dejara de tener vergüenza de mirarse al espejo, provocó pánico. Este desafío era catastrófico desde el punto de vista del orden racista tradicional, que decía ser el único orden posible: Evo traía el caos y la violencia, y por su culpa la unidad nacional iba a estallar, rota en pedazos. Y cuando el presidente ecuatoriano Correa anunció que se negaba a pagar las deudas no legítimas, la noticia produjo terror en el mundo financiero y el Ecuador fue amenazado con terribles castigos, por estar dando tan mal ejemplo. Si las dictaduras militares y los políticos ladrones han sido siempre mimados por la banca internacional, ¿no nos hemos acostumbrado ya a aceptar como fatalidad del destino que el pueblo pague el garrote que lo golpea y la codicia que lo saquea?<br /><br />Pero, ¿será que han sido divorciados para siempre jamás el sentido común y la justicia?<br /><br />¿No nacieron para caminar juntos, bien pegaditos, el sentido común y la justicia?<br /><br />¿No es de sentido común, y también de justicia, ese lema de las feministas que dicen que si nosotros, los machos, quedáramos embarazados, el aborto sería libre? ¿Por qué no se legaliza el derecho al aborto? ¿Será porque entonces dejaría de ser el privilegio de las mujeres que pueden pagarlo y de los médicos que pueden cobrarlo?<br /><br />Lo mismo ocurre con otro escandaloso caso de negación de la justicia y el sentido común: ¿Por qué no se legaliza la droga? ¿Acaso no es, como el aborto, un tema de salud pública? Y el país que más drogadictos contiene, ¿qué autoridad moral tiene para condenar a quienes abastecen su demanda? ¿Y por qué los grandes medios de comunicación, tan consagrados a la guerra contra el flagelo de la droga, jamás dicen que proviene de Afganistán casi toda la heroína que se consume en el mundo? ¿Quién manda en Afganistán? ¿No es ése un país militarmente ocupado por el mesiánico país que se atribuye la misión de salvarnos a todos?<br /><br />¿Por qué no se legalizan las drogas de una buena vez? ¿No será porque brindan el mejor pretexto para las invasiones militares, además de brindar las más jugosas ganancias a los grandes bancos que en las noches trabajan como lavanderías?<br /><br />Ahora el mundo está triste porque se venden menos autos. Una de las consecuencias de la crisis mundial es la caída de la próspera industria del automóvil. Si tuviéramos algún resto de sentido común, y alguito de sentido de la justicia ¿no tendríamos que celebrar esa buena noticia? ¿O acaso la disminución de los automóviles no es una buena noticia, desde el punto de vista de la naturaleza, que estará un poquito menos envenenada, y de los peatones, que morirán un poquito menos?<br /><br />Según Lewis Carroll, la Reina explicó a Alicia cómo funciona la justicia en el país de las maravillas:<br /><br />-Ahí lo tienes -dijo la Reina-. Está encerrado en la cárcel, cumpliendo su condena; pero el juicio no empezará hasta el próximo miércoles. Y por supuesto, el crimen será cometido al final.<br /><br />En El Salvador, el arzobispo Oscar Arnulfo Romero comprobó que la justicia, como la serpiente, sólo muerde a los descalzos. Él murió a balazos, por denunciar que en su país los descalzos nacían de antemano condenados, por delito de nacimiento.<br /><br />El resultado de las recientes elecciones en El Salvador, ¿no es de alguna manera un homenaje? ¿Un homenaje al arzobispo Romero y a los miles que como él murieron luchando por una justicia justa en el reino de la injusticia?<br /><br />A veces terminan mal las historias de la Historia; pero ella, la Historia, no termina. Cuando dice adiós, dice hasta luego.<br /><br /><div style="text-align: right; font-style: italic;">Mayo de 2009<br /></div><br /><br /><br /><br /><img style="display:block; border: 6px double #780000; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 266px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjh5JUsa2RV5Zg6ail0CFtjm3_b3rZdppBaXh9jIbegc7RMCnX0qu-TGk8swJ-3W32lZWMZ5tPeh_uANnPneu94v8Mdl97SJrGYmDjySBacIXhsLZBQUnO-A5wYMrpB3X6zJ6-nQA_QNfo/s400/galeano.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5708130864765473858" border="0" /><br /><br /><br /></div>Emeraldhttp://www.blogger.com/profile/00497477844037107877noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6951340444778927429.post-60996698333289981682012-02-11T01:43:00.012-03:002012-02-11T04:17:28.353-03:00Canción de Hielo y Fuego (Game Of Throne) - George R R Martin<div style="border:1px solid rgb(102, 0, 0);padding: 6px;-moz-border-radius: 10px;-khtml-border-radius: 10px;-webkit-border-radius: 10px;border-radius: 10px;"><br /><br /><br /><div style="text-align: center; font-weight: bold;">Canción de Hielo y Fuego (Game Of Throne)<br />George R. R. Martin<br /></div><br /><br /><center><div style="width: 420px; height: 231px; background:#2e0000; -moz-box-shadow: 0 0 20px #990000 inset; -webkit-box-shadow: 0 0 20px #990000 inset; box-shadow: 0 0 20px #990000 inset; border: 2px solid #171717;padding:10px;-moz-border-radius: 10px;-khtml-border-radius: 10px;-webkit-border-radius: 10px;border-radius: 10px;"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 211px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjg9_q2u5_ayG5_o_vaOFZLKgKYzi55b7sZtRra-JNZY36JDb_dUtotJUREqVb5xMzaAFyXfn55userMIPA5Ujx3hRrqrI84NdBLxowyn6AeLNT9Fu8xeqwPQF0ktEa-CLfTvT4HNIRUxs/s400/game-of-thrones-logo.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5707734307791717986" border="0" /></div> <br /><br /><div class="ejemplo2"><br />Concebida originalmente en cuatro volúmenes, la saga vio pronto aumentada su longitud a seis tomos.<br />Esta saga es la mejor y más impresionante obra de fantasía mitológica que se haya escrito después de Tolkien. Se llama Canción de Hielo y Fuego, aunque es más conocida por la miniserie Juego de Tronos, que es su primer libro.<br />Aún falta el último libro The Winds of Winter, que tengo entendido aún no esta traducido.(Aquí les dejo los 5 primeros)<br /></div><br /><br /><a target="blank" href="http://espiritusoscuros.blogspot.com/2012/02/0369.html"><img onmouseover="this.src = 'https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3hi2UDhf9VdygZv4w0JaYnghKOhl_T4K-1XY9zD5Xh6HcBPn0ghqJsbmgO3e9Pto1MaS9zVCLIO94Ste37nWYlmKmGjZAFl0xqLw1wHhNB1rPSNB3ySOT-84FHo3c98T6q9Xn3IfdYCw/';" onmouseout="this.src = 'https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_HwRykJIBWFr109Vw7-4572qxsIMe0q441El_Osbg1KEfCWtkmVViOpFWJ2Y-3JUtOI6rO1HgKoF4EGZ8h6VR2jNEDJsgd6g5jKfs1a_bgD2uDtirRJeSyDUA3UNqrBbG43sCsH_qNL4/';" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_HwRykJIBWFr109Vw7-4572qxsIMe0q441El_Osbg1KEfCWtkmVViOpFWJ2Y-3JUtOI6rO1HgKoF4EGZ8h6VR2jNEDJsgd6g5jKfs1a_bgD2uDtirRJeSyDUA3UNqrBbG43sCsH_qNL4/" /></a></center><br /><br /><br /><div class="reseñas"style="width: 80%; margin-left: auto; margin-right: auto;"><br /><br /><span style="font-weight: bold;">1. JUEGO DE TRONOS</span><br />Tras el largo verano, el invierno se acerca a los Siete Reinos. Lord Eddars Stark, señor de Invernalia, deja sus dominios para unirse a la corte del rey Robert Baratheon el Usurpador, hombre díscolo y otrora guerrero audaz cuyas mayores aficiones son comer, beber y engendrar bastardos. Eddard Stark desempeñará el cargo de Mano del Rey e intentará desentrañar una maraña de intrigas que pondrá en peligro su vida... y la de los suyos.<br />En un mundo cuyas estaciones duran décadas y en el que retazos de una magia inmemorial y olvidada surgen en los rincones más sombrios y maravillosos, la traición y la lealtad, la compasión y la sed de venganza, el amor y el poder hacen del juego de tronos una poderosa trampa que atrapa en sus fauces a los personajes.<br /><br /><span style="font-weight: bold;">2. CHOQUE DE REYES</span><br />Un cometa del color de la sangre hiende el cielo, cargado de malos augurios. Y hay razones sobradas para pensar así: los Siete Reinos se ven sacudidos por las luchas intestinas entre los nobles por la sucesión al Trono de Hierro. En la otra orilla del mar Angosto, la princesa Daenerys Targaryen conduce a su pueblo de jinetes salvajes a través del desierto. Y en los páramos helados del norte, más allá del Muro, un ejército implacable avanza hacia un territorio asolado por el caos y las guerras fratricidas.<br />Nos vuelve testigos de luchas fratricidas, intrigas y traiciones palaciegas en una tierra maldita por la guerra, donde fuerzas ocultas se alzan de nuevo y acechan para reinar en las noches del largo invierno que se avecina.<br /><br /><span style="font-weight: bold;">3. TORMENTA DE ESPADAS</span><br />Las huestes de los fugaces reyes de Poniente, descompuestas en hordas, asuelan y esquilman una tierra castigada por la guerra e indefensa ante un invierno que se anuncia inusitadamente crudo. Las alianzas nacen y se desvanecen como volutas de humo bajo el viento helado del Norte. Ajena a las intrigas palaciegas, e ignorante del auténtico peligro en ciernes, la Guardia de la Noche se ve desbordada por los salvajes. Y al otro lado del mundo, Daenerys Targaryen intenta reclutar en las Ciudades Libres un ejército con el que desembarcar en su tierra. Martin hace que lo imposible parezca sencillo.<br /><br /><span style="font-weight: bold;">4. FESTIN DE CUERVOS</span><br />Mientras los vientos del otoño desnudan los árboles, las últimas cosechas se pudren en los pocos campos que no han sido devastados por la guerra, y por los ríos teñidos de rojo bajan cadáveres de todos los blasones y estirpes. Y aunque casi todo Poniente yace extenuado, en diversos rincones florecen nuevas e inquietantes intrigas que ansían nutrirse de los despojos de un reino moribundo.<br /><br /><span style="font-weight: bold;">5-DANZA CON DRAGONES</span><br />Esta es una traducción libre realizado por varios fans de Canción de Hielo y Fuego del volumen quinto de la saga. Este volumen no sigue al anterior en el sentido<br />tradicional, mas bien correr a la par con él. Ambos, Danza y Festín, retoman la historia inmediatamente después de los acontecimientos del tercer volumen de la serie, Una Tormenta de Espadas. Mientras que la Festín se centró en los acontecimientos en y alrededor de Desembarco del Rey, en las Islas de Hierro, y abajo en Dorne, Danza nos lleva al norte, al Castillo Negro y el muro (y más allá), y a través del mar angosto a Pentos y la Bahía de Esclavos, para retomar los relatos de Tyrion Lannister, Jon nieve, Daenerys Targaryen, y todos los otros personajes que no vemos en el volumen anterior. En lugar de ser secuencial, los dos libros son paralelos ... divididos geográficamente, en lugar de cronológicamente.<br />Pero sólo hasta cierto punto.<br /><br /></div><br /><br /><center><div style="padding: 10px!important; width: 310px; height: 430px; background:#000000; -moz-box-shadow: 0 0 15px #cc0000, inset 0 0 15px #cc0000;<br />-webkit-box-shadow: 0 0 15px #cc0000, inset 0 0 15px #cc0000;<br />-goog-ms-box-shadow: 0 0 15px #cc0000, inset 0 0 15px #cc0000;<br />box-shadow: 0 0 15px #cc0000, inset 0 0 15px #cc0000;-moz-border-radius: 10px;-khtml-border-radius: 10px;-webkit-border-radius: 10px;border-radius: 10px;"><br /><div align="center"><iframe style="width: 300px; height: 420px;" marginwidth="0" marginheight="0" allowtransparency="true" src="http://espiritusdelasnoches.blogspot.com/2012/02/juego-de-tronos.html" align="middle" frameborder="0" scrolling="no"></iframe></div></div><br /></center><br /><br /><br /></div>Emeraldhttp://www.blogger.com/profile/00497477844037107877noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6951340444778927429.post-88632284387989273622012-02-05T03:00:00.005-03:002012-02-05T03:24:36.591-03:00El gordo de Megaupload y otras películas<div style="border:1px solid rgb(102, 0, 0);padding: 6px;-moz-border-radius: 10px;-khtml-border-radius: 10px;-webkit-border-radius: 10px;border-radius: 10px;"><br /><br /><center><img class="instant ishadow35 itiltleft icolor5e0103" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1Kn0e9F5CC4SqcwlFEnykQLya1WGqjU06tALQleBTKVM109Gje88UeZW0iNII0UB6wrHRrSJ0F8mHl6DtRjqxawyl6WKJBqb2rOV4Fl2np_MdMP9uuwvSaJcold_hG8bq3HSunanKpI0/s400/megaupload-rip.jpg" /></center><br /><br /><div style="text-align: center;"><span style="font-weight: bold;">El gordo de Megaupload y otras películas</span><br style="font-weight: bold;"><br style="font-weight: bold;"><span style="font-weight: bold;">Leónidas Martín Saura</span><br /></div><br /><br /><div style="border: 0px solid rgb(0, 0, 0); scrollbar-3dlight-color:#330000; srollbar-arrow-color:#000000; scrollbar-base-color:#660000; scrollbar-darkshadow-color:#171717; <br />scrollbar-highlight-color:#990033; scrollbar-shadow-color:#190000; scrollbar-track-color:#171717; <br />scrollbar-face-color:#5E0103; overflow: auto; width: auto; height: 650px;"><br /><br />Hace unos días empecé a ver una colección buenísima de películas japonesas de ciencia ficción. Estaban todas realizadas en la década de los cincuenta, con muy poco presupuesto; los efectos especiales lo eran no tanto por su ímproba sofisticación como por lo mucho que —obviamente— se notaban. Encontré estas películas un día por casualidad mientras buscaba otra cosa en la Red, colgadas en una página muy rara. De las seis, había visto ya tres de ellas y me habían gustado mucho, con todos esos monstruos de plastilina y los escenarios de cartón piedra. Me encontraba ya completamente enganchado cuando van y, de pronto, cierran Megaupload.<br /><br />Desde ese momento las he buscado por todos los rincones de internet. Nada. Tampoco las venden en las tiendas, ni las pasan en ninguna sala de cine, ni centro cultural que yo conozca. Muy a mi pesar, he ido poco a poco dándolas por perdidas; parece que ahora me toca probar nuevas experiencias audiovisuales, y en eso estoy. Ayer, por ejemplo, vi la televisión, ya sabéis, Urdangarín, SGAE, los trajes de Camps y todo eso. Durante todo el Telediario no dejé ni un segundo de pensar en el monstruo aquel de los rayos intermitentes: ¿lograrían finalmente acabar con él? El único relato televisivo que atrajo un poco mi atención fue ese que han construido alrededor de la figura de Kim Dotcom, el chico entradito en carnes creador de Megaupload. Digo lo de «entradito en carnes» porque esta característica física de Dotcom es parte del storytelling que acompaña a su noticia. Una noticia emitida por todos los canales de televisión del mundo, una y mil veces, y cuyo relato podría resumirse así: un gordinflón sin escrúpulos que se aprovecha de la gente común, como tú y como yo, para forrarse de pasta, comprarse mansiones, coches caros y alguna que otra pistola también. Menos mal que el F.B.I. pasaba por ahí y nos ha salvado la vida de nuevo.<br /><br />Esto sí que es ciencia ficción de la buena —pensé.<br /><br />Según cuentan, lo que ha hecho el gordito de Megaupload es algo intolerable, un acto tiránico y despótico; lo peor que alguien puede llegar a hacer jamás. Quizá tengan razón, quién sabe; sin embargo, ¿no es eso lo que hace cualquier empresario capitalista, incluidos, por supuesto, todos aquellos que ahora condenan a Dotcom? Siempre que aparece una nueva demanda social (acceder a la cultura sin intermediarios, por ejemplo), ¿no aparece también siempre un tío como el director de Megaupload y monta la infraestructura capaz de responder a dicha demanda a cambio de dinero? ¿Qué hay de raro en ello? A mí me parece algo casi natural en el mundo en el que vivimos. Un mundo en el que todo se ha convertido en mercancía, y la cultura más.<br /><br />Los que se rasgan las vestiduras y apoyan la operación policial contra Megaupload dicen hacerlo en nombre de la cultura, pero eso no es verdad. Lo hacen en nombre de la propiedad intelectual, que no es lo mismo. Para comprobar esto que digo no tienes más que preguntarte si Megaupload ha interrumpido en algún momento la transmisión cultural, o sea, aquello que permite a la cultura reproducirse y seguir viva. ¿A qué no lo ha hecho? Todo lo contrario. Gracias a Megaupload, yo he visto, por ejemplo, algunas películas frikis japonesas que antes no sabía ni que existían. Otra cosa bien distinta es cómo ha afectado esto a los negocios apoyados en la propiedad intelectual, la del Copyright, la que se sostiene sobre el principio de «Todos los derechos reservados». Para estos negocios es verdad que Megaupload significaba un inconveniente, un obstáculo es su camino hacia las mansiones, los coches caros y las armas. Por eso se lo han cargado.<br /><br />Si hablas con los que defienden esta intervención del F.B.I., que, por cierto, para llevarse a cabo ha necesitado saltarse muchas de las garantías del Estado de derecho como son la privacidad del usuario, o la soberanía jurídica nacional; si hablas —decía— con alguno de ellos, te dirán que el fin justifica los medios, que lo más importante ahora, lo que está por encima de todo, es detener «el asalto pirata que sufren los creadores». Quien así opina lo hace por dos razones. Una, porque es un mentiroso, o dos, porque está muy mal informado y confunde crear con poseer.<br />El autor es aquél que crea un bien cultural, pero eso no quiere decir que ese bien cultural le pertenezca. Los bienes culturales sólo pertenecen a la humanidad. Para crear un bien cultural, todo autor necesita del conocimiento común acumulado en la cultura. Si es un director de cine necesita ver otras películas; escuchar otras composiciones si es un músico; leer otras libros si es un escritor. Ésa es la fuente de la que mana su nueva creación, sin ella nadie puede llegar a crear nada. En términos culturales, todo lo que se escapa a esta lógica, carece de sentido. ¿Os imagináis a Einstein guardándose para él solo la fórmula de la relatividad, o prohibiendo su uso a según qué personas?<br /><br />Defender, como yo defiendo, esta definición de cultura, no significa, ni mucho menos, abolir el reconocimiento. Otro error habitual presente en los discursos de aquellos que han cerrado Megaupload. Todo autor debe ser reconocido por su trabajo, «el que no es agradecido, no es bien nacido», decía mi madre. Es deber de la comunidad reconocer siempre a aquél que con su esfuerzo aporta algo beneficioso para ella. Ese reconocimiento puede —y debe— ser de muchos tipos, no únicamente económico, como defiende la actual legislación de la propiedad intelectual, aunque es verdad que éste, el económico, hay que tenerlo muy en cuenta. Por eso es importante ir pensando en nuevos modelos económicos adaptados a las condiciones sociales y tecnológicas de nuestra época. Algo que se torna muy difícil si la ley lo prohíbe en defensa del mantenimiento de un sistema obsoleto.<br /><br />Yo no apoyo a Megaupload ni a su orondo director, tampoco apruebo su modelo de negocio. Para mí, Megaupload no es más que otro ejemplo de la condición tan miserable en la que se encuentra la cultura de nuestros días. Es evidente que mientras continuemos tratándola como una mercancía, cientos de Kim Dotcom (o gente mucho peor) seguirán apareciendo por todas partes. Es inevitable. Como también lo es el hecho de que los 180 millones de usuarios que estábamos registrados en Megaupload, más todos los otros que usaban a diario sus servidores de manera gratuita, volvamos a utilizar cada nuevo sistema de intercambio de archivos que aparezca. ¿Por qué? Porque no nos queda otro remedio, sencillamente por eso. Porque intercambiar cultura no es un capricho, es una necesidad humana además de la condición única por la que la cultura pervive. Todo el mundo sabe que ahora disponemos de una tecnología ideal para ello y no estamos dispuestos a renunciar a eso. Al menos, no sin protestar.<br /><br />Ya me gustaría a mí que un día no fuese una empresa privada la que ofreciese la capacidad tecnológica de intercambiar cultura. Claro que molaría que fuese una Institución pública, y que lo hiciese porque hubiera comprendido que la cultura es un bien común, y que para seguir viva necesita moverse sin restricciones, libremente, fuera de la lógica del mercado. Eso no estaría mal, nada mal. Pero creer que algo así pueda suceder hoy es ciencia ficción. El presente es la Ley Sinde, La S.O.P.A, el cierre de Megaupload y todo lo que sea necesario para sostener un sistema de propiedad intelectual que ya no se tiene en pie, que está obsoleto. Así podrán por un tiempo frenar —e incluso detener— la potencia cultural latente en las tecnologías de nuestro presente, pero esa potencia terminará abriéndose paso, se desplegará les guste o no. Eso es algo que sabemos todos: los que han cerrado Megaupload, los que apuestan por la cultura libre y yo, que quiero ver esas tres películas japonesas que me faltan.<br /><br /><a target="_blank" href="http://leodecerca.net/el-gordo-de-megaupload-y-otras-peliculas/">fuente</a><br /><br /></div><br /><br /><br /></div>Emeraldhttp://www.blogger.com/profile/00497477844037107877noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6951340444778927429.post-78499585225050368692012-01-24T23:53:00.005-03:002012-01-25T00:18:38.388-03:00And One - Back Home<div style="border:1px solid rgb(102, 0, 0);padding: 6px;-moz-border-radius: 10px;-khtml-border-radius: 10px;-webkit-border-radius: 10px;border-radius: 10px;"><br /><br />Synthpop/EBM<br />Alemania<br /><div style="text-align: center; font-weight: bold;">And One - Back Home (EP) (2012)<br /></div><br /><center><div style=" width: 410px; height: 410px; background:#080808; -moz-box-shadow: 0 0 20px #d2d2d2 inset; -webkit-box-shadow: 0 0 20px #d2d2d2 inset; box-shadow: 0 0 20px #d2d2d2 inset; border: 2px solid #171717;padding: 10px;-moz-border-radius: 10px;-khtml-border-radius: 10px;-webkit-border-radius: 10px;border-radius: 10px;"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBwWsuhXKDUAaNcD9-OydmCfX6mx_k7F7-08JSdhDCU4WT9lZeyZwH-PJJPd35ZhHGTKbr_XQ8ntEpcxxnltuB5dB6jFPM6o6Ve9gyh-DnD8O6KfOsPFDTKTB_O6BxBaeT7HgK1l_sGLU/s400/1326475743_and-one-back-home.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5701399108393504130" border="0" /></div></center><br /><br />01. Back Home (Club Mix)<br />02. Wounds<br />03. Rick<br />04. High (Live In Peine 2011)<br />05. Back Home (Mixed Conditioner)<br />06. Back Home (Berlin Mixer)<br />07. Missing Track<br /><br /><br /><center><a target="blank" href="http://espiritusoscuros.blogspot.com/2012/01/0368.html"><img onmouseover="this.src = 'https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkXBQDrFRq3e_hyphenhypheniJQhLqZsvYzqQi4mdXqpZ3kH8Tv0KK0PvxQ6ZwnoINoyeMJvBaEn05ACJ19T9n0TG1LJ0DAtuSgO3taOOsRxVzy7ipAZHnkNSEz9cpnyBgxdJAnEQSMfPnDu8sP-eE/';" onmouseout="this.src = 'https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYZYuYViltHQ1FhjewbIHZSR7zdPDczZwcEpDVo3gOq2DLyY1G-H4iQJkCP5E2T77JyNeH8UhIsIUQEao4pvMFDlulU0R69viwldZVjNLtRtwOh50pEcfzCiciBENlBDHwCTKx9ApF5z0/';" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYZYuYViltHQ1FhjewbIHZSR7zdPDczZwcEpDVo3gOq2DLyY1G-H4iQJkCP5E2T77JyNeH8UhIsIUQEao4pvMFDlulU0R69viwldZVjNLtRtwOh50pEcfzCiciBENlBDHwCTKx9ApF5z0/" /></a></center><br /><br /><br /><div align="center">And One - Rick<br /><a class="lightwindow" rel="nofollow" href="http://www.youtube.com/v/jpfQfffYgzI&hl=es_ES&hl=es&fs=1&rel=0&autoplay=0&ap=%2526fmt%3D18&showsearch=0&showinfo=0" params="lightwindow_width=480,lightwindow_height=385,lightwindow_loading_animation=true"><b>Ver Video</b></a><br /><br />And One - Missing Track <br /><a class="lightwindow"rel="nofollow"href="http://www.youtube.com/v/Lq_v4I6cD5I&hl=es_ES&hl=es&fs=1&rel=0&autoplay=0&ap=%2526fmt%3D18&showsearch=0&showinfo=0"params="lightwindow_width=480,lightwindow_height=385,lightwindow_loading_animation=true"><b>Ver Video</b></a><br /><br /><br /><br /><div class="ejemplo1"><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 153, 153);">AND ONE</span><br /><span style="font-weight: bold;">Steve Naghavi</span>: cantante, compositor y productor<br /><span style="font-weight: bold;">Joke Jay</span>: batería, coros y composición<br /><span style="font-weight: bold;">Rick Schah</span>: teclados<br /><br /></div><br /><br /><br /><b>Ver fotos</b><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikiEakt86IdFIHmNhyphenhyphenTmvmgtLeXBHw99pvuQdHgBzr-Vkqn6KRHnkHcBopgGEX3cvK1AUREpxQ4QE6_o5_hyV59Q57a6NvdUza2LdxhB1HtqXHaj9gU-kuvmWPMdlGKCN-MhdCY6brXoI/s400/A1.jpg" rel="thumbnail" title="Ver foto"><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgymPGmb7iKD4ynILPFTB6RiMmL5Wl8KM8heoNswETPUKneO92-u1g9Upv0L_XZVIfLgke8V-VNquG-IyyUV-1kERR4z9419kFyDF2cMsw5cZIiIGGmnaT8LWAL75wYs_E1z3DTQSTaun4/s0/pic2.JPG"/></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijdjxCVVeuVjaBDphbSB3uh9MbOpVrdqqemTQXJ_iKweNcGr95EOThHLvsb0YdfAgYnqnJlhEl0t3vF68VVarlQKsJqX3bDHpowv4lm2Q0OliLcFuFPjXV6y4lYZ1PyPEaom2x9Cx-5qY/s400/A2.jpg" rel="thumbnail" title="Ver foto"><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgymPGmb7iKD4ynILPFTB6RiMmL5Wl8KM8heoNswETPUKneO92-u1g9Upv0L_XZVIfLgke8V-VNquG-IyyUV-1kERR4z9419kFyDF2cMsw5cZIiIGGmnaT8LWAL75wYs_E1z3DTQSTaun4/s0/pic2.JPG"/></a><br /><br /><br /></div><br /></div>Emeraldhttp://www.blogger.com/profile/00497477844037107877noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6951340444778927429.post-26852282209315549222012-01-20T15:11:00.005-03:002012-06-13T11:15:33.169-03:00El Enemigo - Antón Chéjov<div style="width: 95%; color: #000; margin: auto;border:2px solid rgb(102, 0, 0);background: #d2d2d2;padding: 6px;-moz-border-radius: 10px;"><br /><br /><center><img class="glossy iradius50 ibgcolorFFFFFF igradient000000" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhY96J9u0cmevvlw2ierqbLaWDLYgdvo1TUrPUtwv04u5BM4WWMrBcDAb5sVageWwKeSpgfilCQpZbaAW7LYV-C3RBz693GlqQg5Rb1fnH9FfBAheCL8Og_PS2tHPZQRNzP_TPjS-Joesw/s400/ni%25C3%25B1a.jpg" /></center><br /><br /><br /><br /><div style="text-align: center;"><span style="font-weight: bold;">El Enemigo </span><br /><br /><span style="font-weight:bold;">Antón Chéjov </span><br /></div><br />Es de noche, la criadita Varka, una chiquilla de trece años, mece en la cuna al niño, canturreando: Duerme, duerme, niño lindo, que viene el coco...<br />Una lamparilla verde encendida ante el icono alumbra con luz débil e incierta.<br />Colgados a una cuerda que atraviesa la habitación se ven unos pañales y un pantalón negro. La lamparilla proyecta en el techo un gran círculo verde; las sombras de los pañales y el pantalón se agitan, como sacudidos por el viento, sobre la estufa, sobre la cuna y sobre Varka.<br />La atmósfera es densa. Huele a pieles y a sopa de col.<br />El niño llora. Está afónico hace tiempo de tanto llorar, pero sigue gritando cuanto le permiten sus fuerzas. Diríase que su llanto no va a acabar nunca.<br />Varka está muerta de sueño. A pesar de todos sus esfuerzos, sus ojitos se cierran y, por más que intente evitarlo, da cabezadas. Apenas puede mover los labios; se siente la cara como de madera y la cabeza pequeñita como la de un alfiler.<br />Duerme, duerme, niño lindo... balbucea.<br />Se oye el canto monótono de un grillo escondido en una grieta de la estufa. En el cuarto inmediato roncan el maestro y el aprendiz Afanazy. La cuna, al mecerse, gime quejumbrosamente. Todos estos ruidos se mezclan con el canturreo de Varka en una música adormecedora, que es grato oír desde la cama. Pero Varka no puede acostarse, y la musiquilla la exaspera, pues le da sueño y ella no puede dormir. Si se durmiese los amos le pegarían.<br />La lamparilla verde está a punto de apagarse. El círculo verde del techo y las sombras se agitan ante los ojos entrecerrados de Varka, en cuyo cerebro medio dormido surgen vagos recuerdos.<br />La muchachita ve en ellos correr por el cielo nubes negras que lloran a gritos, como niños de teta. Pero el viento no tarda en barrerlas, y Varka ve un ancho camino, lleno de lodo, por el que transitan, en fila interminable, coches, gentes con talegos a la espalda y sombras. A uno y otro lado del camino, envueltos en la niebla hay bosques. De súbito, las sombras y los caminantes de los talegos se tienden en el lodo.<br />—¿Por qué hacéis eso? —les pregunta Varka.<br />—¡Para dormir! —le contestan—. Queremos dormir.<br />Y se duermen como lirones.<br />Cuervos y urracas, posados en los alambres del telégrafo, se empeñan en despertarlos<br />Duerme, duerme, niño lindo... canturrea Varka entre sueños.<br />Momentos después sueña hallarse en casa de su padre. La casa es angosta y oscura. Su padre, Efim Stepanov, fallecido hace tiempo, se revuelca por el suelo. Ella no lo ve, pero oye sus gemidos de dolor. Sufre tanto —de no se sabe qué enfermedad—, que no puede hablar. Jadea y rechina los dientes.<br />—Bu-bu-bu-bu...<br />La madre de Varka corre a la casa señorial a anunciar que su marido está muriéndose. Pero, ¿por qué tarda tanto en volver?<br />Hace largo rato que se ha ido y debía estar de vuelta ya.<br />Varka, acostada en la estufa, sueña que sigue oyendo quejarse y rechinar los dientes a su padre.<br />Más he aquí que se acerca gente a la casa. Se oye un trotar de caballos. Los señores han enviado al joven médico a ver al moribundo. Entra. No se le ve en la obscuridad, pero se le oye toser y abrir la puerta.<br />—¡Encended alguna luz! —dice.<br />—¡Bu-bu-bu! —responde Efim, rechinando los dientes.<br />La madre de Varka va y viene por el cuarto, buscando cerillas. Reina el silencio durante algunos instantes. El médico saca del bolsillo una cerilla y la enciende.<br />—¡Espere un instante, señor doctor! —dice la madre.<br />Sale corriendo y vuelve a poco con un cabo de vela.<br />Las mejillas del moribundo están rojas, sus ojos brillan, sus miradas parecen hundirse extrañamente agudas en el médico, en las paredes.<br />—¿Qué te pasa, muchacho? —le pregunta el médico, inclinándose sobre él—. ¿Hace mucho que estás enfermo?<br />—¡Estoy en las últimas, excelencia? —contesta, con mucho trabajo, Efim—. No me hago ilusiones...<br />—¡Vamos, no digas sandeces! Ya verás como te curas...<br />—Gracias, excelencia; pero bien sé yo que no hay remedio... Cuando la muerte llama a la puerta, es inútil querer luchar contra ella...<br />El médico reconoce detenidamente al enfermo y declara:<br />—Yo no puedo hacer nada. hay que llevarlo al hospital para que lo operen. Pero sin perdida de tiempo. Aunque ya es muy tarde, no importa; te daré cuatro letras para el médico y te recibirá. ¡Pero enseguida, enseguida!<br />—Señor doctor, ¿y cómo va a ir? —pregunta la madre—. No tenemos caballo.<br />—No importa; hablaré a los señores para que os dejen uno.<br />El médico se marcha, la vela se apaga y de nuevo se oye el rechinar de dientes del moribundo.<br />—Bu-bu-bu-bu...<br />Media hora después un coche se detiene ante la casa; lo mandan los señores para llevar a Efim al hospital. A poco el coche se aleja, conduciendo al enfermo.<br />Por fin la noche acaba y sale el sol. La mañana es hermosa, clara. Varka se queda sola en casa; su madre se ha ido al hospital a ver cómo sigue el marido.<br />Se oye llorar a un niño. se oye también una canción:<br />Duerme, duerme, niño lindo...<br />A Varka le parece que la voz que canta es su propia voz. Su madre no tarda en regresar. Se persigna y dice:<br />—¡Acaban de operarlo, pero ha muerto! ¡Que Dios lo tenga en su gloria! El médico dice que ha sido demasiado tarde; que debía habérsele operado hace mucho tiempo.<br />Varka sale de la casa y se dirige al bosque. Pero, de pronto, siente un terrible manotazo en la nuca. Se despierta y ve con horror a su amo, que le grita:<br />—¡Ah, sinvergüenza! ¡El niño llorando y tú durmiendo!<br />Le da un tirón de orejas; ella sacude la cabeza como para ahuyentar el sueño irresistible y empieza de nuevo a mecer la cuna, canturreando con voz ahogada.<br />El círculo verde del techo y las sombras siguen produciendo un efecto adormecedor en Varka, que, cuando su amo se va, torna a dormirse. Y empieza otra vez a soñar.<br />Ve de nuevo el camino enlodado. Infinidad de gente, cargada con talegos, yace dormida en la tierra. Varka quiere acostarse también; pero su madre, que camina a su lado, no la deja; ambas se dirigen a la ciudad en busca de trabajo.<br />—¡Una limosna por el amor de Dios! —implora la madre a los caminantes—. ¡Tened compasión de nosotros, buenos cristianos!<br />—¡Dame el niño! —grita de pronto una voz que le es muy conocida—. ¡Ya te has dormido otra vez, sinvergüenza!<br />Varka se levanta bruscamente, mira en torno suyo y se da cuenta de la realidad. No hay camino ni caminantes, ni su madre está junto a ella; sólo ve a su ama que ha venido a darle teta al niño.<br />Mientras el niño mama, Varka, en pie, espera que acabe. el aire empieza a azulear tras los cristales, el círculo verde del techo y las sombras van palideciendo. La noche cede el paso a la mañana.<br />—¡Toma el niño! —ordena a los pocos minutos el ama, abotonándose la camisa—. Siempre está llorando. ¡No sé qué le pasa!<br />Varka coge el niño, lo acuesta en la cuna, y empieza otra vez a mecerlo. El círculo verde y las sombras, menos perceptibles a cada instante, no ejercen ya ningún influjo sobre su cerebro. Sin embargo, sigue teniendo sueño. Su necesidad de dormir es imperiosa, irresistible. Apoya la cabeza en el bordee de la cuna y balancea el cuerpo siguiendo el ritmo del mueble, para despabilarse. Pero los ojos se le cierran y siente en la frente un peso plúmbeo.<br />—¡Varka, enciende la estufa! —grita el ama al otro lado de la puerta.<br />Es de día. Hay que empezar el trabajo.<br />Varka deja la cuna y va por leña al cobertizo. Se anima un poco; es más fácil resistir el sueño andando que sentado.<br />Lleva leña y enciende la estufa. La niebla que envolvía su cerebro se va disipando.<br />—¡Varka, prepara el samovar! —grita el ama.<br />Varka empieza a encender astillas, pero su ama la interrumpe con una nueva orden:<br />—¡Varka, limpia los chanclos del amo!<br />Varka, mientras limpia los chanclos, sentada en el suelo, piensa que sería delicioso meter la cabeza en uno de aquellos zapatones para dormir un rato. De pronto, el chanclo que estaba limpiando crece, se hincha, llena toda la estancia. Varka suelta el cepillo y empieza a dormirse; pero hace un nuevo esfuerzo, sacude la cabeza y abre los ojos cuanto puede, para evitar que los trastos que hay a su alrededor sigan moviéndose y creciendo.<br />—¡Varka, ve a lavar la escalera! —ordena el ama a voces—. Está tan cochina, que cuando sube un parroquiano la cara me cae de vergüenza.<br />Varka lava la escalera, barre las habitaciones, enciende después otra estufa, corre varias veces a la tienda. Son tantos sus quehaceres que no tiene un momento libre.<br />Lo que más esfuerzo le cuesta es permanecer en pie, inmóvil, ante la mesa de la cocina, mondando patatas. Su cabeza se inclina, sin que ella lo pueda evitar, hacia la mesa; las patatas cobran formas fantásticas; su mano no puede sostener el cuchillo. Sin embargo, es necesario no dejarse vencer por el sueño, pues allí está el ama, gorda, malévola, chillona. Hay momentos en que a la pobre muchacha la acomete un violenta tentación de tenderse en el suelo y dormir, dormir, dormir...<br />Varka, mirando como las tinieblas enlutan las ventanas, se aprieta las sienes, que se siente como de madera, y sonríe de un modo estúpido, sin ningún motivo.<br />Las tinieblas acarician sus ojos y hacen renacer en su alma la esperanza de poder dormir.<br />Aquella noche hay visitas en la casa.<br />—¡Varka, enciende el samovar! —grita el ama.<br />El samovar es muy pequeño y, para que todos puedan tomar té, hay que encenderlo cinco veces.<br />Luego Varka, en pie, espera órdenes, fijos los ojos en los visitantes.<br />—¡Varka, ve por vodka! Varka, ¿dónde está el sacacorchos? ¡Varka, limpia un arenque!<br />Por fin las visitas se marchan. Se apagan las luces. Los amos se acuestan.<br />—¡Varka, mece al niño! —es la última orden.<br />El grillo canta en la estufa. El círculo verde en el techo y las sombras vuelven a agitarse ante los ojos, medio cerrados, de Varka y a envolverle el cerebro en una niebla.<br />Duerme, duerme, niño lindo... canturrea la pobre muchacha con voz soñolienta...<br />El niño berrea tanto que está a dos dedos de encanarse.<br />Varka, medio dormida, sueña con el ancho camino enlodado, con los caminantes de las talegas, con su madre, con su padre moribundo. No puede darse cuenta de lo que pasa en torno suyo. Sólo sabe que hay algo que la paraliza, pesa sobre ella, la impide vivir. Abre los ojos, tratando de inquirir qué fuerza, qué potencia es esa, y no saca nada en limpio.<br />Agotada mira el círculo verde, las sombras. En ese momento oye gritar al niño y piensa: "Ése es el enemigo que me impide vivir."<br />El enemigo es el niño.<br />Varka se echa a reír. ¿Cómo no se le había ocurrido hasta ahora una idea tan sencilla?<br />Completamente absorbida por tal idea, se levanta y, sonriente, da algunos pasos por la estancia. La llena de gozo el pensar que va a librarse en seguida del niño enemigo. Lo matará y podrá dormir todo lo que quiera.<br />Riendo, guiñando los ojos, se acerca sigilosamente a la cuna y se inclina sobre el niño.<br />Con las dos manos le atenaza el cuello. El niño se pone azul y a los pocos instantes muere.<br />Varka, entonces, alegre, feliz, se tiende en el suelo y se queda inmediatamente dormida, con un sueño profundo...<br /><br />FIN<br /><br /><br /> <br /></div>Emeraldhttp://www.blogger.com/profile/00497477844037107877noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6951340444778927429.post-29222773374178994142012-01-17T20:37:00.004-03:002012-01-17T20:50:56.049-03:0020 Poemas para ser leídos en el tranvía - Oliverio Girondo<div style="border:1px solid rgb(102, 0, 0);padding: 6px;-moz-border-radius: 10px;-khtml-border-radius: 10px;-webkit-border-radius: 10px;border-radius: 10px;"><br /><br /><div style="text-align: center; font-weight: bold;">20 Poemas para ser leídos en el tranvía<br /><br />Oliverio Girondo<br /></div><br /><center><img class="instant ishadow35 itiltleft icolor5e0103" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjThy8ainNnJQgWCaQTeePWQ81K7wdjp3G8K5aLa4MZtW-b1LgK5NVG6QCxUTiY2-abJpX73RHFzhMYNbKJOmiVqAlR9Us-Vqa_-Dt-Eu29ToZ2ijbLYpBihMwmZDOTgH-vKsZblamJ7Fg/s400/girondo3.jpg" /></center><br /><br /><br /><center><a target="blank" href="http://www.mediafire.com/?6kv34eq53u49evu"><img onmouseover="this.src = 'https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3hi2UDhf9VdygZv4w0JaYnghKOhl_T4K-1XY9zD5Xh6HcBPn0ghqJsbmgO3e9Pto1MaS9zVCLIO94Ste37nWYlmKmGjZAFl0xqLw1wHhNB1rPSNB3ySOT-84FHo3c98T6q9Xn3IfdYCw/';" onmouseout="this.src = 'https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_HwRykJIBWFr109Vw7-4572qxsIMe0q441El_Osbg1KEfCWtkmVViOpFWJ2Y-3JUtOI6rO1HgKoF4EGZ8h6VR2jNEDJsgd6g5jKfs1a_bgD2uDtirRJeSyDUA3UNqrBbG43sCsH_qNL4/';" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_HwRykJIBWFr109Vw7-4572qxsIMe0q441El_Osbg1KEfCWtkmVViOpFWJ2Y-3JUtOI6rO1HgKoF4EGZ8h6VR2jNEDJsgd6g5jKfs1a_bgD2uDtirRJeSyDUA3UNqrBbG43sCsH_qNL4/" /></a></center><br /><br /><br /><div class="reseñas" style="width: 80%; margin-left: auto; margin-right: auto;"><br /><br />[...]Se pueden leer en la poesía de Girondo tres momentos fundamentales. Como verdadera ópera prima, los Veinte poemas... inauguran una poesía vital, llena de un entusiasmo celebratorio que parece responder al imperativo de la vanguardia de unir arte y vida. Muchos de sus poemas podrían funcionar como un manifiesto futurista, a partir de su desprecio por los valores consagrados y de su irreverencia religiosa. Pero hay algo más: a partir de esta poética de lo provisorio y de un uso ajustado del montaje cubista, se desmantela la linealidad cronológica de los cuadernos de viaje a favor de una lírica urbana que ubica la ciudad como centro.<br /><br />El cosmopolitismo, la carnavalización de la que habla Jorge Schwartz en sus estudios críticos, permiten que el turista burlón salte de Bretaña a Brest, de Venecia a Buenos Aires o Sevilla y pueda maravillarse por las chicas de Flores, que "tienen los ojos dulces, como las almendras azucaradas de la Confitería del Molino y usan moños de seda que les liban las nalgas con un aleteo de mariposa". La centralidad del elemento visual (muy importante tanto en las preocupaciones teóricas de Girondo como en la integración del dibujo en los procesos de composición) se combina con una poética de lo provisorio donde parece cumplirse el mandato del epígrafe del libro: "Ningún prejuicio más ridículo que el prejuicio de lo sublime". De esta manera, la humanización de los objetos y la novísima centralidad que se le otorga a lo urbano, ya sean sus calles, los medios de transporte, los espacios públicos, los cafés y las milongas, permiten articular una estética profundamente antirromántica e innovadora.<br /><br /></div><br /><br /><img style="display:block; border: 4px solid #780000; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 268px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlB4iCjHd1uK-LQ0MBW1SL2VBYE66IixQICAdBKQjltQlO_fWX_rzL27ZnTc5Pc9AGIBSpu-TnWjIepvlDt_8cxOdK0pXJa1u9hueMS05I_D6C5ctWtSlV_qCDjLzB7QjizR-iYNvvdjI/s400/girondo+por+ricardo+ajler.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5698751601381064914" border="0" /><br /><div style="text-align: right; font-style: italic;"><span style="font-size:78%;">imágen: O.Girondo por Ricardo Ajler</span><br /></div></div>Emeraldhttp://www.blogger.com/profile/00497477844037107877noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6951340444778927429.post-38563412425585771292012-01-09T19:23:00.001-03:002012-01-09T19:26:14.656-03:00SOPA<img style="display:block; border:6px double #780000; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 500px; height: 500px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4DmH21t2z_DiMmjpnzk9fNqoScN94gny30c1r9JvvgH37VcH_w7A671JQdk1EeXkuvCwWfazVEgbHSytjKAVksRvSpyyY1G3crOjzs6E3-YiI_GAttSFqwj-Tc_ImXY8AQQageCwGDU8/s400/2DD3875CE.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5695761583428839586" border="0" />Emeraldhttp://www.blogger.com/profile/00497477844037107877noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6951340444778927429.post-17782641846597681422011-11-24T00:50:00.002-03:002011-11-24T00:59:35.085-03:00La Enamorada - Alejandra Pizarnik<div style="border:1px solid rgb(102, 0, 0);padding: 6px;-moz-border-radius: 10px;-khtml-border-radius: 10px;-webkit-border-radius: 10px;border-radius: 10px;"><br /><br /><span style="font-weight: bold;">La Enamorada</span><br /><img style="float:right; border: 3px solid #d2d2d2;margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 300px; height: 225px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIY_07Iy8dk-ZlXi_VeYkXTOMx3QNxkS3en4b46YloftqFW8cvurz_Qr1XCF3_XUnxSJv6R7mmB_YEJ1m7oXGjOUnQYFWKowVnvpztYTRKMZToXBkMIwDXHCA_LbCOe6GrUOYFKg1VYcM/s400/gothae7.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5678406065022005762" border="0" /><br />esta lúgubre manía de vivir<br />esta recóndita humorada de vivir<br />te arrastra alejandra no lo niegues.<br /><br />hoy te miraste en el espejo<br />y te fue triste estabas sola<br />la luz rugía el aire cantaba<br />pero tu amado no volvió<br /><br />enviarás mensajes sonreirás<br />tremolarás tus manos así volverá<br />tu amado tan amado<br /><br />oyes la demente sirena que lo robó<br />el barco con barbas de espuma<br />donde murieron las risas<br />recuerdas el último abrazo<br />oh nada de angustias<br />ríe en el pañuelo llora a carcajadas<br />pero cierra las puertas de tu rostro<br />para que no digan luego<br />que aquella mujer enamorada fuiste tú<br /><br />te remuerden los días<br />te culpan las noches<br />te duele la vida tanto tanto<br />desesperada ¿adónde vas?<br />desesperada ¡nada más!<br /><br /><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Alejandra Pizarnik </span>(La última inocencia, 1956)<br /><br /></div>Emeraldhttp://www.blogger.com/profile/00497477844037107877noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6951340444778927429.post-43236741883642040412011-11-16T14:29:00.003-03:002011-11-16T15:08:15.023-03:00Apoptygma Berzerk - Black<div style="border:1px solid rgb(102, 0, 0);padding: 6px;-moz-border-radius: 10px;-khtml-border-radius: 10px;-webkit-border-radius: 10px;border-radius: 10px;"><br /><br />Rock Alternativo, futurepop, synthpop, EBM<br />Noruega<br /><br /><div style="text-align: center; font-weight: bold;">Apoptygma Berzerk - Black EP Vol.2 ( 2011)<br /></div><br /><center><div style=" width: 410px; height: 410px; background:#080808; -moz-box-shadow: 0 0 20px #d2d2d2 inset; -webkit-box-shadow: 0 0 20px #d2d2d2 inset; box-shadow: 0 0 20px #d2d2d2 inset; border: 2px solid #171717;padding: 10px;-moz-border-radius: 10px;-khtml-border-radius: 10px;-webkit-border-radius: 10px;border-radius: 10px;"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnRTs7uRuSqfKZjC9_6sqNmFoUy4j9iFU_O0d8NXu1lIzN9084Jg0dgiapVYRDMbDIELsijbwd09UZ7H5yWnQCQqk-Jz1paZIlaiz3j9FRPWzI2ecAZFpXwg6dHaREZnOh81_d3mGQ7fM/s400/Apoptygma+Berzerk+-+Black+EP+Vol.+2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5675651235215399746" border="0" /></div></center><br /><br /><br />01. Asleep or Awake- (Spektralized Remix)<br />02. Eclipse (OK Minus Remix)<br />03. Shadow (People Theatre Remix)<br />04. Apollo (Flipside & Parsberg Remix)<br />05. Green Queen (Stanley Cupid Remix)<br />06. Love Will Tear Us Apart<br />07. Adrift (C-64 Version)<br />08. Green Queen (Client Remix)<br />09. Apollo (Rotersand Rework)<br />10. Shadow (Essence Of Mind Remix)<br />11. Apollo (Alex O’s Old School Remix)<br />12. Green Queen (Outer-Innerpartysystem Remix)<br /><br /><br /><center><a target="blank" href="http://unserbajolaluzdelaluna.blogspot.com/2011/11/0300.html"><img onmouseover="this.src = 'https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkXBQDrFRq3e_hyphenhypheniJQhLqZsvYzqQi4mdXqpZ3kH8Tv0KK0PvxQ6ZwnoINoyeMJvBaEn05ACJ19T9n0TG1LJ0DAtuSgO3taOOsRxVzy7ipAZHnkNSEz9cpnyBgxdJAnEQSMfPnDu8sP-eE/';" onmouseout="this.src = 'https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYZYuYViltHQ1FhjewbIHZSR7zdPDczZwcEpDVo3gOq2DLyY1G-H4iQJkCP5E2T77JyNeH8UhIsIUQEao4pvMFDlulU0R69viwldZVjNLtRtwOh50pEcfzCiciBENlBDHwCTKx9ApF5z0/';" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYZYuYViltHQ1FhjewbIHZSR7zdPDczZwcEpDVo3gOq2DLyY1G-H4iQJkCP5E2T77JyNeH8UhIsIUQEao4pvMFDlulU0R69viwldZVjNLtRtwOh50pEcfzCiciBENlBDHwCTKx9ApF5z0/" /></a></center><br /><br /><div align="center">Apoptygma Berzerk - Apollo (Flipside & Parsberg Remix)<br /><a class="lightwindow" rel="nofollow" href="http://www.youtube.com/v/PklepgI8Xmg&hl=es_ES&hl=es&fs=1&rel=0&autoplay=0&ap=%2526fmt%3D18&showsearch=0&showinfo=0" params="lightwindow_width=480,lightwindow_height=385,lightwindow_loading_animation=true"><b>Ver Video</b></a><br /><br />Apoptygma Berzerk - Apollo (Rotersand Rework)<br /><a class="lightwindow" rel="nofollow" href="http://www.youtube.com/v/g4JKZmeO8Nk&hl=es_ES&hl=es&fs=1&rel=0&autoplay=0&ap=%2526fmt%3D18&showsearch=0&showinfo=0" params="lightwindow_width=480,lightwindow_height=385,lightwindow_loading_animation=true"><b>Ver Video</b></a><br /><br /><br /><div class="ejemplo1"><br /><span style="color: rgb(102, 102, 102); font-weight: bold;">APOPTYGMA BERZERK</span><br /><span style="font-weight: bold;">Stephan Groth</span> - voz<br /> <span style="font-weight: bold;">Brandon Smith</span> - guitarra<br /> <span style="font-weight: bold;">Thomas Jakobsen</span> - batería<br /><br /></div><br /><br /><br /><b>Ver fotos</b><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMV-5toXuhX71muCMZ2cssqnM5Qf4rpcQXlbMYr7o_OBrOpmGvtEpuHzhuW3KMpSV2jyJTdB88MntWviy4XfOwrtdCzO4uGn1Ld1lbzH-E0qnBNbFq4K-oM24c6AnRUUwJcfdm2yTfq6g/s400/A1.jpg" rel="thumbnail" title="Ver foto"><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgymPGmb7iKD4ynILPFTB6RiMmL5Wl8KM8heoNswETPUKneO92-u1g9Upv0L_XZVIfLgke8V-VNquG-IyyUV-1kERR4z9419kFyDF2cMsw5cZIiIGGmnaT8LWAL75wYs_E1z3DTQSTaun4/s0/pic2.JPG"/></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUyyA-4Q3-wITv3MwD7v_N3dVEfsjzWee1tgMtLAfSWmi6RuMMvPKXeuIsmsHaqiptWLaPgOIwgxG7Hxobdg40pgtRUKo9mfpxSmZndMhmtslH6o2nzzTEbr1Q6j9pmJIf-BTfoewSiQU/s400/A2.jpg" rel="thumbnail" title="Ver foto"><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgymPGmb7iKD4ynILPFTB6RiMmL5Wl8KM8heoNswETPUKneO92-u1g9Upv0L_XZVIfLgke8V-VNquG-IyyUV-1kERR4z9419kFyDF2cMsw5cZIiIGGmnaT8LWAL75wYs_E1z3DTQSTaun4/s0/pic2.JPG"/></a><br /></div><br /><br /></div>Emeraldhttp://www.blogger.com/profile/00497477844037107877noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6951340444778927429.post-14591975442934147742011-11-14T00:17:00.001-03:002011-11-14T00:21:46.490-03:00Las líneas de la mano - Julio Cortázar<div style="width: 98%; margin: auto;border: 1px solid #780000; background: #080808;padding: 6px;-moz-border-radius: 10px;"><br /><br /><center><img class="instant ishadow35 itiltleft icolor5e0103" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQp1jkWwLTcYspZHXg-MNo9UrhNeZVAGKc0HMxXXDZKsw2kmJJ4MSs4eD5bfszyml8ytWxz8Xc0rcQBpbfXdbtO80pE8eKy_eDqfrWOE5m2Vnm0E5l9ezkdmcRXVf8JgBILVgxsWVow3c/s400/White_32.jpg" /></center><br /><br /><br /><div style="text-align: center;"> <span style="font-weight: bold;">Las líneas de la mano</span><br /><span style="font-weight: bold;">Julio Cortázar </span><br /></div><br />De una carta tirada sobre la mesa sale una línea que corre por la plancha de pino y baja por una pata. Basta mirar bien para descubrir que la línea continúa por el piso del parqué, remonta el muro, entra en una lámina que reproduce un cuadro de Boucher, dibuja la espalda de una mujer reclinada en un diván, y por fin escapa de la habitación por el techo y desciende en la cadena del pararrayos hasta la calle. Ahí es difícil seguirla a causa del tránsito pero con atención se la verá subir por la rueda del autobús estacionado en la esquina y que lleva al puerto. Allí baja por la media de nilón cristal de la pasajera más rubia, entre el territorio hostil de las aduanas, rampa y repta y zigzaguea hasta el muelle mayor, y allí (pero es difícil verla, solo las ratas la siguen para trepar a bordo) sube al barco de turbinas sonoras, corre por las planchas de la cubierta de primera clase, salva con dificultad la escotilla mayor, y en una cabina donde un hombre triste bebe coñac y escucha lasirena de partida, remonta por la costura del pantalón, por el chaleco de punto, se desliza hasta el codo, y con un último esfuerzo se guarece en la palma de la mano derecha, que en ese instante empieza a cerrarse sobre la culata de una pistola.<br /><br /><br /><span style="font-style:italic;">Historia de cronopios y famas, 1962</span><br /><br /></div>Emeraldhttp://www.blogger.com/profile/00497477844037107877noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6951340444778927429.post-1812384028842945802011-11-12T02:35:00.003-03:002011-11-12T02:55:00.787-03:00Nachtmahr - Can you feel the beat?<div style="border:1px solid rgb(102, 0, 0);padding: 6px;-moz-border-radius: 10px;-khtml-border-radius: 10px;-webkit-border-radius: 10px;border-radius: 10px;"><br /><br />Techno Industrial<br />Austria<br /><br /><div style="text-align: center; font-weight: bold;">Nachtmahr - Can you feel the beat? (EP) (2011)<br /></div><br /><center><div style=" width: 410px; height: 410px; background:#080808; -moz-box-shadow: 0 0 20px #d2d2d2 inset; -webkit-box-shadow: 0 0 20px #d2d2d2 inset; box-shadow: 0 0 20px #d2d2d2 inset; border: 2px solid #171717;padding: 10px;-moz-border-radius: 10px;-khtml-border-radius: 10px;-webkit-border-radius: 10px;border-radius: 10px;"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibD6FUK7Pd5v8nUeB20JyWyK9XLGGRAxDs3MPybyIvLYRfpvxDI4t6q3Vpr68-PPzuuMpLWunBi0d326n3fUCXwkWqqzh5xKzahqy3a55bBzGBfMRX3RE0dPAh5JgKwaSQpIQxuoT9KJ4/s400/1319164195_nachtmahr-can-you-feel-the-beat.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5673979793880452418" border="0" /></div></center><br /><br />01. (Wo Ist) Dein Gott<br />02. Geraeuschplatten<br />03. Nenn' Mich Wie Du Willst<br />04. Can You Feel the Beat<br />05. Can You Feel the Beat (Grendel Remix)<br />06. Can You Feel the Beat (Uberbyte Remix)<br />07. Can You Feel the Beat (Dirty Bird 13 Remix)<br />08. Verraeter an Gott<br />09. Verraeter an Gott (Suicide Commando Remix)<br />10. Verraeter an Gott (X-RX Remix)<br />11. Verraeter an Gott (Memmaker Remix)<br />12. Rise and Fall (Patrick Damiani Remix)<br />13. Can You Feel the Beat (Population Rioters Anthem)<br /><br /><center><a target="blank" href="http://espiritusoscuros.blogspot.com/2011/11/0367.html"><img onmouseover="this.src = 'https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkXBQDrFRq3e_hyphenhypheniJQhLqZsvYzqQi4mdXqpZ3kH8Tv0KK0PvxQ6ZwnoINoyeMJvBaEn05ACJ19T9n0TG1LJ0DAtuSgO3taOOsRxVzy7ipAZHnkNSEz9cpnyBgxdJAnEQSMfPnDu8sP-eE/';" onmouseout="this.src = 'https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYZYuYViltHQ1FhjewbIHZSR7zdPDczZwcEpDVo3gOq2DLyY1G-H4iQJkCP5E2T77JyNeH8UhIsIUQEao4pvMFDlulU0R69viwldZVjNLtRtwOh50pEcfzCiciBENlBDHwCTKx9ApF5z0/';" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYZYuYViltHQ1FhjewbIHZSR7zdPDczZwcEpDVo3gOq2DLyY1G-H4iQJkCP5E2T77JyNeH8UhIsIUQEao4pvMFDlulU0R69viwldZVjNLtRtwOh50pEcfzCiciBENlBDHwCTKx9ApF5z0/" /></a></center><br /><br /><br /><div align="center">Nachtmahr - Can You Feel The Beat<br /><a class="lightwindow" rel="nofollow" href="http://www.youtube.com/v/0BMWq4AERzk&hl=es_ES&hl=es&fs=1&rel=0&autoplay=0&ap=%2526fmt%3D18&showsearch=0&showinfo=0" params="lightwindow_width=480,lightwindow_height=385,lightwindow_loading_animation=true"><b>Ver Video</b></a><br /><br /><br />Nachtmahr - Can you feel the beat (Grendel Remix)<br /><a class="lightwindow" rel="nofollow" href="http://www.youtube.com/v/rVwlruzHJdg&hl=es_ES&hl=es&fs=1&rel=0&autoplay=0&ap=%2526fmt%3D18&showsearch=0&showinfo=0" params="lightwindow_width=480,lightwindow_height=385,lightwindow_loading_animation=true"><b>Ver Video</b></a><br /><br /><br /><div class="ejemplo1"><br /><span style="color: rgb(102, 102, 102); font-weight: bold;">NACHTMAHR</span><br /><span style="font-weight: bold;">Thomas Rainer </span>- Vocals, music<br /><br /><br /></div><br /><br /><br /><b>Ver fotos</b><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjE4eubFb3joEzQgnErKF0e8IZz76OBApBITyx8-w11O4d56WbR-BVHxM66DaxrK7qYuw91JJfri9NwIXf1wj98FFCLA_Pni9vOvU45yOQj_3raWYPslc2zazDMZHcf2QzbBuTcEsHz84/s400/N1.jpg" rel="thumbnail" title="Ver foto"><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgymPGmb7iKD4ynILPFTB6RiMmL5Wl8KM8heoNswETPUKneO92-u1g9Upv0L_XZVIfLgke8V-VNquG-IyyUV-1kERR4z9419kFyDF2cMsw5cZIiIGGmnaT8LWAL75wYs_E1z3DTQSTaun4/s0/pic2.JPG"/></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPvvSSfpSZKVjOZqS6UK39jruyE3SbWw6YQIQ2iCfkGK-zh_vyMaC8MoNEiYptAESI5G8VppLJm6OkmRGIdAY4Mz7jae3oZIGLYVmSIvKvlbpjAQvaMAyZVOEbthv-oxspUGCZSmSeRXk/s400/N2.jpg" rel="thumbnail" title="Ver foto"><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgymPGmb7iKD4ynILPFTB6RiMmL5Wl8KM8heoNswETPUKneO92-u1g9Upv0L_XZVIfLgke8V-VNquG-IyyUV-1kERR4z9419kFyDF2cMsw5cZIiIGGmnaT8LWAL75wYs_E1z3DTQSTaun4/s0/pic2.JPG"/></a><br /><br /><br /></div><br /><br /><br /></div>Emeraldhttp://www.blogger.com/profile/00497477844037107877noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6951340444778927429.post-90220315102629920672011-11-10T00:05:00.003-03:002011-11-10T00:14:07.244-03:00El azar - Roberto Bolaño<div style="width: 95%;color: #000; margin: auto;border: 1px solid rgb(156, 156, 156);padding: 6px;-moz-border-radius: 10px;-khtml-border-radius: 10px;-webkit-border-radius: 10px;border-radius: 10px;filter: progid:DXImageTransform.Microsoft.gradient(GradientType=0,startColorstr='#EAEAEA', endColorstr='#707070');background-image: -moz-linear-gradient(top, #EAEAEA, #707070);<br />background-image: -webkit-gradient(linear,left bottom,left top,color-stop(0, #707070),color-stop(1, #EAEAEA));"><br /><br /><center><img class="glossy iradius50 ibgcolorFFFFFF igradient000000" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsqR5mqrx4_C72H3RXDtGpHjL5SJjX9LZb7HVpZ2scLuHpeO7l0mqgL56MC6ez-XYDC9o6TtAgNLAo30z4CM122bzCYh-TRqM3DQjTpqSSGbTh98TNOvpnO64kUOiUdZpgMdplcgphHmQ/s400/lac1.JPG" /></center><br /><br /><div style="border: 0px solid rgb(0, 0, 0); scrollbar-3dlight-color:#330000; srollbar-arrow-color:#000000; scrollbar-base-color:#660000; scrollbar-darkshadow-color:#171717; <br />scrollbar-highlight-color:#990033; scrollbar-shadow-color:#190000; scrollbar-track-color:#171717; <br />scrollbar-face-color:#5E0103; overflow: auto; width: auto; height: 450px;"><br /><br /><div style="text-align: center; font-weight: bold;">El azar<br />Roberto Bolaño<br /><br /></div>Le pregunté qué edad creía que yo tenía. Dijo que sesenta aunque sabía que yo no tenía esa edad. ¿Tan mal estoy?, le pregunté. Peor que mal, dijo. ¿Y tú te crees que estás mejor?, le dije. ¿Y si estás mejor por qué tiemblas? ¿Tienes frío? ¿Te has vuelto loco? ¿Y por qué me hablas sin que venga a cuento del comisario Damián Valle? ¿Él todavía es comisario? ¿Él no ha cambiado? Dijo que algo había cambiado, pero que seguía siendo un hijo de puta de mucho cuidado. ¿Todavía es comisario? Como si lo fuera, dijo. Si te quiere hacer daño te hará daño, esté jubilado o muriéndose en el hospital. ¿Y por qué tiemblas?, le dije después de pensar unos minutos. Tengo frío, mintió, y además me duelen los dientes. No me hables más de don Damián, le dije. ¿Es que yo soy amigo de ese madero? ¿Es que me junto con esbirros? No, dijo. Pues no me hables más de él. Durante un rato estuvo meditando. No sé en qué meditaría. Luego me dio un mendrugo de pan. Estaba duro y le dije que si comía esos manjares no me extrañaba que le dolieran los dientes. En el manicomio comíamos mejor, le dije, y eso es mucho decir. Vete de aquí, Vicente, me dijo el viejo. ¿Sabe alguien que estás aquí? ¡Pues entonces, albricias! Ahueca antes de que se enteren. No saludes a nadie. No despegues la vista del suelo y vete lo antes posible. Pero no me fui de inmediato. Me puse en cuclillas delante del viejo y traté de pensar en los buenos tiempos. Tenía la mente en blanco. Creí que algo se quemaba dentro de mi cabeza. El viejo, a mi lado, se arrebujó con una manta y movió las mandíbulas como si masticara, aunque no tenía nada en la boca. Recordé los años en el manicomio, las inyecciones, las sesiones de manguera, las cuerdas con que ataban a muchos por la noche. Vi otra vez aquellas camas tan curiosas que se ponían de pie mediante un ingenio de poleas. Sólo al cabo de cinco años me enteré para qué servían. Los internos las llamaban camas americanas. ¿Puede un ser humano acostumbrado a dormir en posición horizontal hacerlo en posición vertical? Puede. Al principio es difícil. Pero si lo atan bien, puede. Las camas americanas servían para eso, para que uno durmiera tanto en posición horizontal como en posición vertical. Y su función no era, como pensé cuando las vi por primera vez, castigar a los internos, sino evitar que estos murieran ahogados por sus propios vómitos. Por supuesto, había internos que hablaban con las camas americanas. Las trataban de usted. Les contaban cosas íntimas. También había internos que les temían. Algunos decían que tal cama le había guiñado un ojo. Otro que tal otra lo había violado. ¿Que una cama te dio por el culo? ¡Pues estás jodido, tío! Se decía que las camas americanas, de noche, recorrían muy erguidas los pasillos y se iban a conversar, todas juntas, al refectorio, y que hablaban en inglés, y que a estas reuniones iban todas, las vacías y las que no estaban vacías, y, por supuesto, quienes contaban estas historias eran los internos que por una u otra causa las noches de reunión permanecían atados a ellas. Por lo demás, la vida en el manicomio era muy silenciosa. En algunas zonas vedadas se oían gritos. Pero nadie se acercaba a esas zonas ni abría la puerta ni aplicaba el ojo a la cerradura. La casa era silenciosa, el parque, que cuidaban dos jardineros que también estaban locos y que no podían salir, aunque estaban menos locos que los demás, era silencioso, la carretera que se veía a través de los pinos y los álamos era silenciosa, incluso nuestros pensamientos discurrían en medio de un silencio que asustaba. La vida, según como se la mirara, era regalada. A veces nos mirábamos y nos sentíamos privilegiados. Somos locos, somos inocentes. Sólo la espera, cuando uno esperaba algo, enturbiaba esa sensación. La mayoría, sin embargo, mataba la espera enculando a los más débiles o dejándose encular. ¿Lo hice yo?, decíamos. ¿Verdaderamente lo hice yo? Y luego sonreíamos y pasábamos a otro asunto. Los doctores, los señores facultativos, no se enteraban de nada, y los enfermeros y auxiliares, mientras no les causáramos problemas a ellos, hacían la vista gorda. En más de una ocasión se nos fue la mano. ¡El hombre es un animal!. Eso pensaba a veces. En el centro de mi cerebro se materializaba eso. Sobre eso reflexionaba y reflexionaba hasta que la mente se quedaba en blanco. A veces, al principio, oía como cables entrelazados. Cables de electricidad o serpientes. Pero por lo general, más a medida que el tiempo me alejaba de aquellas escenas, la mente se quedaba en blanco: sin ruidos, sin imágenes, sin palabras, sin rompeolas de palabras. De todas maneras yo nunca me he creído más listo que nadie. Nunca he expuesto mi inteligencia con soberbia. Si hubiera ido a la escuela ahora sería abogado o juez. ¡O inventor de una cama americana mejor que las camas americanas del manicomio! Tengo palabras, eso lo admito humildemente. No hago alarde de ello. Y así como tengo palabras tengo silencio. Soy silencioso como un gato, me lo dijo el viejo cuando él ya era viejo pero yo todavía era un chaval. No nací aquí. Según el viejo nací en Zaragoza y mi madre, por necesidad, se vino a vivir a esta ciudad. A mí me da igual una ciudad que otra. Aquí, si no hubiera sido pobre, habría podido estudiar. ¡No importa! Aprendí a leer. ¡Suficiente! Más vale no hablar más del tema. También aquí hubiera podido casarme. Conocí a una chica que se llamaba, no me acuerdo, tenía un nombre como todas las mujeres y en algún momento hubiera podido casarme con ella. Luego conocí a otra chica, mayor que yo y, como yo, extranjera, del sur, de Andalucía o Murcia, una guarra que nunca estaba de buen humor. Con ella también hubiera podido formar una familia, tener un hogar, pero yo estaba destinado a otros fines y la guarra también. La ciudad, a veces, me ahogaba. Demasiado pequeña. Me sentía como si estuviera encerrado en un crucigrama. Por aquella época empecé, sin más dilaciones, a pedir en las puertas de las iglesias. Llegaba a las diez de la mañana y me instalaba en las escalinatas de la catedral o subía a la iglesia de San Jeremías, en la calle José Antonio, o a la iglesia de Santa Bárbara, que era mi iglesia favorita, en la calle Salamanca, y a veces, incluso, cuando me instalaba en las escalinatas de la iglesia de Santa Bárbara, antes de iniciar mi jornada de trabajo, entraba a misa de diez y oraba con todas mis fuerzas, que era como reírse en silencio, reír, reír, feliz de la vida, y a más oraba más me reía, que era la forma en que mi naturaleza se dejaba penetrar por lo divino, y esa risa no era una falta de respeto ni era la risa de un descreído, sino todo lo contrario, era la risa atronadora de una oveja trémula ante su Creador. Después me confesaba, contaba mis desdichas y mis vicisitudes, y luego comulgaba y finalmente, antes de volver a la escalinata, me detenía unos segundos ante la imagen de Santa Bárbara. ¿Por qué siempre estaba acompañada por un pavo real y por una torre? Un pavo real y una torre. ¿Qué significaba?. Una tarde se lo pregunté al cura. ¿Cómo es que te interesan estas cosas?, me preguntó a su vez. No lo sé padre, por curiosidad, le respondí. ¿Sabes que la curiosidad es una mala costumbre?, dijo. Lo sé, padre, pero mi curiosidad es sana, yo siempre le rezo a Santa Bárbara. Haces bien, hijo, dijo el cura, Santa Bárbara tiene buena mano con los pobres, tú sigue rezándole. Pero lo que yo quiero es saber lo del pavo real y la torre, dije yo. El pavo real, dijo el cura, es símbolo de inmortalidad. La torre tiene tres ventanas, ¿lo has notado? Pues las ventanas están puestas en la torre para representar las palabras de la santa, que dijo que la luz entró en ella o iluminó su casa por las ventanas del Padre, del Hijo y del Espíritu Santo. ¿Lo entiendes?. No tengo estudios, padre, pero tengo juicio y sé discernir, le respondí. Después me iba a ocupar mi lugar, el lugar que me pertenecía, y pedía hasta que la iglesia cerraba las puertas. En la palma de la mano siempre me dejaba una moneda. Las otras, en el bolsillo. Y aguantaba el hambre aunque viera a otros comer pan o trozos de salchichón y queso. Yo pensaba. Pensaba y estudiaba sin moverme de las escalinatas. Así supe que el padre de Santa Bárbara, un señor poderoso llamado Dióscuro, la hizo encerrar en una torre, es decir la encarceló, debido a los pretendientes que la acosaban. Y supe que Santa Bárbara antes de entrar en la torre se bautizó a sí misma con las aguas de un estanque o de un regadío o de una pileta donde los campesinos almacenaban el agua de la lluvia. Y supe que escapó de la torre, la torre de las tres ventanas por donde entró la luz, pero fue detenida y llevada ante el juez. Y el juez la condenó a muerte. Todo lo que enseñan los curas está frío. Es sopa fría. Infusión fría. Mantas que no calientan durante el crudo invierno. Vete de aquí, Vicente, me dijo el viejo sin dejar de mover los carrillos. Como si comiera pipas. Consíguete una ropa que te haga invisible y lárgate antes de que se entere el comisario. Metí la mano en el bolsillo y, sin sacarla, conté mis monedas. Había empezado a nevar. Le dije adiós al viejo y salí a la calle. Caminé sin rumbo. Sin un plan preconcebido. Desde la calle Corona observé la iglesia de Santa Bárbara. Recé un poco. Santa Bárbara, apiádate de mí, dije. Tenía el brazo izquierdo dormido. Tenía hambre. Tenía ganas de morirme. Pero no para siempre. Tal vez sólo tenía ganas de dormir. Me castañeteaban los dientes. Santa Bárbara, ten piedad de tu servidor. Cuando la decapitaron, quiero decir cuando le cortaron la cabeza a Santa Bárbara, cayó un rayo del cielo que fulminó a sus verdugos. ¿También al juez que la condenó? ¿También a su padre que la encerró? Cayó un rayo y antes se oyó el estampido de un trueno. O al revés. Auténtico. Dios mío, Dios mío, Dios mío. No me acerqué más. Me contenté con ver la iglesia desde lejos y luego eché a caminar hasta un bar donde en mis tiempos se comía barato. No lo encontré. Entré en una panadería y compré una barra de pan. Después salté una tapia y me lo comí a salvo de miradas indiscretas. Sé que está prohibido saltar tapias y comer en jardines abandonados o en casas derruidas, por la propia seguridad del infractor. Te puede caer una viga encima, me dijo el comisario Damián Valle. Además, es propiedad privada. Está hecho mierda, criadero de arañas y ratas, pero sigue siendo, hasta el fin de los días, propiedad privada. Y te puede caer una viga encima de la cabeza y destrozarte ese cráneo privilegiado, me dijo el comisario Damián Valle. Después de comer salté la tapia y estuve otra vez en la calle. De pronto, me sentí triste. No sé si era la nieve o qué. Comer, últimamente, me produce desconsuelo. Cuando como no estoy triste, pero después de comer, sentado sobre un ladrillo, mirando caer los copos de nieve sobre el jardín abandonado, no sé. Desconsuelo y congoja. Así que me palmeé las piernas y eché a andar. Las calles empezaron a vaciarse. Durante un rato estuve mirando aparadores. Pero era mentira. Lo que hacía era buscar mi imagen en las vitrinas, en los ventanales. Después se acabaron los ventanales y sólo había escaleras. Agaché la cabeza y subí. Luego una calle. Luego la parroquia de la Concepción. Luego la iglesia de San Bernardo. Luego las murallas y más allá la fortaleza. No se veía ni un alma. Estaba en el cerro del Moro. Recordé las palabras del viejo: vete, vete, que no te pillen otra vez, desgraciado. Todo el mal que hice. Santa Bárbara, apiádate de mí, apiádate de tu pobre hijo. Recordé que por aquellas callejuelas vivía una mujer. Decidí visitarla, pedirle un plato de sopa, un suéter viejo que ya no quisiera, algo de dinero para comprar un billete de tren. ¿Dónde vivía esta mujer? Me metí en callejas cada vez más estrechas. Vi un portalón y golpeé. No abrió nadie. Empujé el portalón y accedí a un patio. A alguien se le había olvidado recoger la colada y ahora la nieve caía sobre la ropa de colores amarillentos. Me abrí paso por entre camisas y calzoncillos y llegué a una puerta con una aldaba de bronce que parecía un puño. Acaricié la aldaba pero no llamé. Empujé la puerta. Afuera empezaba a oscurecer a toda prisa. Tenía la mente en blanco. Los copos de nieve chisporroteaban. Avancé. No recordaba ese pasillo, no recordaba el nombre de la mujer, era una guarra, buena persona, injusta aunque le dolía, no recordaba esa oscuridad, esa torre sin ventanas. Pero entonces vi una puerta y me colé sigilosamente. Era una especie de almacén de granos, con sacos apilados hasta el techo. En un rincón había una cama. Tendido en la cama vi a un niño. Estaba desnudo y tiritaba. Saqué mi navaja del bolsillo. Sentado a una mesa vi a un fraile. La capucha le velaba el rostro, que tenía inclinado, absorto en la lectura de un misal. ¿Por qué el niño estaba desnudo? ¿Es que no había en aquella habitación ni una manta? ¿Por qué el fraile leía su misal en vez de arrodillarse y pedir perdón? Todo se tuerce en algún momento. El fraile me miró, dijo algo, le respondí. No se me acerque, dije. Después le clavé la navaja. Los dos nos quejamos hasta que él se quedó quieto. Pero yo tenía que asegurarme y se la volví a clavar. Después maté al niño. ¡Rápido, por Dios! Después me senté en la cama y tirité durante un rato. Basta. Era necesario irse. Tenía la ropa manchada de sangre. Busqué en los bolsillos del fraile y encontré dinero. En la mesa había unos boniatos. Me comí uno. Bueno y dulce. Abrí, mientras me comía el boniato, un armario. Sacos de cebolla y patatas. Pero colgando en el perchero había un hábito limpio. Me desnudé. Qué frío hacía. Después de revisar cada bolsillo, para no dejar pruebas incriminatorias, puse mi ropa en un saco, incluidos los zapatos y me até el saco a la cintura. Jódete, Damián Valle. En ese momento me di cuenta de que estaba dejando marcadas mis pisadas por toda la habitación. Tenía las plantas llenas de sangre. Durante un rato, sin dejar de moverme, las observé con atención. Me entraron ganas de reír. Eran huellas bailadoras. Huellas de San Vito. Huellas que no iban a ninguna parte. Pero yo sabía adónde ir. Todo estaba oscuro, menos la nieve. Empecé a bajar del cerro del Moro. Iba descalzo y hacía frío. Mis pies se enterraban en la nieve y a cada paso que daba la sangre se iba despegando de mi piel. Al cabo de unos metros me di cuenta de que alguien me seguía. ¿Un policía? No me importó. Ellos gobernaban la tierra, pero yo sabía en ese momento, mientras caminaba por la nieve luminosa, que el jefe era yo. Dejé atrás el cerro del Moro, en el plan la nieve era aún más alta, crucé un puente, vi de reojo, con la cabeza gacha, la sombra de una estatua ecuestre. Mi perseguidor era un adolescente gordo y feo. ¿Quién era yo? Eso no importaba nada. Me despedí de todo lo que iba viendo. Era emocionante. Aceleré el paso para entrar en calor. Crucé el puente y fue como si cruzara el túnel del tiempo. Hubiera podido matar al chaval, obligarlo a seguirme hasta un callejón y allí pincharlo hasta que la palmara. ¿Pero para qué? Seguramente era el hijo de una puta del cerro del Moro y jamás diría nada. En los lavabos de la estación limpié mis viejos zapatos, les eché agua, borré las manchas de sangre. Tenía los pies dormidos. Despertad. Después compré un billete en el siguiente tren. En cualquiera, sin importarme su destino.<br /><br /></div><br /><br /><br /></div>Emeraldhttp://www.blogger.com/profile/00497477844037107877noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6951340444778927429.post-2604090524960538712011-11-08T03:02:00.005-03:002011-11-12T02:58:11.567-03:00Illuminate - Grenzgang<div style="border:1px solid rgb(102, 0, 0);padding: 6px;-moz-border-radius: 10px;-khtml-border-radius: 10px;-webkit-border-radius: 10px;border-radius: 10px;"><br /><br />DarkWave/Gothic Rock<br />Alemania<br /><br /><div style="text-align: center; font-weight: bold;">Illuminate - Grenzgang (2011)<br /></div><br /><br /><center><div style=" width: 410px; height: 410px; background:#080808; -moz-box-shadow: 0 0 20px #d2d2d2 inset; -webkit-box-shadow: 0 0 20px #d2d2d2 inset; box-shadow: 0 0 20px #d2d2d2 inset; border: 2px solid #171717;padding: 10px;-moz-border-radius: 10px;-khtml-border-radius: 10px;-webkit-border-radius: 10px;border-radius: 10px;"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqyupQY-CWyUVjjL0tW7p_jYP1h3Lz08QS32QwjtBb14ahLxtONmZo5OoOgm_ABOgHCwjzSmzVTQXc5c6K7TD2OpU-mHNamHTfARcbW5CsgN71uSd3b5MJq5SNWj7vYBvwWzip-Ywj3Qs/s400/Cover.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5672501460942669810" border="0" /></div></center><br /><br />1. Hinab...<br />2. Mein Leben Ohne Mich<br />3. Gemeinsam<br />4. Neuland<br />5. Traum Meines Lebens<br />6. Nebenrolle<br />7. Morgen Ein Stück Weiter<br />8. Lauf, Wenn Du Kannst<br />9. Götterdämmerung<br />10. Am Rande Des Seins<br />11. Ausgezählt<br />12. ...Zurück Nach Oben<br /><br /><br /><center><a target="blank" href="http://espiritusoscuros.blogspot.com/2011/11/0366.html"><img onmouseover="this.src = 'https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkXBQDrFRq3e_hyphenhypheniJQhLqZsvYzqQi4mdXqpZ3kH8Tv0KK0PvxQ6ZwnoINoyeMJvBaEn05ACJ19T9n0TG1LJ0DAtuSgO3taOOsRxVzy7ipAZHnkNSEz9cpnyBgxdJAnEQSMfPnDu8sP-eE/';" onmouseout="this.src = 'https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYZYuYViltHQ1FhjewbIHZSR7zdPDczZwcEpDVo3gOq2DLyY1G-H4iQJkCP5E2T77JyNeH8UhIsIUQEao4pvMFDlulU0R69viwldZVjNLtRtwOh50pEcfzCiciBENlBDHwCTKx9ApF5z0/';" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYZYuYViltHQ1FhjewbIHZSR7zdPDczZwcEpDVo3gOq2DLyY1G-H4iQJkCP5E2T77JyNeH8UhIsIUQEao4pvMFDlulU0R69viwldZVjNLtRtwOh50pEcfzCiciBENlBDHwCTKx9ApF5z0/" /></a></center><br /><br /><br /><div align="center">ILLUMINATE - Mein Leben Ohne Mich<br /><a class="lightwindow" rel="nofollow" href="http://www.youtube.com/v/VogQhld9QzE&hl=es_ES&hl=es&fs=1&rel=0&autoplay=0&ap=%2526fmt%3D18&showsearch=0&showinfo=0" params="lightwindow_width=480,lightwindow_height=385,lightwindow_loading_animation=true"><b>Ver Video</b></a><br /><br /><br />ILLUMINATE - Traum Meines Lebens<br /><a class="lightwindow" rel="nofollow" href="http://www.youtube.com/v/_I1muEOauBQ&hl=es_ES&hl=es&fs=1&rel=0&autoplay=0&ap=%2526fmt%3D18&showsearch=0&showinfo=0" params="lightwindow_width=480,lightwindow_height=385,lightwindow_loading_animation=true"><b>Ver Video</b></a><br /><br /><br /><div class="ejemplo1"><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 153, 153);">ILLUMINATE </span><br /><span style="font-weight: bold;">Johannes Berthold</span> - Vocals<br /><span style="font-weight: bold;">Stefan Dittrich</span> - Drums<br /><span style="font-weight: bold;">Jörn Langenfeld</span> - Guitar<br /><span style="font-weight: bold;">Manja Wagner</span> - Vocals<br /><span style="font-weight: bold;">Johannes Knees </span>- Keyboard<br /><span style="font-weight: bold;">Sylvia Berthold</span> - Vocals<br /><br /></div><br /><br /><b>Ver fotos</b><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhr2-42Wbqun2O3HV7VtQge-zoFcwTp3PbfU9cEIVzeIVeV-PxE0Ny99K7oSQdpulfujn7_LY6aMZxvirORv-pYw6hsoioFJRR2nxMNMI6ueo9oL007rzk0jsLWZTAYwzzM6K9-CZYX0jw/s400/illuminate2.jpg" rel="thumbnail" title="Ver foto"><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgymPGmb7iKD4ynILPFTB6RiMmL5Wl8KM8heoNswETPUKneO92-u1g9Upv0L_XZVIfLgke8V-VNquG-IyyUV-1kERR4z9419kFyDF2cMsw5cZIiIGGmnaT8LWAL75wYs_E1z3DTQSTaun4/s0/pic2.JPG"/></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-XD_Xp4Hg9GTqtDL0C_YEU4M-GKOF8uxUbhokyk7rCc8-pPQEJyXOaFQj_jVwgnjef6-LpFdkspipOQ2NWB7CsDEgaJIOW2feI6f7_zrKZTgAP98gyebY6JUnitD3S0B-kMjRR9_SeeA/s400/Illumiinate.jpg" rel="thumbnail" title="Ver foto"><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgymPGmb7iKD4ynILPFTB6RiMmL5Wl8KM8heoNswETPUKneO92-u1g9Upv0L_XZVIfLgke8V-VNquG-IyyUV-1kERR4z9419kFyDF2cMsw5cZIiIGGmnaT8LWAL75wYs_E1z3DTQSTaun4/s0/pic2.JPG"/></a><br /></div><br /><br /><br /></div>Emeraldhttp://www.blogger.com/profile/00497477844037107877noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6951340444778927429.post-6177484075659471492011-11-07T02:11:00.002-03:002011-11-07T02:17:38.330-03:00Solo la muerte - Pablo Neruda<div style="border:1px solid rgb(102, 0, 0);padding: 6px;-moz-border-radius: 10px;-khtml-border-radius: 10px;-webkit-border-radius: 10px;border-radius: 10px;"><br /><br /><span style="font-weight: bold;">Sólo la muerte</span><br /><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; border:2px solid #780000; padding:2px;cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkZTciKN8zxUeySR1x9TtXv2zoNPOGFOIC9pBnK24WHXdWh5OW4hSKCP-ny5x8PyL8C-Y3F7KBTRUZS8Aec6B5D6p6EDQjEENXoXwpGpNInbnNIF9R4IwKt5nbS4SkzBrxhfLzQXtwh6o/s400/405.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5672117710803854562" border="0" /><br />Hay cementerios solos,<br />tumbas llenas de huesos sin sonido,<br />el corazón pasando un túnel<br />oscuro, oscuro, oscuro,<br />como un naufragio hacia adentro nos morimos,<br />como ahogarnos en el corazón,<br />como irnos cayendo desde la piel al alma.<br />Hay cadáveres,<br />hay pies de pegajosa losa fría,<br />hay la muerte en los huesos,<br />como un sonido puro,<br />como un ladrido sin perro,<br />saliendo de ciertas campanas, de ciertas tumbas,<br />creciendo en la humedad como el llanto o la lluvia.<br /><br />Yo veo, solo, a veces,<br />ataúdes a vela<br />zarpar con difuntos pálidos, con mujeres de trenzas muertas,<br />con panaderos blancos como ángeles,<br />con niñas pensativas casadas con notarios,<br />ataúdes subiendo el río vertical de los muertos,<br />el río morado,<br />hacia arriba, con las velas hinchadas por el sonido de la muerte,<br />hinchadas por el sonido silencioso de la muerte.<br /><br />A lo sonoro llega la muerte<br />como un zapato sin pie, como un traje sin hombre,<br />llega a golpear con un anillo sin piedra y sin dedo,<br />llega a gritar sin boca, sin lengua, sin garganta.<br />Sin embargo sus pasos suenan<br />y su vestido suena, callado, como un árbol.<br /><br />Yo no sé, yo conozco poco, yo apenas veo,<br />pero creo que su canto tiene color de violetas húmedas,<br />de violetas acostumbradas a la tierra<br />porque la cara de la muerte es verde,<br />y la mirada de la muerte es verde,<br />con la aguda humedad de una hoja de violeta<br />y su grave color de invierno exasperado.<br /><br />Pero la muerte va también por el mundo vestida de escoba,<br />lame el suelo buscando difuntos,<br />la muerte está en la escoba,<br />es la lengua de la muerte buscando muertos,<br />es la aguja de la muerte buscando hilo.<br />La muerte está en los catres:<br />en los colchones lentos, en las frazadas negras<br />vive tendida, y de repente sopla:<br />sopla un sonido oscuro que hincha sábanas,<br />y hay camas navegando a un puerto<br />en donde está esperando, vestida de almirante.<br /><br /><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Pablo Neruda</span><br /><br /></div>Emeraldhttp://www.blogger.com/profile/00497477844037107877noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6951340444778927429.post-43291613634384615142011-11-06T02:53:00.004-03:002011-11-06T03:06:43.165-03:00Las Mujeres... - Oliverio Girondo<div style="width: 98%; margin: auto;border: 1px solid #780000; background: #d2d2d2; color: #000000; padding: 6px;-moz-border-radius: 10px;"><br /><br /><center><img class="glossy iradius50 ibgcolorFFFFFF igradient000000" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggmXk5K6zTy5fUa8LuJpHGHw8AAyWs003ICryKRjJNzCNbJhixr7478cJlllvOolQjCpyu9tG3bp41BQ_iceT0JgRGIRkCjMZHMU0TNyOD8Nnwsmp0pcB5fycSOoEolXmDXeLibTK6EAM/s400/00negra00.jpg" /></center><br /><br /><br /><br /><span style="font-weight: bold;">Las Mujeres...</span><br /><br />Las mujeres vampiro son menos peligrosas que las mujeres con sexo prehensil.<br />Desde hace siglos, se conocen diversos medios para protegernos contra las primeras.<br />Se sabe, por ejemplo, que una fricción de trementina después del baño, logra en la mayoría de los casos inmunizarnos; pues lo único que les gusta a las mujeres vampiro es el sabor marítimo de nuestra sangre, esa reminiscencia que perdura en nosotros, de la época en que fuimos tiburón o cangrejo.<br />La imposibilidad en que se encuentren de hundirnos su lanceta en silencio, disminuye, por otra parte, los riesgos de un ataque imprevisto. Basta con que al oírlas nos hagamos los muertos para que después de olfatearnos y comprobar nuestra inmovilidad, revoloteen un instante y nos dejan tranquilos.<br />Contra las mujeres de sexo prehensil, en cambio, casi todas las formas defensivas resultan ineficaces. Sin duda, los calzoncillos erizables y algunos otros preventivos, pueden ofrecer sus ventajas; pero la violencia de honda con que nos arrojan su sexo, rara vez nos da tiempo a utilizarlos, ya que antes de advertir su presencia, nos desbarrancan en una montaña rusa de espasmos interminables, y no tenemos más remedio que resignarnos a una inmovilidad de meses, si pretendemos recuperar los kilos que hemos perdido en un instante.<br />Entre las creaciones que inventa el sexualismo, las mencionadas, sin embargo, son las menos temibles. Mucho más peligrosas, sin discusión alguna, resultan las mujeres eléctricas, y esto, por un simple motivo: las mujeres eléctricas operan a distancia.<br />Insensiblemente, a través del tiempo y del espacio, nos van cargando como un acumulador, hasta que de pronto entramos en un contacto tan íntimo con ellas, que nos hospedan sus mismas ondulaciones y sus mismos parásitos.<br />Es inútil que nos aislemos como un anacoreta o como un piano. Los pantalones de amianto y los pararrayos testiculares son iguales a cero. Nuestra carne adquiere, poco a poco, propiedades de imán. Las tachuelas, los alfileres, los culos de botella que perforan nuestra epidermis, nos emparentan con esos fetiches africanos acribillados de hierros enmohecidos. Progresivamente las descargas que ponen a prueba nuestros nervios de alta tensión, nos galvanizan desde el occipucio hasta las uñas de los pies. En todo instante se nos escapan de los poros centenares de chispas que nos obligan a vivir en pelotas. Hasta que el día menos pensado, la mujer que nos electriza intensifica tanto sus descargas sexuales, que termina por electrocutarnos en un espasmo lleno de interrupciones y de cortocircuitos.<br /><br /><br /><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Oliverio Girondo</span><br /><br /><br /></div>Emeraldhttp://www.blogger.com/profile/00497477844037107877noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6951340444778927429.post-34520592781230328822011-08-24T16:42:00.003-03:002011-08-24T16:53:00.366-03:00Todos en contra! ... ahora?
<br /><div style="width: 98%; margin: auto;border: 1px solid #780000; background: #080808;padding: 6px;-moz-border-radius: 10px;">
<br />
<br /><center><img class="instant ishadow35 itiltleft icolor5e0103" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGtlJZYGi2NKNiEjAvgkSJSWijcdPNGNqynvMI7fjYrgI-kIUQFphM0vPEC0v1lYnMF7jJ2SFeZZKfwMPUYjv2F3w58Ap2m0STtu5AqL4a00uX2VgAcotl83t9Uz9H_sYCnz9Btl7aW7c/s400/NO+A+LA+MINERIA.jpg" /></center>
<br />
<br />
<br />Se veía venir. Algún día el tema de la mega minería en alta montaña que utiliza indefectiblemente agua pura en algún proceso y que necesita químicos para poder separar la roca del metal que extrae, se iba a meter de lleno en la campaña política mendocina y, especialmente, en el discurso de sus candidatos a Gobernador. Pasa que desde la reforma constitucional de 1994, son las provincias las que deciden qué hacer con sus recursos naturales, por tanto son los gobernadores de turno los que cumplen un papel fundamental en eso de tomar la decisión de dejar o no pasar a las multinacionales que buscan, entre otros metales preciosos, oro. El Congreso de la Nación legisló de manera laxa en los ’90 sobre minería. Es notable que este gobierno nacional no haya revisado puntillosamente los desastres legislativos de los ‘90 en la materia. <span style="font-style: italic;font-size:85%;" >(Al pié el art. 124 de la CN)</span>
<br />
<br />El problema tiene varias aristas. Una, bastante polémica, es que todas las empresas que exploran y explotan nuestros recursos naturales de alta montaña son extranjeras. O sea, las riquezas que las venas de nuestras montañas esconden en metales parten todas hacia el mundo inversionista y especulativo que, cada día más como resguardo de las economías primermundistas en peligro, pone sus ahorros en oro. O sea, en este momento quizá un francés asustado por la crisis financiera mundial esté comprando oro argentino a 1.900 dólares -8.000 pesos argentinos- la onza (unos 31 gramos). Ese oro dejó en la Argentina menos de un dólar, menos de 4 pesos.
<br />
<br />Los popes de las megamineras negocian mano a mano con el Gobernador de turno la forma en la que operarán, el tiempo, los plazos, el dinero, y más y más. Mano a mano, con el Gobernador de turno. Después, las legislaturas hacen sus trabajos casi de escribanías –como sucedió en las justicialistas San Juan y La Rioja o en la radical Catamarca- y todos contentos. Menos, claro, los pobladores argentinos y cordilleranos que se quedaron sin voz suplicando que los dejen vivir sin el miedo permanente de que algún día el agua que les da de beber a ellos, a sus animales y a sus frutales, se contamine.
<br />
<br />La excusa de que los recursos naturales son de la Provincia que los tiene, y que efectivamente resguarda la Constitución nacional, ha sido usada y abusada para no permitir la más mínima injerencia de nadie en estos asuntos que son siempre manejados en absoluto secreto y hermetismo, nada de luz. Se cuenta con muy poca información rigurosa de las operaciones, los ingresos y egresos de divisas y los acuerdos alcanzados entre empresarios y gobernadores.
<br />
<br />Otro gran problema que tiene este modelo de extracción a gran escala y que detona montañas es la necesidad irreemplazable de separar el metal de la roca explotada. Para ese proceso es, obviamente, necesario un líquido. A ese líquido lo obtienen –así se hace en San Juan por ejemplo- a partir de una mezcla de cianuro con agua de glaciares y periglaciares de la Cordillera de Los Andes, ese proceso en minería se llama lixiviado o lixiviación.
<br />
<br />El presidente venezolano Hugo Chávez acaba de tomar una medida ejemplar: estatizará el oro. La exploración y explotación (y ganancias) serán para su bandera, para su país. Habrá terminado por entender que –ya que la decisión política es avanzar sobre los recursos naturales- es más barato contratar maquinarias para que hagan el trabajo y dejarse toda la ganancia para los habitantes del país que regalarlo todo a cambio de migajas como en la época colonial.
<br />
<br /><span style="font-style: italic;">Art. 124 de la CN: Las provincias podrán crear regiones para el desarrollo económico y social y establecer órganos con facultades para el cumplimiento de sus fines y podrán también celebrar convenios internacionales en tanto no sean incompatibles con la política exterior de la Nación y no afecten las facultades delegadas al Gobierno federal o el crédito público de la Nación; con conocimiento del Congreso Nacional. La ciudad de Buenos Aires tendrá el régimen que se establezca a tal efecto.</span>
<br /><span style="font-style: italic;">Corresponde a las provincias el dominio originario de los recursos naturales existentes en su territorio</span>
<br />
<br /><div style="text-align: center; color: rgb(255, 255, 255);"><span style="font-weight:bold;"><span style="color: rgb(255, 0, 0);">NO</span> A LA MINERÍA CONTAMINANTE A CIELO ABIERTO</span>
<br /></div></div>
<br />Emeraldhttp://www.blogger.com/profile/00497477844037107877noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6951340444778927429.post-11555832147150620542011-08-22T20:44:00.006-03:002011-08-22T21:12:24.244-03:00¿Por qué será? - Mario Benedetti<div style="border:1px solid rgb(102, 0, 0);padding: 6px;-moz-border-radius: 10px;-khtml-border-radius: 10px;-webkit-border-radius: 10px;border-radius: 10px;">
<br />
<br /><span style="font-weight:bold;">¿Por qué será?</span>
<br /><img style="border:4px solid #780000;padding:6px;background:#2E0000;margin: 5px 5px 5px 0px;float: right; width: 300px; height: 350px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgGizAapNiRuz0jEPehmjSmomePOqlXYM2o3NMba2oCBVVoM0cJoN5uwCmOSTCqGA3qna6nu3oZJaATX_DnA5J7PoMqUov7qaVDXCwDTUeMZ6NpfaECKc50jjOcZCNcsuO3CrtDZfiq6g/s400/carpani-amantes.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5643830779020543330" border="0" />
<br />¿Por qué será que uno fabrica sus recuerdos
<br /> y luego los olvida?
<br /> ¿por qué será que uno procede de algún dios
<br /> para volverse ateo?
<br /> ¿por qué será que la luna tiene
<br /> una barriga blanca?
<br /> ¿por qué será que cuando abro el ropero
<br /> las mangas me saludan?
<br /> ¿y que tu boca dice ternuras
<br /> tan sólo cuando calla?
<br /> ¿por qué será que un cuerpo virgen
<br /> tiene pezones de burdel?
<br /> ¿por qué será que si decido
<br /> morir nadie me cree?
<br /> ¿por qué será que los pájaros cantan
<br /> después de los entierros memorables?
<br /> ¿por qué será que si beso tu beso
<br /> me siento renovado?
<br /> ¿por qué será que me haces tanta falta?
<br />
<br /><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Mario Benedetti</span>
<br />
<br /><div style="text-align: right; font-style: italic;"><span style="font-size:85%;">imágen:Carpani- Los Amantes
<br /></span></div>
<br /></div>
<br />Emeraldhttp://www.blogger.com/profile/00497477844037107877noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6951340444778927429.post-70864166538477692982011-08-11T13:49:00.000-03:002011-08-11T13:51:31.468-03:00Unheilig - Heimreise - Live in Erfurt<div style="border:1px solid rgb(102, 0, 0);padding: 6px;-moz-border-radius: 10px;-khtml-border-radius: 10px;-webkit-border-radius: 10px;border-radius: 10px;">
<br /> Synthrock/Rock Industrial
<br />Alemania
<br />
<br /><div style="text-align: center; font-weight: bold;">Unheilig - Heimreise (Live in Erfurt)(2011)
<br /></div>
<br /><center><div style=" width: 410px; height: 410px; background:#080808; -moz-box-shadow: 0 0 20px #d2d2d2 inset; -webkit-box-shadow: 0 0 20px #d2d2d2 inset; box-shadow: 0 0 20px #d2d2d2 inset; border: 2px solid #171717;padding: 10px;-moz-border-radius: 10px;-khtml-border-radius: 10px;-webkit-border-radius: 10px;border-radius: 10px;"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh73jBUx2h1rQqbbHY1O9PZuBGNVTCKKgoaWkZblI_53sEeqInHNIZgLb4k5AUU83wRCSX-TISvEGK00cUJqPI_o5gztEelNFUHeupmC9CAEfBVnx0QPFBGIL0H8habbUyiZkWJG69jWdQ/" /></div></center>
<br />
<br />
<br />01. Intro:Das Meer
<br />02. Seenot
<br />03. Feuerengel
<br />04. Schenk Mir Ein Wunder
<br />05. Sternbild
<br />06. Ein Guter Weg
<br />07. Sage Ja
<br />08. Halt Mich
<br />09. Freiheit
<br />10. An Deiner Seite
<br />11. Grosse Freiheit
<br />12. Brenne Auf
<br />13. Ich Gehoere Mir
<br />14. Abwaerts
<br />15. Maschine
<br />16. Geboren Um Zu Leben
<br />17. Fuer Immer
<br />18. Unter Deiner Flagge
<br />19. Lampenfieber
<br />20. Mein Stern
<br />
<br />
<br /><center><a target="blank" href="http://espiritusoscuros.blogspot.com/2011/08/0365.html"><img onmouseover="this.src = 'https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkXBQDrFRq3e_hyphenhypheniJQhLqZsvYzqQi4mdXqpZ3kH8Tv0KK0PvxQ6ZwnoINoyeMJvBaEn05ACJ19T9n0TG1LJ0DAtuSgO3taOOsRxVzy7ipAZHnkNSEz9cpnyBgxdJAnEQSMfPnDu8sP-eE/';" onmouseout="this.src = 'https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYZYuYViltHQ1FhjewbIHZSR7zdPDczZwcEpDVo3gOq2DLyY1G-H4iQJkCP5E2T77JyNeH8UhIsIUQEao4pvMFDlulU0R69viwldZVjNLtRtwOh50pEcfzCiciBENlBDHwCTKx9ApF5z0/';" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYZYuYViltHQ1FhjewbIHZSR7zdPDczZwcEpDVo3gOq2DLyY1G-H4iQJkCP5E2T77JyNeH8UhIsIUQEao4pvMFDlulU0R69viwldZVjNLtRtwOh50pEcfzCiciBENlBDHwCTKx9ApF5z0/" /></a></center>
<br />
<br />
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<br /><div align="center">Unheilig - Brenne auf (Live Erfurt Heimreise Tour)
<br /><a class="lightwindow" rel="nofollow" href="http://www.youtube.com/v/VpsrNNujSkQ&hl=es_ES&hl=es&fs=1&rel=0&autoplay=0&ap=%2526fmt%3D18&showsearch=0&showinfo=0" params="lightwindow_width=480,lightwindow_height=385,lightwindow_loading_animation=true"><b>Ver Video</b></a>
<br />
<br />
<br />Unheilig - Ein guter Weg (Live Erfurt Heimreise Tour)
<br /><a class="lightwindow" rel="nofollow" href="http://www.youtube.com/v/X4_XrFYJaoY&hl=es_ES&hl=es&fs=1&rel=0&autoplay=0&ap=%2526fmt%3D18&showsearch=0&showinfo=0" params="lightwindow_width=480,lightwindow_height=385,lightwindow_loading_animation=true"><b>Ver Video</b></a>
<br />
<br />
<br /><div class="ejemplo1">
<br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 153, 153);">UNHEILIG</span>
<br /><span style="font-weight: bold;">Der Graf</span>
<br /><span style="font-weight: bold;">Grant Stevens </span>
<br /><span style="font-weight: bold;">Jose Alvarez-Brill</span>
<br />
<br />
<br /></div>
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<br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJVNOMqd7WV_KHZC3NEzIQOSosNtCRCw0JTXrZ9-KHJy6MPZP9meB2b4WeEReeNdWOLAP2_FIRC395Wl63KuYUOdALX7iEb7tY8uA1ejh086RIic5B00ONNdg-ODMZky-t9E2CP2XYlnA/s400/U1.jpg" rel="thumbnail" title="Ver foto"><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgymPGmb7iKD4ynILPFTB6RiMmL5Wl8KM8heoNswETPUKneO92-u1g9Upv0L_XZVIfLgke8V-VNquG-IyyUV-1kERR4z9419kFyDF2cMsw5cZIiIGGmnaT8LWAL75wYs_E1z3DTQSTaun4/s0/pic2.JPG"/></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdQ_FvvFUK2Kj8Xo-WHIkq3KzV0PxLK-0KQlEVhraG5-cQX-rpAoBCgKESYzj4R4uDWrKcGzCwj8DlYgf4C0NXkJN5rzLnSnVnLdJ7gbvvraspuktWTCd_qTUurYF5h_XMHDtz_XYCHW4/s400/U2.jpg" rel="thumbnail" title="Ver foto"><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgymPGmb7iKD4ynILPFTB6RiMmL5Wl8KM8heoNswETPUKneO92-u1g9Upv0L_XZVIfLgke8V-VNquG-IyyUV-1kERR4z9419kFyDF2cMsw5cZIiIGGmnaT8LWAL75wYs_E1z3DTQSTaun4/s0/pic2.JPG"/></a>
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<br /></div>Emeraldhttp://www.blogger.com/profile/00497477844037107877noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6951340444778927429.post-24775599843845261742011-07-22T01:02:00.002-03:002012-04-23T02:20:31.737-03:00Conejos Blancos - Leonora Carrington<div style="width: 98%;color:#000; margin: auto;border: 1px solid #780000; background: #d2d2d2;padding: 6px;-moz-border-radius: 10px;"><br /><br /><center><img class="glossy iradius50 ibgcolorFFFFFF igradient000000" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhf5RS7S4yCJ6qIo3Sb_qIzxPfig0ry37-f-lGNVh__eeLoTBX3wBHnSKp0EO0ttMbPZixmI6YQoOSxYoGLHlVcP0ghjOZCr50w-i6OzP44F2xwc_tABJGUO8xqMZkU2HrUhMNle_fjZ9k/s400/4008154529_1b42652710.jpg" /></center><br /><br /><br /><div style="text-align: center;"><span style="font-weight: bold;">Conejos Blancos</span><br /><span style="font-weight: bold;">Leonora Carrington</span><br /></div><br /><br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">Incluído en la recopilación: Cuentos Inolvidables según Julio Cortazar<br /></span></div><br />Ha llegado el momento de contar los sucesos que comenzaron en el número 40 de Pest Street. Parecía como si las casas, de color negro rojizo, hubiesen surgido misteriosamente del incendio de Londres. El edificio que había frente a mi ventana, con unas cuantas volutas de enredadera, tenía el aspecto negro y vacío de una morada azotada por la peste y lamida por las llamas y el humo. No era así como yo me había imaginado Nueva York.<br />Hacía tanto calor que me dieron palpitaciones cuando me atreví a dar una vuelta por las calles; así que me estuve sentada contemplando la casa de enfrente, mojándome de cuando en cuando la cara empapada con sudor.<br />La luz nunca era muy fuerte en Pest Pret. Había siempre una reminiscencia de humo que volvía turbia y neblinosa la visibilidad; sin embargo, era posible examinar la casa de enfrente con detalle, incluso con precisión. Además, yo siempre he tenido una vista excelente.<br />Me pasé varios días intentando descubrir enfrente alguna clase de movimiento; pero no percibí ninguno, y finalmente adopté la costumbre de desvestirme con total despreocupación delante de mi ventana abierta y hacer optimistas ejercicios respiratorios en el aire denso de Pest Street. Esto debió de dejarme los pulmones tan negros como las casas.<br />Una tarde me lavé el pelo y me senté afuera, en el diminuto arco de piedra que hacía de balcón, para que se me secara. Apoyé la cabeza entre las rodillas, y me puse a observar una moscarda que chupaba el cadáver de una araña, a mis pies. Alcé los ojos, miré a través de mis cabellos largos, y vi algo negro en el cielo, inquietantemente silencioso para que fuera un aeroplano. Me separé el pelo a tiempo de ver bajar un gran cuervo al balcón de la casa de enfrente. Se posó en la balaustrada y miró por la ventana vacía. Luego metió la cabeza debajo de un ala, buscándose piojos al parecer. Unos minutos después, no me sorprendió demasiado ver abrirse las dobles puertas y asomarse al balcón una mujer. Llevaba un gran plato de huesos que vació en el suelo. Con un breve graznido de agradecimiento, el cuervo saltó abajo y se puso a hurgar en su comida repugnante.<br />La mujer, que tenía un pelo negro larguísimo, lo utilizó para limpiar el plato. Luego me miró directamente y sonrió de manera amistosa. Yo le sonreí a mi vez y agité una toalla. Esto la animó, porque echó la cabeza para atrás con coquetería y me dedicó un elegante saludo a la manera de una reina.<br />-¿Tiene un poco de carne pasada que no necesite? -me gritó.<br />-¿Un poco de qué? -grité yo, preguntándome si me habría engañado el oído.<br />-De carne en mal estado. Carne en descomposición.<br />-En este momento, no -contesté, preguntándome si no estaría bromeando.<br />-¿Y tendrá para el fin de semana? Si fuera así, le agradecería inmensamente que me la trajera.<br />A continuación volvió a meterse en el balcón vacío, y desapareció. El cuervo alzó el vuelo.<br />Mi curiosidad por la casa y su ocupante me impulsó a comprar un gran trozo de carne a la mañana siguiente. Lo puse en mi balcón sobre un periódico y esperé. En un tiempo relativamente corto, el olor se volvió tan fuerte que me vi obligada a realizar mis tareas diarias con una pinza fuertemente apretada en la punta de la nariz. De cuando en cuando bajaba a la calle a respirar.<br />Hacia la noche del jueves, noté que la carne estaba cambiando de color; así que, apartando una nube de rencorosas moscardas, la eché en mi bolsa de malla y me dirigí a la casa de enfrente.<br />Cuando bajaba la escalera, observé que la casera parecía evitarme.<br />Tardé un rato en encontrar el portal de la casa. Resultó que estaba oculto bajo una cascada de algo, y daba la impresión de que nadie había salido ni entrado por él desde hacía años. La campanilla era de ésas antiguas de las que hay que tirar; y al hacerlo, algo más fuerte de lo que era mi intención, me quedé con el tirador en la mano. Di unos golpes irritados en la puerta y se hundió, dejando salir un olor espantoso a carne podrida. El recibimiento, que estaba casi a oscuras, parecía de madera tallada.<br />La mujer misma bajó, susurrante, con una antorcha en la mano.<br />-¿Cómo está usted? ¿Cómo está usted? -murmuró ceremoniosamente; y me sorprendió observar que llevaba un precioso y antiguo vestido de seda verde. Pero al acercarse, vi que tenía la tez completamente blanca y que brillaba como si la tuviese salpicada de mil estrellitas diminutas.<br />-Es usted muy amable -prosiguió, tomándome del brazo con su mano reluciente-. No sabe lo que se van a alegrar mis pobres conejitos.<br />Subimos; mi compañera andaba con gran cuidado, como si tuviese miedo.<br />El último tramo de escalones daba a un “boudoir” decorado con oscuros muebles barrocos tapizados de rojo. El suelo estaba sembrado de huesos roídos y cráneos de animales.<br />-Tenemos visita muy pocas veces -sonrió la mujer-. Así que han corrido todos a esconderse en sus pequeños rincones.<br />Dio un silbido bajo, suave y, paralizada, vi salir cautelosamente un centenar de conejos blancos de todos los agujeros, con sus grandes ojos rosas fijamente clavados en ella.<br />-¡Vengan, bonitos! ¡Vengan, bonitos! -canturreó, metiendo la mano en mi bolsa de malla y sacando un trozo de carne podrida.<br />Con profunda repugnancia, me aparté a un rincón; y la vi arrojar la carroña a los conejos, que se pelearon como lobos por la carne.<br />-Una acaba encariñándose con ellos -prosiguió la mujer-. ¡Cada uno tiene sus pequeñas costumbres! Le sorprendería lo individualistas que son los conejos.<br />Los susodichos conejos despedazaban la carne con sus afilados dientes de macho cabrío.<br />-Por supuesto, nosotros nos comemos alguno de cuando en cuando. Mi marido hace con ellos un estofado sabrosísimo, los sábados por la noche.<br />Seguidamente, un movimiento en uno de los rincones atrajo mi atención; entonces me di cuenta de que había una tercera persona en la habitación. Al llegarle a la cara la luz de la antorcha, vi que tenía la tez igual de brillante que ella; como oropel en un árbol de Navidad. Era un hombre y estaba vestido con una bata roja, sentado muy tieso, y de perfil a nosotros. No parecía haberse enterado de nuestra presencia, ni del gran conejo macho cabrío que tenía sentado sobre su rodilla, donde masticaba un trozo de carne.<br />La mujer siguió mi mirada y rió entre dientes.<br />-Ése es mi marido. Los chicos solían llamarlo Lázaro…<br />Al sonido de este nombre, familiar, el hombre volvió la cara hacia nosotras; y vi que tenía una venda en los ojos.<br />-¿Ethel? -preguntó con voz bastante débil-. No quiero que entren visitas aquí. Sabes de sobra que lo tengo rigurosamente prohibido.<br />-Vamos, Laz; no empecemos -su voz era quejumbrosa-. No me puedes escatimar un poquitín de compañía. Hace veinte años y pico que no veía una cara nueva. Además ha traído carne para los conejos.<br />La mujer se volvió y me hizo seña de que fuera a su lado.<br />-Quiere quedarse entre nosotros; ¿a que sí? -de repente me entró miedo y sentí ganas de salir, de huir de estas personas terribles y plateadas y de sus conejos blancos carnívoros.<br />-Creo que me voy a marchar; es hora de cenar.<br />El hombre de la silla profirió una carcajada estridente, aterrando al conejo que tenía sobre la rodilla, el cual saltó al suelo y desapareció.<br />La mujer acercó tanto su cara a la mía que creí que su aliento nauseabundo iba a anestesiarme.<br />-¿No quiere quedarse, y ser como nosotros? En siete años su piel se volverá como las estrellas; siete años tan sólo, y tendrá la enfermedad sagrada de la Biblia: ¡la lepra!<br />Eché a correr a trompicones, ahogada de horror; una curiosidad malsana me hizo mirar por encima del hombro al llegar a la puerta de la casa, y vi que la mujer, en la balaustrada, alzaba una mano a modo de saludo. Y al agitarla, se le desprendieron los dedos y cayeron al suelo como estrellas fugaces.<br /><br /></div>Emeraldhttp://www.blogger.com/profile/00497477844037107877noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6951340444778927429.post-6228504960107878232011-06-24T15:40:00.005-03:002011-06-24T15:53:56.244-03:00Clan of Xymox - Darkest Hour<div style="border:1px solid rgb(102, 0, 0);padding: 6px;-moz-border-radius: 10px;-khtml-border-radius: 10px;-webkit-border-radius: 10px;border-radius: 10px;"><br /> DarkWave/Gothic<br />Holanda<br /><br /><div style="text-align: center; font-weight: bold;">Clan of Xymox - Darkest Hour (2011)<br /></div><br /><center><div style=" width: 410px; height: 410px; background:#080808; -moz-box-shadow: 0 0 20px #d2d2d2 inset; -webkit-box-shadow: 0 0 20px #d2d2d2 inset; box-shadow: 0 0 20px #d2d2d2 inset; border: 2px solid #171717;padding: 10px;-moz-border-radius: 10px;-khtml-border-radius: 10px;-webkit-border-radius: 10px;border-radius: 10px;"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJIbakrVtEij-dzqwSUkcz8vYow2CC3pxjIUhP-vkr-T1MMQKlv0C3O1L_MEOtlXZsxu4oWhv5mwbVuA74pLBsyjFbo96WzuZujfYFMEx_wwz9RN0ndgE4a0lIPyGDl6PQ_YWCS4qX-hY/s400/C0.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5621858088499594162" border="0" /></div></center><br /><br /><br />01. My Reality<br />02. Delete<br />03. My Chicane<br />04. Dream of Fools<br />05. Deep down I died<br />06. In Your Arms again<br />07. She did not answer<br />08. Tears ago<br />09. The Darkest Hour<br />10. Wake up My Darling<br /><br /><br /><center><a target="blank" href="http://espiritusoscuros.blogspot.com/2011/06/0364.html"><img onmouseover="this.src = 'https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkXBQDrFRq3e_hyphenhypheniJQhLqZsvYzqQi4mdXqpZ3kH8Tv0KK0PvxQ6ZwnoINoyeMJvBaEn05ACJ19T9n0TG1LJ0DAtuSgO3taOOsRxVzy7ipAZHnkNSEz9cpnyBgxdJAnEQSMfPnDu8sP-eE/';" onmouseout="this.src = 'https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYZYuYViltHQ1FhjewbIHZSR7zdPDczZwcEpDVo3gOq2DLyY1G-H4iQJkCP5E2T77JyNeH8UhIsIUQEao4pvMFDlulU0R69viwldZVjNLtRtwOh50pEcfzCiciBENlBDHwCTKx9ApF5z0/';" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYZYuYViltHQ1FhjewbIHZSR7zdPDczZwcEpDVo3gOq2DLyY1G-H4iQJkCP5E2T77JyNeH8UhIsIUQEao4pvMFDlulU0R69viwldZVjNLtRtwOh50pEcfzCiciBENlBDHwCTKx9ApF5z0/" /></a></center><br /><br /><br /><br /><div align="center">Clan Of Xymox - The Darkest Hour<br /><a class="lightwindow" rel="nofollow" href="http://www.youtube.com/v/s2K-8CZk-WU&hl=es_ES&hl=es&fs=1&rel=0&autoplay=0&ap=%2526fmt%3D18&showsearch=0&showinfo=0" params="lightwindow_width=480,lightwindow_height=385,lightwindow_loading_animation=true"><b>Ver Video</b></a><br /><br /><br />Clan Of Xymox - Dream of Fools<br /><a class="lightwindow" rel="nofollow" href="http://www.youtube.com/v/Vps33tBFfBY&hl=es_ES&hl=es&fs=1&rel=0&autoplay=0&ap=%2526fmt%3D18&showsearch=0&showinfo=0" params="lightwindow_width=480,lightwindow_height=385,lightwindow_loading_animation=true"><b>Ver Video</b></a><br /><br /><br /><div class="ejemplo1"><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(102, 102, 102);">CLAN OF XYMOX</span><br /><span style="font-weight: bold;">Ronny Moorings </span><br /><span style="font-weight: bold;">Mojca Zugna</span><br /><span style="font-weight: bold;">Denise Dijkstra</span><br /><span style="font-weight: bold;">Agnes Jasper</span><br /><span style="font-weight: bold;">Mario Usai</span><br /><br /><br /></div><br /><br /><b>Ver fotos</b><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzKyyGGdWm5dGGvRfXHZG62ZwP1OLcv8Uf8y306q_OzaUaTi9QuttzGZ-dlR2avZPq7QFWvhiNICD9deK-zG0h8Vx37ZYWzm1seMcQGEaX8-xnlU0KEz71MmO7kGJuYO0k7pl3xSfs86Y/s400/C1.jpg" rel="thumbnail" title="Ver foto"><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgymPGmb7iKD4ynILPFTB6RiMmL5Wl8KM8heoNswETPUKneO92-u1g9Upv0L_XZVIfLgke8V-VNquG-IyyUV-1kERR4z9419kFyDF2cMsw5cZIiIGGmnaT8LWAL75wYs_E1z3DTQSTaun4/s0/pic2.JPG"/></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSqcjk384VNtQR04W5uM3cJhItMreZExyXmTYINuZ7_PVzHIiN3GojxOhZlhJy2bj4weyeNfIt9PyOJCVXg07NGuC4WUXVfp6yAQx-D941FwdZNS0TVjudMvOECnBaLsOQ11EGyfeK4yc/s400/C2.jpg" rel="thumbnail" title="Ver foto"><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgymPGmb7iKD4ynILPFTB6RiMmL5Wl8KM8heoNswETPUKneO92-u1g9Upv0L_XZVIfLgke8V-VNquG-IyyUV-1kERR4z9419kFyDF2cMsw5cZIiIGGmnaT8LWAL75wYs_E1z3DTQSTaun4/s0/pic2.JPG"/></a><br /></div><br /><br /><br /></div>Emeraldhttp://www.blogger.com/profile/00497477844037107877noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6951340444778927429.post-34001183286902496972011-06-23T14:04:00.004-03:002011-06-23T14:34:10.793-03:00Nemesis - H.P. Lovecraft<div style="border:1px solid rgb(102, 0, 0); background: #d2d2d2; color:#000; padding: 6px;-moz-border-radius: 10px;-khtml-border-radius: 10px;-webkit-border-radius: 10px;border-radius: 10px;"><br /><br /><center><img class="glossy iradius50 ibgcolorFFFFFF igradient000000" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmI5xgAPk1NX1mJEISluUJjdpAudjAb2zLkcP-6P5D3fyDL0_Sj5lCcZlf8wOgHs3wVNCAjwaV1ogww3jblgO7dY-svvmDHnv45jPj3DZnSveRrGisLeN9XI4BmeXbD4Prhkrgh3mFXNc/s400/x+324.jpg" /></center><br /><br /><span style="font-weight: bold;">Nemesis</span><br /><br /><br />A través de las puertas del sueño custodiadas por los ghules,<br />Más allá de los abismos de la noche iluminados por la pálida luna,<br />He vivido mis vidas sin número,<br />He sondeado todas las cosas con mi mirada;<br />Y me debato y grito cuando rompe la aurora, y me siento<br />Arrastrado con horror a la locura.<br /><br />He flotado con la tierra en el amanecer de los tiempos,<br />Cuando el cielo no era más que una llama vaporosa;<br />He visto bostezar al oscuro universo,<br />Donde los negros planetas giran sin objeto,<br />Donde los negros planetas giran en un sordo horror,<br />Sin conocimiento, sin gloria, sin nombre.<br /><br />He vagado a la deriva sobre océanos sin límite,<br />Bajo cielos siniestros cubiertos de nubes grises<br />Que los relámpagos desgarran en múltiples zigzags,<br />Que resuenan con histéricos alaridos,<br />Con gemidos de demonios invisibles<br />Que surgen de las aguas verdosas.<br /><br />Me he lanzado como un ciervo a través de la bóveda<br />De la inmemorial espesura originaria,<br />Donde los robles sienten la presencia que avanza<br />Y acecha allá donde ningún espíritu osa aventurarse,<br />Y huyo de algo que me rodea y sonríe obscenamente<br />Entre las ramas que se extienden en lo alto.<br /><br />He deambulado por montañas horadadas de cavernas<br />Que surgen estériles y desoladas en la llanura,<br />He bebido en fuentes emponzoñadas de ranas<br />Que fluyen mansamente hacia el mar y las marismas;<br />Y en ardientes y execrables ciénagas he visto cosas<br />Que me guardaré de no volver a ver.<br /><br />He contemplado el inmenso palacio cubierto de hiedra,<br />He hollado sus estancias deshabitadas,<br />Donde la luna se eleva por encima de los valles<br />E ilumina las criaturas estampadas en los tapices de los muros;<br />Extrañas figuras entretejidas de forma incongruente<br />Que no soporto recordar.<br /><br />Sumido en el asombro, he escrutado desde los ventanales<br />Las macilentas praderas del entorno,<br />El pueblo de múltiples tejados abatido<br />Por la maldición de una tierra ceñida de sepulcros;<br />Y desde la hilera de las blancas urnas de mármol persigo<br />Ansiosamente la erupción de un sonido.<br /><br />He frecuentado las tumbas de los siglos,<br />En brazos del miedo he sido transportado<br />Allá donde se desencadena el vómito de humo del Erebo;<br />Donde las altas cumbres se ciernen nevadas y sombrías,<br />Y en reinos donde el sol del desierto consume<br />Aquello que jamás volverá a animarse.<br /><br />Yo era viejo cuando los primeros Faraones ascendieron<br />Al trono engalanado de gemas a orillas del Nilo;<br />Yo era viejo en aquellas épocas incalculables,<br />Cuando yo, sólo yo, era astuto;<br />Y el Hombre, todavía no corrompido y feliz, moraba<br />En la gloria de la lejana isla del Ártico.<br /><br />Oh, grande fue el pecado de mi espíritu,<br />Y grande es la duración de su condena;<br />La piedad del cielo no puede reconfortarle,<br />Ni encontrar reposo en la tumba:<br />Los eones infinitos se precipitan batiendo las alas<br />De las despiadadas tinieblas.<br /><br />A través de las puertas del sueño custodiadas por los gules,<br />Más allá de los abismos de la noche iluminados por la pálida luna,<br />He vivido mis vidas sin número,<br />He sondeado todas las cosas con mi mirada;<br />Y me debato y grito cuando rompe la aurora, y me siento<br />Arrastrado con horror a la locura.<br /><br /><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">H.P. Lovecraft </span><br /><br /><br /></div>Emeraldhttp://www.blogger.com/profile/00497477844037107877noreply@blogger.com0