Suicidal Romance - Shattered Heart Reflections

Electro/Synthpop/Darkpop
Estonia

Suicidal Romance - Shattered Heart Reflections (2010)

1 Interlude
2. Touch
3. Words That Change Everything
4. Make Me Blind
5. Love Stays The Same
6. Her Song
7. We're Wanting More
8. Dreamers
9. Build Me A Heart
10. S.H.R.

Suicidal Romance - Make Me Blind
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Suicidal Romance - Words That Change Everything
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SUICIDAL ROMANCE
Dmitry i.: vocals, lyrics, music
Viktoria Seimar: vocals
Maarja Korstnik :synths, lyrics, visual concept

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Eva Luna - Isabel Allende

Eva Luna
Isabel Allende

En Eva Luna, su tercera novela, Isabel Allende recupera su país a través de la memoria y de la imaginación. La cautivadora protagonista de este libro es un nostálgico alter ego de la autora, que se llama a sí misma "ladrona de historias", precisamente porque en las historias radica el secreto de la vida y del mundo. Como una moderna Scherezade, Eva Luna convierte su vida en una tragicomedia por la que desfila una sorprendente galería de personajes: un embalsamador de cadáveres, una madrina que sobrevive a una decapitación, una mujer con cuerpo de hombre, un fotógrafo austríaco atormentado por los recuerdos del nazismo...
Con ternura e impecable factura literaria, Isabel Allende perfila el destino de sus personajes como parte indisoluble del destino colectivo de un continente marcado por el mestizaje, las injusticias sociales y la búsqueda de la propia identidad. Este logrado universo narrativo es el resultado de una lúcida conciencia histórica y social, así como de una propuesta estética que constituye una singular expresión del realismo mágico. (Lecturalia)

"Me llamo Eva, que quiere decir vida, según un libro que mi madre consultó para escoger mi nombre. Nací en el último cuarto de una casa sombría y crecí entre muebles antiguos, libros en latín y momias humanas, pero eso no logró hacerme melancólica, porque vine al mundo con un soplo de selva en la memoria. Mi padre, un indio de ojos amarillos, provenía del lugar donde se juntan cien ríos, olía a bosque y nunca miraba al cielo de frente, porque se había criado bajo la cúpula de los árboles y la luz le parecía indecente. Consuelo, mi madre, pasó la infancia en una región encantada, donde por siglos los aventureros han buscado la ciudad de oro puro que vieron los conquistadores cuando se asomaron a los abismos de su propia ambición. Quedó marcada por el paisaje y de algún modo se las arregló para traspasarme esa huella.

Los misioneros recogieron a Consuelo cuando todavía no aprendía a caminar, era sólo una cachorra desnuda y cubierta de barro y excremento, que entró arrastrándose por el puente del embarcadero como un diminuto Jonás vomitado por alguna ballena de agua dulce. Al bañarla comprobaron sin lugar a dudas que era niña, lo cual les creó cierta confusión, pero ya estaba allí y no era cosa de lanzarla al río, de modo que le pusieron un pañal para tapar sus vergüenzas, le echaron unas gotas de limón en los ojos para curar la infección que le impedía abrirlos y la bautizaron con el primer nombre femenino que les pasó por la mente. Procedieron a educarla sin buscar explicaciones sobre su origen y sin muchos aspavientos, seguros de que si la Divina Providencia la había conservado con vida hasta que ellos la encontraron, también velaría por su integridad física y espiritual, o en el peor de los casos se la llevaría al cielo junto a otros inocentes. Consuelo creció sin lugar fijo en la estricta jerarquía de la Misión. No era exactamente una sirvienta, no tenía el mismo rango que los indios de la escuela y cuando preguntó cuál de los curas era su papá, recibió un bofetón por insolente. Me contó que había sido abandonada en un bote a la deriva por un navegante holandés, pero seguro ésa es una leyenda que inventó con posterioridad para librarse del asedio de mis preguntas. Creo que en realidad nada sabía de sus progenitores ni de la forma como apareció en aquel lugar.

La Misión era un pequeño oasis en medio de una vegetación voluptuosa, que crece enredada en sí misma desde la orilla del agua hasta las bases de monumentales torres geológicas, elevadas hacia el firmamento como errores de Dios. Allí el tiempo se ha torcido y las distancias engañan al ojo humano, induciendo al viajero a caminar en círculos. El aire húmedo y espeso, a veces huele a flores, a hierbas, a sudor de hombres y alientos de animales. El calor es oprimente, no corre una brisa de alivio, se caldean las piedras y la sangre en las venas. Al atardecer el cielo se llena de mosquitos fosforescentes, cuyas picaduras provocan inacabables pesadillas, y por las noches se escuchan con nitidez los murmullos de las aves, los gritos de los monos y el estruendo lejano de las cascadas, que nacen de los montes a mucha altura y revientan abajo con un fragor de guerra. El modesto edificio, de paja y barro, con una torre de palos cruzados y una campana para llamar a misa, se equilibraba como todas las chozas, sobre pilotes enterrados en el fango de un río de aguas opalescentes cuyos límites se pierden en la reverberación de la luz. Las viviendas parecían flotar a la deriva entre canoas silenciosas, basura, cadáveres de perros y ratas, inexplicables flores blancas." [...]

La Estatua de Sal - Leopoldo Lugones

La Estatua de Sal

He aquí cómo refirió el peregrino la verdadera historia del monje Sosistrato:
—Quien no ha pasado alguna vez por el monasterio de San Sabas, diga que no conoce la desolación.
Imaginaos un antiquísimo edificio situado sobre el Jordán, cuyas aguas saturadas de arena amarillenta, se deslizan ya casi agotadas hacia el Mar Muerto, por entre bosquecillos de terebintos y manzanos de Sodoma. En toda aquella comarca no hay más que una palmera cuya copa sobrepasa los muros del monasterio. Una soledad infinita, sólo turbada de tarde en tarde por el paso de algunos nómades que trasladan sus rebaños; un silencio colosal que parece bajar de las montañas cuya eminencia amuralla el horizonte. Cuando sopla el viento del desierto, llueve arena impalpable; cuando el viento es del lago, todas las plantas quedan cubiertas de sal. El ocaso y la aurora confúndense en una misma tristeza. Sólo aquellos que deben expiar grandes crímenes, arrostran semejantes soledades.
En el convento se puede oír misa y comulgar. Los monjes que no son ya más que cinco, y todos por lo menos sexagenarios, ofrecen al peregrino una modesta colación de dátiles fritos, uvas, agua del río y algunas veces vino de palmera. Jamás salen del monasterio, aunque las tribus vecinas los respetan porque son buenos médicos. Cuando muere alguno, lo sepultan en las cuevas que hay debajo a la orilla del río, entre las rocas. En esas cuevas anidan ahora parejas de palomas azules, amigas del convento; antes, hace ya muchos años, habitaron en ellas los primeros anacoretas, uno de los cuales fue el monje Sosistrato cuya historia he prometido contaron. Ayúdeme Nuestra Señora del Carmelo y vosotros escuchad con atención. Lo que vais a oír, me lo refirió palabra por palabra el hermano Porfirio, que ahora está sepultado en una de las cuevas de San Sabas, donde acabó su santa vida a los ochenta años en la
virtud y la penitencia. Dios lo haya acogido en su gracia. Amén.
Sosistrato era un monje armenio, que había resuelto pasar su vida en la soledad con varios jóvenes compañeros suyos de vida mundana, recién convertidos a la religión del crucificado. Pertenecía, pues, a la fuerte raza de los estilitas. Después de largo vagar por el desierto, encontraron un día las cavernas de que os he hablado y se instalaron en ellas. El agua del Jordán, los frutos de una pequeña hortaliza que
cultivaban en común, bastaban para llenar sus necesidades. Pasaban los días orando y meditando.
De aquellas grutas surgían columnas de plegarias, que contenían con su esfuerzo la vacilante bóveda de los cielos próxima a desplomarse sobre los pecados del mundo.
El sacrificio de aquellos desterrados, que ofrecían diariamente la maceración de sus carnes y la pena de sus ayunos a la justa ira de Dios, para aplacarla, evitaron muchas pestes, guerras y terremotos. Esto no lo saben los impíos que ríen con ligereza de las penitencias de los cenobitas.
Y, sin embargo, los sacrificios y las oraciones de los justos son los clavos del techo del universo.
Al cabo de treinta años de austeridad y silencio, Sosistrato y sus compañeros habían alcanzado la santidad.
El demonio, vencido, aullaba de impotencia bajo el pie de los santos monjes. Éstos fueron acabando sus vidas uno tras otro, hasta que al fin Sosistrato se quedó solo. Estaba muy viejo, muy pequeñito. Se había vuelto casi transparente. Oraba arrodillado quince horas diarias, y tenía revelaciones. Dos palomas amigas, traíanle cada tarde algunos granos y se los daban a comer con el pico.
Nada más que de eso vivía; en cambio olla bien como un jazminero por la tarde. Cada año, el viernes doloroso, encontraba al despertar, en la cabecera de su lecho de ramas, una copa de oro llena de vino y un pan con cuyas especies comulgaba absorbiéndose en éxtasis inefables.
Jamás se le ocurrió pensar de dónde vendría aquello, pues bien sabía que el señor Jesús puede hacerlo.
Y aguardando con unción perfecta el día de su ascensión a la bienaventuranza, continuaba soportando sus años.
Desde hacía más de cincuenta, ningún caminante había pasado por allí.
Pero una mañana, mientras el monje rezaba con sus palomas, éstas, asustadas de pronto, echaron a volar abandonándolo. Un peregrino acababa de llegar a la entrada de la caverna. Sosistrato, después de saludarlo con santas palabras, lo invitó a reposar indicándole un cántaro de agua fresca. El desconocido bebió con ansia como si estuviera anonadado de fatiga; y después de consumir un puñado de frutas secas que extrajo de su alforja, oró en compañía del monje.
Transcurrieron siete días. El caminante refirió se peregrinación desde Cesárea a orillas del Mar Muerto,terminando la narración con una historia que preocupó a Sosistrato.
—He visto los cadáveres de las ciudades malditas, dijo una noche a su huésped; he mirado humear el mar como una hornalla, y he contemplado lleno de espanto a la mujer de sal, la castigada esposa de Lot. La mujer está viva, hermano mío, y yo la he escuchado gemir y la he visto sudar al sol del mediodía.
—Cosa parecida cuenta Juvencus en su tratado De Sodoma, dijo en voz baja Sosistrato.
—Sí, conozco el pasaje, añadió el peregrino. Algo más definitivo hay en él todavía; y de ello resulta que la esposa de Lot ha seguido siendo fisiológicamente mujer. Yo he pensado que sería obra de caridad libertarla de su condena...
—Es la justicia de Dios, exclamó el solitario. — ¿No vino Cristo a redimir también con su sacrificio los pecados del antiguo mundo? —replicó suavemente el viajero, que parecía docto en letras sagradas.
¿Acaso el bautismo no lava igualmente el pecado contra la Ley que el pecado contra el Evangelio?...
Después de estas palabras, ambos entregáronse al sueño. Fue aquélla la última noche que pasaron juntos. Al siguiente día el desconocido partió, llevando consigo la bendición de Sosistrato; y no necesito deciros que, a pesar de sus buenas apariencias, aquel fingido peregrino era Satanás en persona.
El proyecto del maligno fue sutil. Una preocupación tenaz asaltó desde aquella noche el espíritu del santo.
¡Bautizar la estatua de sal, libertar de su suplicio aquel espíritu encadenado. La caridad lo exigía, la razón argumentaba.
En estas luchas transcurrieron meses, hasta que por fin el monje tuvo una visión. Un ángel se le apareció en sueños y le ordenó ejecutar el acto.
Sosistrato oró y ayunó tres días, y en la mañana del cuarto, apoyándose en su bordón de acacia, tomó, costeando el Jordán, la senda del Mar Muerto. La jornada no era larga, pero sus piernas cansadas apenas podían sostenerlo.
Así marchó durante dos días. Las fieles palomas continuaban alimentándolo como de ordinario, y él rezaba mucho, profundamente, pues aquella resolución afligíalo en extremo. Por fin, cuando sus pies iban a faltarle, las montañas se abrieron y el lago apareció.
Los esqueletos de las ciudades destruídas iban poco a poco desvaneciéndose. Algunas piedras quemadas, era todo lo que restaba ya: trozos de arco, hileras de adobes carcomidos por la sal y cimentados en betún... El monje reparó apenas en semejantes restos, que— procuró evitar a fin de que sus pies no se manchasen a su contacto.
De repente, todo su viejo cuerpo tembló. Acababa de advertir hacia el sur, fuera ya de los escombros, en un recodo de las montañas desde el cual apenas se los percibía, la silueta de la estatua.
Bajo su manto petrificado que el tiempo había roído, era larga y fina como un fantasma. El sol brillaba con límpida incandescencia, calcinando las rocas, haciendo espejear la capa salobre que cubría las hojas de los terebintos. Aquellos arbustos, bajo la reverberación meridiana, parecían de plata. En el cielo no había una sola nube. Las aguas amargas dormían en su característica inmovilidad. Cuando el viento
soplaba, podía escucharse en ellas, decían los peregrinos, cómo se lamentaban los espectros de las ciudades.
Sosistrato se aproximó a la estatua. El viajero había dicho verdad. Una humedad tibia cubría su rostro.
Aquellos ojos blancos, aquellos labios blancos, estaban completamente inmóviles bajo la invasión de la piedra, en el sueño de sus siglos. Ni un indicio de vida salía de aquella roca. El sol la quemaba con tenacidad implacable, siempre igual desde hacía miles de años; y sin embargo, esa efigie estaba viva puesto que sudaba. Semejante sueño resumía el misterio de los espantos bíblicos. La cólera de Jehová había pasado sobre aquel ser, espantosa amalgama de carne y de peñasco. ¿No era temeridad el intento de turbar ese sueño? ¿No caería el pecado de la mujer maldita sobre el insensato que procuraba redimirla? Despertar el misterio es una locura criminal, tal vez una tentación del infierno.
Sosistrato, lleno de congoja, se arrodilló a orar en la sombra de un bosquecillo.
Cómo se verificó el acto, no os lo voy a decir. Sabed únicamente que cuando el agua sacramental cayó sobre la estatua, la sal se disolvió lentamente, y a los ojos del solitario apareció una mujer, vieja como la eternidad, envuelta en andrajos terribles, de una lividez de ceniza, flaca y temblorosa, llena de siglos. El monje que había visto al demonio sin miedo, sintió el pavor de aquella aparición.
Era el pueblo réprobo que se levantaba en ella. Esos ojos vieron la combustión de los azufres llovidos por la cólera divina sobre la ignominia de las ciudades; esos andrajos estaban tejidos con el pelo de los camellos de Lot; ¡esos pies hollaron las cenizas del incendio del Eterno! Y la espantosa mujer le habló con su voz antigua.
Ya no recordaba nada. Sólo una vaga visión del incendio, una sensación tenebrosa despertada a la vista de aquel mar. Su alma estaba vestida de confusión. Había dormido mucho, un sueño negro como el sepulcro. Sufría sin saber por qué, en aquella sumersión de pesadilla. Ese monje acababa de salvarla. Lo sentía. Era lo único claro en su visión reciente. Y el mar... el incendio... la catástrofe... las ciudades ardidas... todo aquello se desvanecía en una clara visión de muerte. Iba a morir. Estaba salvada, pues.
¡Y era el monje quien la había salvado!
Sosistrato temblaba, formidable. Una llama roja incendiaba sus pupilas. El pasado acababa de desvanecerse en él, como si el viento de fuego hubiera. barrido su alma.
Y sólo este convencimiento ocupaba su conciencia: ¡la mujer de Lot estaba allí! El sol descendía hacia las montañas.
Púrpuras de incendio manchaban el horizonte. Los días trágicos revivían en aquel aparato de llamaradas.
Era como una resurrección del castigo, reflejándose por segunda vez sobre las aguas del lago amargo.
Sosistrato acababa de retroceder en los siglos. Recordaba. Había sido actor en la catástrofe. Y esa mujer, ¡esa mujer le era conocida!
Entonces una ansia espantosa le quemó las carnes. Su lengua habló, dirigiéndose a la espectral resucitada:
—Mujer, respóndeme una sola palabra.
— Habla... pregunta...
—¿Responderás?
—¡Sí, habla; me has salvado!
Los ojos del anacoreta brillaron, como si en ellos se concentrase el resplandor que incendiaba las montañas.
—Mujer, dime qué viste cuando tu rostro se volvió para mirar.
Una voz anudada de angustia, le respondió: —Oh, no... ¡Por Elohim, no quieras saberlo!
-¡Dime qué viste!
—No... no... ¡Sería el abismo!
—Yo quiero el abismo.
—Es la muerte...
—¡Dime qué viste!
—¡No puedo... no quiero!
—Yo te he salvado.
—No... no...
El sol acababa de ponerse.
—¡Habla!
La mujer se aproximó. Su voz parecía cubierta de polvo; se apagaba, se crepusculizaba, agonizando.
—¡Por las cenizas de tus padres!...
—¡Habla!
Entonces aquel espectro aproximó su boca al oído del cenobita, y dijo una palabra. Y Sosistrato, fulminado, anonadado, sin arrojar un grito, cayó muerto.
Roguemos a Dios por su alma.

Leopoldo Lugones

Otros Muros

Otros muros

Washington Uranga

Según Angela Merkel, la canciller alemana, el modelo de sociedad multicultural “fracasó totalmente” y ello es argumento más que suficiente para proclamar que quien no acepta los “valores” de la cultura dominante (no lo dijo en estos términos, pero sí en este sentido) “no tiene lugar” en la sociedad alemana. Puede parecer brutal. Y lo es. Pero en todo caso la canciller alemana ha cometido un suerte de “sincericidio” expresando lo que otros dirigentes de diferentes naciones europeas vienen aplicando en la práctica desde hace mucho tiempo. ¿O acaso Francia, Bélgica, Noruega, Dinamarca, Suecia, Holanda, Austria, Suiza o Italia no ejecutan políticas discriminatarios para los migrantes que apuntan en el mismo sentido? E incluso más amplio: ¿no existen movimientos en Europa que señalan a los inmigrantes como la causa de su crisis y exaltan la “pureza” de sus propias raíces culturales? Los argentinos nos estamos acostumbrando a que nuestros ciudadanos y ciudadanas, por motivos distintos o por ningún motivo, sean rechazados o expulsados de la “madre patria”. El gobierno que se dice progresista del Partido Socialista Español no tiene ni siquiera mala conciencia para segregar y expulsar sin razones. Como sostiene Angela Merkel, la multiculturalidad “fracasó totalmente”. Y lo explica bien. “Vinieron como mano de obra –dice– y pensamos que se irían.” ¡Oh! Sorpresa... Se quedaron y son diferentes.

A caballo de la globalización, una de las características del tiempo que vivimos es precisamente la aceleración y profundización de las corrientes migratorias. En ese marco la aceptación de la multiculturalidad, partiendo de la base de la cohabitación de diferentes culturas, como consecuencia directa, el reconocimiento de la diversidad y de la pluralidad como una riqueza deberían ser moneda corriente. Somos diferentes, vivimos en el mismo mundo-espacio y nos enriquecemos en el diálogo intercultural.

No. El criterio es otro. Conservador y autoritario. Fuera los diferentes, que también puede traducirse en lejos los pobres, los marginados, los que tienen otras capacidades. Merkel lo dijo con claridad expresando el sentir del “primer mundo” y de otros lideres que actúan, sea construyendo muros legales, simbólicos, políticos o materiales. En todo caso: muros. Sin importar la forma. En el mundo que se dice globalizado e hipercomunicado, construir más muros y segregar más personas. ¿Tendrá algo que ver esto con los derechos humanos?

fuente

Bella Lune - Synesthesia

Gothic Rock/Dark Synth
USA

Bella Lune - Synesthesia ( 2010)

* 01. Denial
* 02. This And The Other
* 03. Ophelia
* 04. A Different Effect
* 05. Who Knows
* 06. Illogical Logic
* 07. No Escape
* 08. The Dolly Pop Song
* 09. Spiral Effect
* 10. Unanswered Questions
* 11. Last Words
* 12. So Long Ago
* 13. The Finite One
* 14. Silent And Still [Black Jacket Rmx]

Bella Lune - This and the Other
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BELLA LUNE
Fuchsia - Vocals and Guitar
Kal3id - Guitar
Hurley - Synth
R. Duke - Drums
Beeka - Violin
Jeremy - Guitar

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After Forever - Remagine

Symphonic metal / Progressive metal

Holanda

After Forever - Remagine(2005)

1. Enter
2. Come
3. Boundaries Are Open
4. Living Shields
5. Being Everyone
6. Attendance
7. Free of Doubt
8. Only Everything
9. Strong
10. Face Your Demons
11. No Control
12. Forever

After Forever - Come
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After Forever - Strong
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AFTER FOREVER
Floor Jansen - Voces de soprano
Sander Gommans - Guitarra, voces guturales (growls)
Bas Maas – Guitarra
Luuk van Gerven - Bajo
Andre Borgman - Batería, Guitarra acústica
Joost van den Broek - Teclado

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VI. Las Legiones de la Tumba - H. P. Lovecraft

Herbert West, reanimador

VI. Las Legiones de la Tumba
H. P. Lovecraft

Cuando desapareció el doctor Herbert West, hace un año, la policía de Boston me sometió a un minucioso interrogatorio. Sospechaban que me callaba cosas, o algo peor; pero no podía decirles la verdad porque no me habrían creído.
Sabían, efectivamente, que West estuvo complicado en actividades que iban más allá de la capacidad de crédito de los hombres ordinarios; pues sus espantosos experimentos sobre la reanimación de cadáveres fueron demasiado numerosas para mantener un perfecto secreto en torno a ellos; pero la escalofriante catástrofe final adquirió caracteres de demoníaca fantasía que me hacen dudar incluso de la realidad de lo que vi.

Yo era el amigo más allegado de West, y su único ayudante confidencial. Nos habíamos conocido años antes en la Facultad de Medicina, y desde el principio participé en sus terribles investigaciones. Había intentado perfeccionar lentamente una solución que, inyectada en las venas de un recién fallecido, podía devolverle la vida. Este trabajo requería abundancia de cadáveres frescos, y comportaba, por consiguiente, las actividades más espantosas. Más horribles aún eran los resultados de alguno de sus experimentos: masas horrendas de carne que habían estado muertas, pero que West despertaba, dotándola de una ciega, insensata y nauseabunda animación. Estos eran los resultados usuales; ya que para que volviera a despertar la mente era necesario que los ejemplares fuesen absolutamente frescos, y que las delicadas células cerebrales no hubiesen sufrido la más mínima descomposición.

Esta necesidad de cadáveres muy frescos supuso la ruina moral de West. Eran difíciles de conseguir; y un día espantoso llegó a apoderarse de un ejemplar cuando aún estaba vivo y en todo su vigor. Un forcejeo, una aguja, y un poderoso alcaloide lo convirtieron en cadáver fresquísimo, y el experimento fue positivo durante un instante breve y memorable; pero West salió de él con un alma seca y endurecida, y una mirada fría que observaba con una especie de calculadora y horrenda apreciación de los hombres de cerebro especialmente sensible y un físico vigoroso. Hacia el final, cobré a West un intenso terror, ya que empezaba a mirarme de esa misma forma. La gente no parecía darse cuenta de sus miradas, aunque me notaba asustado; y tras su desaparición, se valieron de eso para propalar unas sospechas absurdas.

En realidad, West tenía más miedo que yo; sus abominables trabajos lo hacían llevar una vida furtiva y llena de sobresaltos. En parte era la policía quien le daba miedo; pero a veces su nerviosismo era más hondo y brumoso, y estaba relacionado con las abominaciones indescriptibles a las que inyectó una vida morbosa, y en las que no vio extinguirse dicha vida. Por lo general, terminaba sus experimentos con el revólver; pero a veces no era lo bastante rápido. Es lo que ocurrió con aquel primer ejemplar en cuya saqueada sepultura se descubrieron más tarde huellas de arañazos. Y lo que sucedió también con el cadáver de aquel profesor de Arkham que cometió actos de canibalismo antes de ser capturado y encerrado sin identificar en una celda del manicomio de Sefton, donde estuvo dieciséis años golpeándose la cabeza contra las paredes. Casi todos los demás resultados que posiblemente subsistían eran productos de lo que resulta más difícil hablar, dado que en los últimos años, el celo científico de West degeneró en una manía insana y fantástica, consagrando su prodigiosa habilidad no sólo a vitalizar cuerpos enteramente humanos, sino trozos aislados de cadáveres, o partes unidas a una materia orgánica no humana. En la época en que desapareció. Se había convertido en algo diabólicamente repugnante; muchos de los experimentos no podrían ser referidos en la letra impresa. La Gran Guerra, en la que servimos los dos como cirujanos, sólo intensificó este aspecto de West.

Al decir que el miedo de West a sus ejemplares era brumoso, pensaba sobre todo en el carácter complejo de ese sentimiento. En parte se debía sólo al hecho de saber que aún seguían existiendo esos monstruos abominables, y en parte a su miedo al daño corporal que podían infringirle en determinadas circunstancias. La desaparición de estos seres aumentaban el horror de la situación: West sólo conocía el paradero de uno de ellos, la lastimosa criatura del manicomio. Pero, además, había un miedo más sutil: una sensación verdaderamente fantástica, consecuencia de un extraño experimento que llevó a cabo en el ejército canadiense, en 1915. En medio de una enconada batalla, West reanimó al comandante Eric Moreland Clapman-Lee, D.S.O., colega nuestro que estaba al tanto de sus experimentos, y el cual podía haberlos duplicado. Le seccionó la cabeza a fin de poder estudiar las posibilidades de vida cuasi-inteligente del tronco. El experimento dio resultado en el mismo instante en que el edificio era barrido por una granada alemana. El tronco se movió de forma inteligente; y, por increíble que parezca, tuvimos la seguridad que brotaron sonidos articulados de la cabeza seccionada que estaba en el fondo oscuro del laboratorio. En cierto modo, la granada fue misericordiosa. Pero West jamás estuvo seguro, como habría sido su deseo, que fuéramos él y yo los únicos supervivientes. Después, solía hacer estremecedoras conjeturas sobre lo que sería capaz de hacer un médico decapitado con capacidad para reanimar a los muertos.

La ultima residencia de West fue una venerable casa, muy elegante, que dominaba uno de los más antiguos cementerios de Boston. Había escogido el lugar por razones puramente simbólicas y fantásticas, ya que la mayoría de los enterramientos databan del periodo colonial, y por tanto era muy poca utilidad para un científico que necesitaba cadáveres frescos. Había instalado el laboratorio en un subsótano secretamente construido por obreros traídos de otra región, y en él tenía un gran incinerador para la total y discreta eliminación de los cadáveres, fragmentos y remedos sintéticos de cuerpos que quedaban de los morbosos experimentos e impías diversiones del dueño. Durante la excavación de este sótano, los obreros dieron con cierta albañilería extraordinariamente antigua; sin duda comunicaba con el viejo cementerio, aunque era demasiado profunda para que desembocara en algún sepulcro conocido. Después de muchos cálculos, West concluyó que debía existir alguna cámara secreta bajo la tumba de los Averill, en la que el último entierro se efectuó en 1768. Yo estaba con él cuando estudió las paredes goteantes y nitrosas que dejaron al descubierto las palas y los picos de los obreros, y estaba preparado para el espantoso escalofrío que nos aguardaba en el instante de descubrir los secretos sepulcrales y seculares; pero por primera vez, la nueva timidez de West se impuso a su natural curiosidad, y traicionó su degenerada fibra imponiéndole que dejase intacta la albañilería y la tapase con yeso. Y así permaneció, hasta la noche infernal, como parte de las paredes del laboratorio secreto. He hablado del debilitamiento de West, pero debo añadir que era puramente mental e intangible. Exteriormente, fue el mismo hasta el final: tranquilo, frío, delgado, con el pelo amarillo, ojos azules y con gafas, y un aspecto general de joven que los años y los terrores no llegaron a cambiar. Parecía sereno incluso cuando pensaba en aquella sepultura arañada y miraba por encima del hombro, o cuando pensaba en aquel ser carnívoro que mordía y manoteaba los barrotes de Sefton.

El final de Herbert West comenzó una tarde, en nuestro despacho común, cuando alternaba su extraña mirada entre el periódico y yo. Un curioso titular atrajo su atención desde las arrugadas páginas, y una zarpa titánica pareció atraparle desde dieciséis años atrás. En el manicomio de Sefton, a cincuenta millas de distancia sucedió algo espantoso e increíble que dejó estupefacto al vecindario y perpleja a la policía. A primeras horas de la madrugada; un grupo de hombres silenciosos penetró en el parque de la institución y su jefe despertó a los celadores. Era una amenazadora figura militar que hablaba sin mover los labios; cuya voz parecía conectada casi ventrilocuamente a un gran estuche negro que, transportaba. Su inexpresivo rostro tenía las facciones bien parecidas, hasta a punto de dar la impresión de una belleza radiante, aunque el director se llevó un sobresalto cuando la luz del vestíbulo cayó sobre él, ya que era un rostro de cera, y los ojos de cristal pintado. Debió sucederle algún accidente atroz a este hombre. Otro, más alto, guiaba sus pasos: un sujeto repugnante cuya cara azulada aparecía medio devorada por alguna enfermedad desconocida. El que hablaba pidió que le cediesen la custodia del monstruo caníbal traído de Arkham hacía dieciséis años; y al serle negada, dio una señal que provocó un espantoso alboroto. Los demonios aquellos golpearon, patearon y mordieron a todos los celadores que no lograron huir; mataron a cuatro, y finalmente consiguieron liberar al monstruo. Estas víctimas, que podían recordar el suceso sin histerismos, juraban que las criaturas se comportaron menos como hombres que como puros autómatas guiados por el jefe de cabeza de cera. Cuando les llegó ayuda, aquellos hombres y la criatura caníbal habían desaparecido sin dejar rastro.

Desde el momento en que leyó el artículo, hasta la medianoche, West permaneció casi paralizado. A las doce sonó el timbre de la puerta y se sobresaltó terriblemente. Todos los criados dormían en el ático, de modo que fui yo a abrir. Como he contado a la policía, no había ningún vehículo en la calle; sólo vi un grupo de figuras de aspecto extraño, con un gran estuche cuadrado que depositaron en la entrada, después de gruñir uno de ellos con voz asombrosamente inhumana: «Correo urgente; pagado». Salieron de la casa con paso desigual, y al verles alejarse, tuve el extraño convencimiento que se dirigían al antiguo cementerio con el que lindaba la parte de atrás de la casa. Al oírme cerrar la puerta de golpe, bajó West y miró la caja. Tenía unos dos pies cuadrados, y llevaba el nombre correcto de West, con su actual dirección. También traía remitente: «Eric Moreland Clapman-Lee, St. Clare. Eloi, Flandes».

Seis años antes, en Flandes, el hospital se había derrumbado, a causa de una granada, sobre el tronco decapitado y reanimado del doctor Clapman-Lee, y sobre su cabeza separada, la cual —quizás— había llegado a proferir sonidos articulados. Ahora West ni siquiera se emocionó. Su estado era más espantoso. Dijo rápidamente: «Es el fin... pero incineremos... esto». Transportamos la caja hacia el laboratorio, con el oído atento. No recuerdo muchos de los detalles —ya pueden imaginar mi estado psíquico—, pero es una mentira maliciosa decir que fue el cuerpo de Herbert West lo que metí en el incinerador. Entre los dos, introdujimos la caja sin abrir, cerramos la puerta, y conectamos la corriente. Y no brotó sonido alguno la caja.

Fue West quien observó primero que se caía el yeso de una parte de la pared, donde antes fue cubierta la antigua albañilería de la tumba. Iba yo a echar a correr, pero él me retuvo. Entonces vi una pequeña abertura negra, sentí una bocanada de viento frío y hediondo, y percibí el olor de las entrañas abominables de una tierra pútrida. No oímos ningún ruido; pero en ese preciso instante se apagaron las luces, y vi recortarse contra cierta fosforescencia del mundo inferior una horda de seres silenciosos que avanzaban penosamente, producto de la locura... o de algo peor. Sus siluetas eran humanas, semihumanas; se trataba de una horda grotescamente heterogénea. Retiraban las piedras en silencio, una a una, del muro secular. Luego, cuando la brecha fue bastante ancha, entraron al laboratorio en fila de a uno, guiados por el ser de paso solemne y cabeza de cera. Una especie de monstruosidad, con ojos desorbitados que marchaba detrás del jefe, agarró a Herbert West. West no se resistió ni profirió grito alguno. Luego se abalanzaron todos sobre él y lo despedazaron ante mis ojos, llevándose sus trozos a la cripta subterránea de fabulosas abominaciones. El jefe de cabeza de cera, que iba vestido con uniforme de oficial canadiense, se llevó la cabeza de West. Al desaparecer, vi que sus ojos azules; detrás de las gafas, centelleaban espantosamente, revelando por primera vez una frenética y visible emoción.

Los criados me encontraron inconsciente por la mañana. West había desaparecido. El incinerador contenía sólo ceniza inidentificable. Los detectives me han interrogado; pero, ¿qué puedo decir? No relacionarán a West, con la tragedia de Sefton; ni con eso, ni con los hombres de la caja, cuya existencia niegan. Les hablé de la cripta; pero ellos me enseñaron el yeso intacto de la pared, y se han reído. Así que no les conté nada más. Quieren dar a entender que estoy loco, o que soy un asesino; probablemente es que estoy loco. Pero podría no ser así, si esas condenadas legiones de las tumbas no estuviesen tan calladas.

F I N

El Mayor Genocidio de la Historia

El Mayor Genocidio de la Historia

Miguel Manzanera

Hace un par de años, Esteban Mira Caballos, publicó un libro excelente, Conquista y destrucción de las Indias, en el que intentaba averiguar la veracidad de Bartolomé de las Casas en su narración sobre la invasión española y portuguesa de América, la Brevísima relación de la destrucción de las Indias. Esteban es historiador de la Universidad de Sevilla, especializado en el tema de América, y su libro ha levantado ampollas entre profesores y catedráticos de la universidad, sus compañeros de estudios de ideología conservadora. Pero ha sido alabada por Josep Fontana, catedrático de la Universidad de Barcelona y uno de los historiadores más prestigiosos de nuestro país. La integridad intelectual de Esteban está fuera de sospecha: para preservar su libertad de pensamiento, prefiere ser profesor de secundaria y escribir lo que cree verdadero sin depender de nadie. Gracias a ese talante independiente podemos disfrutar de sus aportes innovadores sobre la historia de España.

En ese estudio demostraba que la descripción lascasiana del genocidio americano no tiene un ápice de exageración. Se cometieron barbaries increíbles, crímenes incontables, asesinatos, violaciones y torturas por miles de miles, un reinado del terror para someter a la población indígena del Nuevo Continente recién descubierto. Las Casas habla de millones de muertos, pueblos enteros pacíficos y hospitalarios fueron pasados a cuchillo en el continente, archipiélagos del Caribe devastados quedaron desiertos de seres humanos tras la invasión española, guerras desiguales en las que unos pueblos desnudos y con flechas rudimentarias se enfrentaban a hombres acorazados y armados con armas de acero y fuego; también nos habla de los asesinatos de niños y mujeres embarazadas, de las miles de personas quemadas en la hoguera o empaladas en estacas, de los castigos corporales y el trabajo excesivo, etc. Esteban Mira ha investigado en los diferentes Archivos de Indias, que contienen los documentos de la conquista, para comprobar que todo lo que cuenta Las Casas es verídico, no pertenece a la fabulación del teólogo dominico, sino a los hechos históricos.

Hoy se calcula que el 90% de la población americana desapareció en ese choque de civilizaciones, 70 millones de muertos. Cierto que las epidemia causaron una buena parte de la mortandad; pero también es cierto que la reducción de los pobladores originarios del continente americano a la esclavitud, mediante la práctica de la encomienda, debilitó espiritualmente y corporalmente a los aborígenes con castigos y penalidades, imponiéndoles el trabajo hasta la extenuación. También es cierto que hubo una legislación protectora de los indios, pero sin efecto ni aplicación, fue puro papel mojado para salvar la cara de la monarquía española. La conquista de un territorio tan vasto como el continente americano fue un prolongado acto terrorista en el que una jauría de lobos entro a saco en un rebaño de corderos.

Un argumento que se ha dicho para justificar ese horror es que cualquiera habría hecho lo mismo; incluyendo en ese cualquiera a las propias víctimas. No se puede ignorar el grado de incapacidad moral y la falta de penetración psíquica que contiene esa falacia. En primer lugar, equipara las víctimas a los criminales, todos son lo mismo: si la víctima pudiera se convertiría en verdugo. Pero el hecho es que esas víctimas padecieron los crímenes contra la humanidad, no fueron ellos quienes los cometieron; y los verdugos atentaron contra los derechos humanos sin merecer el más mínimo paliativo. No se puede comparar lo uno y lo otro. Y en su mayor parte la población americana -aún sometida a los imperios azteca, inca y maya-, vivía en paz antes de la conquista. Las Casas describe a los indios como pueblos pacíficos y tranquilos, asaltados por criminales sin escrúpulos.

En segundo lugar, la falsedad de ese argumento no reside sólo en su descalificación de la especie humana en general, sino que indica una peligrosa identificación con los verdugos. Hay que decirlo bien alto y claro: los españoles han sido peores que otros pueblos –y posiblemente lo siguen siendo-; el que se identifique con lo español, con el Estado y la Iglesia de España, es sospechoso de intenciones genocidas. Pues la historia se ha repetido muchas veces, comenzando por la conquista y destrucción de al-Ándalus por los reinos cristianos de la península, siguiendo por la conquista de América, continuando con las guerras de religión en Europa, con la criminal guerra de Cuba y también, ya en el siglo XX, con el genocidio de la guerra del Rif contra la República revolucionaria fundada por Abd-el-Krim. La culminación de esa historia de crímenes fue la guerra civil, un nuevo genocidio contra los pueblos de la península ibérica.

Se ha repetido hasta la saciedad también que el objetivo de la conquista fue la conversión de las masas americanas al cristianismo, la redención de las culturas indias que todavía se encontraban en el paganismo. Se ha hablado de los hechos heroicos que se realizaron en pos de esa grandiosa hazaña por la fe católica. Toda esa épica se puede desmontar en pocas palabras, cuando se conoce la verdad de la historia: los conquistadores no fueron héroes, sino asesinos. Y su objetivo no era la salvación de los indios, sino la búsqueda de oro y plata para enriquecerse y labrarse un futuro de prosperidad al regresar a su patria. Esas riquezas eran robadas a los indígenas americanos, después de matarlos. La mayor parte de los metales preciosos adquiridos era destinado vía impuestos a engrosar las arcas del Imperio, exhaustas por las continuas contiendas entre los Estados europeos. La monarquía española permitió todas las atrocidades porque necesitaba oro y plata para financiar sus guerras en Europa contra los herejes protestantes, buscando su sometimiento a la fe católica. Además recuérdese que los indios tuvieron que trabajar como esclavos en las minas, tras el descubrimiento en Potosí de una fabulosa montaña, llena toda entera de minerales preciosos que hoy en día, después de 500 años, todavía está en explotación.

Buena parte de ese oro fue derrochado por los españoles. No sólo por la financiación de las guerras, sino para la importanción de mercancias. La llegada masiva de metales preciosos a las economías de los reinos peninsulares -Andalucía, Castilla, Valencia, Galicia, Cataluña, etc.-, provocó una inflacción de precios que acabó por hundir la actividad productiva, ya deteriorada tras la derrota del movimiento comunero -de carácter burgués y artesanal-, y la expulsión de moriscos y judíos marranos de la península ibérica. De ese modo desapareció una rica y floreciente industria que se había desarrollado en los albores de la Edad Moderna en la península ibérica. Con la economía hundida, la mayor parte de las mercancías que se consumían en la península ibérica provenía del extranjero. Por eso, la mayor parte de los tesoros importados desde América acabaron en las arcas europeas. Como dice Quevedo, don Dinero nace en las Indias honrado…, viene a morir en España, y es en Génova enterrado.

La cantidad de oro y plata llegada de América fueron utilizadas para acuñar moneda en Europa, de modo que el comerció floreció y con éste la industria. Es la etapa mercantilista del primer desarrollo capitalista: mientras el Imperio español dilapidaba sus ganancias fácilmente conquistadas con el robo y el crimen de los pueblos americanos indefensos frente a los codiciosos españoles, los Estados europeos se empeñaban en atesorar metales preciosos para garantizar el comercio y la prosperidad de sus países. Una prueba más de que el Imperio y el capitalismo van siempre juntos. Dicho se de paso, en eso se equivocó Lenin cuando dijo que el imperialismo es la fase superior de capitalismo; por el contrario, el imperialismo, la rapiña de materias primas para impulsar el desarrollo económico, es la otra cara del capitalismo desde sus orígenes. Lo que pasa es que aquel capitalismo incipiente estaba naciendo entre los pliegues de la monarquía absoluta, protegido por ella; pero también en guerra contra ella. Dicho sea en honor de los holandeses y su guerra de independencia contra el Imperio de Felipe II.

Lejos de los fastos del Descubrimiento, lo que mañana tenemos que conmemorar no son las hazañas gloriosas de nuestros antepasados, sino los crímenes injustificables de nuestra historia. Un día de meditación y humildad, solicitando el perdón de las víctimas y ofreciéndoles la necesaria reparación.

fuente

imágen: Ivan Lira

El Unicornio, mitos y leyendas

El Unicornio, mitos y leyendas

El unicornio es un animal muy especial, ligado al hombre por amor y servicio.
Por mucho tiempo, este bello animal, ha transitado por el misterioso laberinto de la mitología y la realidad.

“Atención: Vendrá una edad que la ciencia oscurecerá por doquier las esperanzas de los hombres. Carros de hierro rodarán por la tierra, que se endurecerá y vaciará para soportar su peso. El aire se llenará con el clamor de muchas voces. Plagas y enfermedades desconocidas serán multitud. La esfera de la luna retendrá las huellas del calzado del hombre.
Dos reinos poderosos se disputarán el mundo, y se volverán contra él, hasta que el suelo y el mar enfermen, y el viento se convierta en un flujo de vapores envenenados. Y todo hombre será puesto a prueba dolorosamente, de tal modo que al fin ninguno escapará de la opción entre la luz y la oscuridad.
Entonces el Unicornio volverá con más fuerza, sembrando en nuestra mente sueños de una edad más brillante.Todos estaremos ansiosos por verle en su forma verdadera".

Por qué desaparece el Unicornio?
En realidad no desaparece, lo que hace es abandonar nuestro nivel de realidad y se marcha a otro.
Existen cuatro Edades: la de Oro, la de Plata, la de Bronce y la de Hierro es la que estamos ahora. Estas Cuatro Edades, representan a las cuatro grandes Dinastías de la historia de la humanidad.
A la primer Edad, se llamó de Oro porque brilla con la luz dorada como pensamiento recién nacido en la mente de Dios.
Las siguientes edades son una elaboración de ese pensamiento. Las dimensiones o edades vienen a ser como cuatro notas de una cuerda gigante que abarca el pasado presente y futuro.
El hombre ha estado en todas ellas, pero siempre ha fallado y como castigo se le ha enviado a la última dimensión.
Las primeras dimensiones son invisibles para el hombre, pero continúan entretejidas entre ellas.

La morada habitual del Unicornio es la Edad de Oro.
Pero tiene la virtud de atravesar la puerta de las edades y como es un fiel amigo del hombre, a veces se acerca a visitarlo en su exilio. Por eso cuando desaparece, sólo atraviesa el umbral que nos separa de las otras dimensiones. Cada entrada es un laberinto .

Como nació el primer Unicornio
“Su verdadero origen yace en la hondura del Tiempo, en ese Principio sin principio cuando todo era desierto y vacío, oscuridad y niebla. Entonces decidió el Santo Único apartar la oscuridad de la luz. Así se estableció concordia y equilibrio, con la tiniebla expulsada al límite exterior y la Morada de la Luz en el mismo centro de todo.
Pero lo oscuro, apenas situado y librado a si mismo, adquirió peso más allá de toda ponderación, se introdujo entre las cosas y las empezó a arrastrar hacia si conforme a sus inclinaciones.
El equilibrio empezó a temblar, por lo tanto, y de ese temblar emergió una resonancia, un sonido atemorizador que circuló por el vasto vacío con canto poderoso. El Santo Único modelaba ese sonido para convertirlo en un acorde de gran dulzura, y le infundía inteligencia para que pudiera convertirse en espíritu de armonía y en conductor en todos los rincones del vacío.
Éste, el poderoso espíritu llamado Galgallím, giró y giró a través de innumeras edades, siempre en espiral en torno a la luz central. Y aunque algunas cosas seguían cayendo en lo oscuro, Galgallím guiaba a otras por un sendero menos definido a las riberas de la Luz. De este modo el equilibrio seguía manteniéndose.
Entonces el Santo Unico quiso contar con un panel donde desplegar su gran arte; entre la ribera de la Luz y las murallas de lo oscuro dejó colgar a la Tierra en equilibrio. Encendió sus montañas desnudas y en ellas esparció brillantes gemas que aún reflejan esas llamas. Entonces el Santo Único habló al espíritu conductor, a Galgallim, diciendo: “Te he hecho a partir de los ocultos golfos, libre y con forma ilimitada.
¿Aceptarás una forma en la tierra y así prestar un servicio aún mayor?
Y mientras la pregunta aún se formulaba, así era acordado.

El primer Unicornio
Llegó envuelto en una nube, impulsado por un blanco torbellino. Descendió con suavidad desde los cielos a los campos infantiles de la tierra, aún antes que sus fuegos iniciales se hubieran extinguido. Posee entonces el Unicornio el brillo de la luz, y puede apartar de si toda oscuridad, toda tiniebla. Se lo llamó “Asallám”, el primer Unicornio de los nacidos, criatura de conformación temible y para contemplar hermosa, dotado de un cuerno de luz en espiral, señal de Galgallím, el guía.

Del jardín del Unicornio
Dícese: “Golpeó entonces Asallám una roca desnuda, con su cuerno la penetró hasta grande hondura, y brotó una fuente de vida borboteante. Los fuegos se extinguían doquiera fluían esas aguas y empezaba la Tierra a fecundarse con multitud de cosas muy fructíferas se alzaron grandes árboles, florecieron y bajo su sombra se instalaron las bestias salvajes y domésticas. Todo esto era intención del Santo Único, y el Unicornio el instrumento de su querer. De este modo se formó el jardín del Unicornio, llamado Shamagim, que quiere decir “Lugar donde hay agua”.
El Santo Único se dirigió entonces al primogénito diciendo:
“¡Asallám! tu sólo serás, entre todas mis creaciones, quien recuerde la ocasión y el modo de su hechura, y vivirás en permanente memoria de la Luz, para ser su conductor y su guardián. Pero jamás volverás a la Luz hasta la hora final del fin del tiempo”.

La creación del hombre
El Santo Único, creador de la tierra, del fuego, del agua y del aire, con su Sagrado aliento creó al Hombre, que era el colmo de la creación: fuerte y bello.
El Unicornio, se volvió modesto y vergonzoso, maravillado ante tanta belleza.
Lo amó tanto y se inclinó ante él.
Fue el primer animal que el hombre contemplara, y sólo el Unicornio puede guiarlo hacia la Luz.
Este fue el principio de la Edad Primera.

El libro de Némesis:
En los largos años de la Edad Primera, el hombre y el Unicornio, habitaron y crecieron juntos en cuerpo y mente. Pero en la oscuridad otros seres se desplegaban y fortalecían.

Cómo nacieron los Dragones
El mismo día que el Unicornio, hizo brotar de la roca, agua, como fuente de vida, también brotaron semillas de peligro. El agua fertilizante comenzó a correr y a filtrarse por las grietas a cavernas y en esas cámaras del abismo el agua dio vida a otros seres vivientes: el Dragón fue el primer ser viviente que nació entre fuegos y tinieblas, dotado de fuerza y astucia. Fue llamado Yaldabaoth, también tenía otros nombres. Este Dragón creció mucho y generó a muchos otros como él, rápidos de mente y ávidos de saber. Como el Unicornio, intenta adivinar los secretos de la creación, pero a diferencia de éste, el Dragón desea dominar el mundo y derrotar a la muerte.
El Dragón odia al Unicornio por haber sido la primera creación del Supremo, desea exterminarlo y así convertirse en el más viejo del Universo.
Pero el Unicornio, controlador de los dominios de este mundo debe controlar al gusano tanto en la luz como en la sombra.
Es insuperable la velocidad y el coraje del Unicornio, pero el saber del Dragón es vasto y sutil, puede moldear su mente, penetrando en ella, vaciándolo de su fuerza y de su Luz. ¿Debería el Unicornio, sucumbir al odio del Dragón y morir en su fuego, o huir? Pero sería derrotado y perecería.
Pero si actúa con rapidez y sagacidad, con el más grande amor y su Cuerno Espiralado, puede derrotar al Dragón.

El Jardín del Unicornio
El Unicornio, como hermano mayor, amigo y guía, vigilaba que ningún hombre se aventurara fuera del jardín, a lugares inseguros para él. El hombre creció en número y en fuerza y también el Unicornio, crecieron juntos con gracia e inocencia en la plenitud de la Edad Dorada. Se forjaron lazos muy fuertes entre ellos, imposibles de romper.

La llegada de la Serpens que los engaña
Yaldabaoth y su progenie, llenos de celos y de envidia, tramaron en las honduras de la tierra, enviar a Serpens (la más astuta de la raza). Parecía un Dragón atractivo, no era de gran tamaño (por lo que no inspiró temor), con bellas escamas, hablar simpático, ocultaba su propósito, moviéndose familiarmente entre los hombres. Comenzó a sembrar la discordia y la duda entre los hombres, lamentando que el Unicornio los mantuviera presos dentro de los límites del Jardín.
Las mujeres, no se dejaron engañar por Serpens y mantuvieron su amor y confianza en el Unicornio.
Serpens, comenzó a hablar sobre las tierras hermosas y fértiles que había más allá del jardín y como el Unicornio los mantenía allí cautivos.
El Unicornio oyó esas palabras y se puso muy triste, él sólo señalaba el sentido, no obligaba a seguir los caminos de la luz. Nadie le pidió consejo.
Uno de ellos alzó la voz: “¡Rompamos estas cadenas de oro, acabemos con estas ataduras! ¡Cuánto más difícil y largo sea el camino, más brillante será su término!”.
A partir de ese momento el hombre no pudo culpar a nadie más, sólo a si mismo, por las penas y dolores subsiguientes. La mujer bajó la cabeza y siguió al hombre.
Así se cumplió el trabajo del Dragón, y esas palabras sellaron la condenación del hombre.

El principio de La Edad Segunda: La Edad de Plata
Al instante se volvió duro y opaco, lo que antes fuera un mundo en primavera.
Sobre la mente de los hombres, pareció caer un vacío piadoso, cuando la oscuridad cesó se hallaron en una dimensión más densa a la sombra de la antigua dimensión.
Y en formas menos gráciles, se movieron perplejos, al principio.

Las razas hermanas divididas:
Tal como desearon los dragones, el Unicornio y el Hombre se separaron cada vez más, cuando éste cayó moralmente, luchando contra sus semejantes y adorando ídolos.
Pasaron así a las otras edades, recorriendo oscuros caminos que llevó al Hombre a la edad de hierro, cuarto y definitivo mundo.
Pero el Unicornio, aunque sigue viviendo en su jardín, nunca olvidó al hombre y viene a visitarlo y desaparece, esperando el momento que alguien encuentre al guía y decida seguirlo.

Los Unicornios de las Siete Casas
El Unicornio tiene distintas formas, tamaños y temperamentos.
El Avarim es el más delicado, se asemeja a un ciervo.
El Arweharis es el más atrevido, custodia la noche.
Existen Siete Casas, y cada uno de los Unicornios pertenece a una de ellas, teniendo un dominio y un deber.
Dice Eugnostos: “Observa al Unicornio. Repara en su belleza. Cierra los ojos, vuelve a mirarlo. Lo que ves antes, no estaba y lo que estaba ya no está”.
En El Jardín, Asallám, el primogénito que con su Cuerno hizo brotar las aguas, también engendró a siete Unicornios, cada uno protector de una de las Siete Casas.
Así creó a: Ilvillón, el piadoso amigo del hombre. Vata, que vendrá al alba al final de los días. A Ohani, a Kestevara, a Abram y a Isferdarmad, el que conoce las tinieblas.

Los Avarim:
Estos Unicornios son los que se ocupan de nuestros asuntos, también los curativos y los más comunes en nuestro mundo. Se acercan a nosotros en el límite de la vigilia, sentimos su presencia con un gozo espiritual.

El Karkadam:
Habitan en las tierras desoladas, les gusta la soledad. Tienen unos profundos y penetrantes ojos negros azules. También se les llama Reëm, son eternos vagabundos, nunca están mucho tiempo en el mismo lugar. Son un poco más grandes en estatura que los Avarín, aunque su cabeza es más redondeada.

Los Nimbi:
Son los más pequeños (miden menos de dos palmas), los más bellos, sólo se le presentan a los niños y son muy veloces.

Los Killina:
Son los menos comunes de las siete casas. Muy pocas veces los han visto. Gobiernan muchas tierras donde se mueven constantemente.
Despiden un fuego sagrado, con el que manifiestan su presencia, el cuerno destella y su luminosidad impide la visión de los hombres. Sus apariciones anuncian grandes acontecimientos. Los Killina custodian los Grandes Secretos que sólo serán revelados al final de nuestra Era.

Donde descansa y se alimenta el Unicornio
Los hijos de los Unicornios se divierten todos juntos. Son muy curiosos y hacen largas excursiones para conocer nuevos lugares.
Viven todos en el Jardín, algunos hacen sus nidos sobre el pasto aplastado, otros descansan debajo de rosales silvestres (sus flores preferidas), junto a las siemprevivas. También les atraen los arroyos, los ríos y las cascadas.
Tienen una vista muy aguda, y pueden mirar al sol del mediodía sin pestañar.
Al alba todos se inmovilizan, contemplando la salida del sol, como si oraran.
En su morada el Unicornio descansa en un sueño aparente, con la cabeza erguida, siempre alerta, escuchando. No necesita dormir. Su oído es capaz de escuchar hasta el sonido más sutil.

Entre el Unicornio y las doncellas hay un lazo secreto que los hombres no conocen.
Por ellas él siente una atracción semejante al de las abejas por las flores, en ellas provoca una ternura dulce y bella. Hay un hermoso misterio en esa atracción. El Unicornio renuncia confiado a su soledad para someterse a las caricias y mimos de las doncellas.

El Unicornio está más allá de las Leyes
Su comportamiento es un poco desconcertante, él cambia como el trueno o el relámpago, a veces es dulce y dócil como un cordero, pero otras veces salta y se pone alerta y en postura feroz por un momento; pero luego su mirada cambia, volviendo otra vez a la calma.
Es imprevisible con sus hechos y costumbres, sólo es constante en mutabilidad, por eso lo llaman: “Anesses Duses” que quiere decir: “El que está más allá de las Leyes”, no está obligado por las coherencias que gobiernan a los mortales.
El Unicornio es solitario, se basta a si mismo, sólo busca a sus semejantes si hay alguna razón. Si hay algo importante que resolver, los Unicornios más antiguos se reúnen en algún lugar secreto.
En la noche, cuando el hombre descansa, los Unicornios se quedan inmóviles bajo las estrellas, callados, meditando, sin prisa, recorren con la mente todas las edades, desde la raíz del tiempo hasta nuestra Era. Renuevan la antigua alianza con el Hombre, confirmando su Fe con el Santo Único.
De ese concilio surgen las preguntas y disciernen sobre lo que deben resolver de forma inmediata o lo que se puede posponer.
Cuando despunta el alba, ya en armonía unificados, concentran su mente en el Fin del Tiempo.
El Unicornio es un ser salvaje e indomable; nunca se dejará domar o conducir. No tolera bridas ni aperos, el peso de un jinete lo ofendería.
Pero cuando los Unicornios se retiran en silencioso concilio y su pensamiento avanza hasta las fronteras del tiempo. Ellos ven a aquel que “volverá glorioso, blandiendo una llameante espada, cabalgando un coral muy blanco en cuya frente se yergue un cuerno brillante que impide la visión de los ojos mortales.

The Gathering - A Noise Severe

Gothic / Atmospheric / Progressive
Holanda

The Gathering - A Noise Severe (2007)

CD1
01. Shortest Day
02. In Between
03. Liberty Bell
04. Probably Built In The Fifties
05. Even The Spirits Are Afraid
06. Saturnine
07. Monsters
08. Alone
09. A Noise Severe
10. Leaves
11. Eleanor
12. In Motion (Part I)

CD2
01. Waking Hour
02. On most Surfaces
03. Strange Machines
04. Adrenaline
05. Third Chance
06. Black Light District
07. Travel

The Gathering - A Noise Severe (DVDRip)

700MB
Formato : DivX
Duración : 2h 10min.

The Gathering - Saturnine
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The Gathering - Shortest Day
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THE GATHERING
Anneke van Giersbergen — Vocals
René Rutten — Guitars
Marjolein Kooijman — Bass
Hans Rutten — Drums
Frank Boeijen — Keyboards

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Todo - Charles Bukowsky

Todo

Los muertos no necesitan aspirina o tristeza supongo.
pero quizas necesitan lluvia.
zapatos no pero un lugar donde caminar.
cigarrillos no, nos dicen, pero un lugar donde arder.
O nos dicen:
Espacio y un lugar para volar, da igual.
los muertos no me necesitan. ni los vivos.
pero quizas los muertos se necesitan unos a otros.
En realidad, quizas necesitan todo lo que nosotros necesitamos
y necesitamos tanto Si solo supieramos qué es.
Probablemente es todo y probablemente
todos nosotros moriremos tratando de conseguirlo
o moriremos porque no lo conseguimos.
Espero que cuando yo este muerto
Comprendais que consegui tanto como pude.

Charles Bukowsky

Hocico - Tiempos De Furia

Electro Dark/Industrial/EBM
México

Hocico - Tiempos De Furia ( 2010)

1. I Want to Go to Hell (04:41)
2. Where Words Fail, Hate Speaks (04:26)
3. Flesh to Lacerate (04:59)
4. Dog Eat Dog (04:59)
5. Hey... It's Me (03:28)
6. Bite me! (05:29)
7. Lost Fate (04:37)
8. Kiss of the Apocalypse (03:48)
9. Twist the Thorn (04:57)
10. Tiempos de Furia (04:36)
11. Not Human (04:22)
12. Altered States (05:20)
13. Los Espejos Rotos (02:19)

Hocico - tiempos de furia
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Hocico - altered states
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HOCICO
Erk Aicrag: Vocals, Lyrics, Screams, Blasphemies
Racso Agroyam: Music, Beats, Ambients,Sequences, synths

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Temores Infantiles

Temores infantiles, miedos irracionales...

¿Tenías miedo cuando niñ@? ¿Cuáles eran los más terroríficos?
¿Acaso mirabas debajo de la cama cuando te ibas a dormir? Creo que todos hemos tenido temores de niños, alimentados quizás por los dibujitos animados o las lecturas de cuentos infantiles, que si no tenían algún mostruo que salía detrás de un árbol,tenían una bruja fea y maldita que nos quería comer, o peor aún, nos aterrorizaban con la muerte de nuestro ser más cercano: mamá, que nos dejaba llorando desconsoladamente porque un cazador la mató. Siempre nos identificamos con los personajes, haciendo así mayor nuestro terror!
O quién no tuvo pavura cuando se le acercaba el payaso de los cumpleaños?!! O el cosquilleo frío en la espalda si teníamos que pasar de noche por algún sitio pobremente iluminado? O soñar con las arañas??
Todos, algunos más, algunos menos, hemos sido (o somos) victimas de temores.

Hay un artista, fotógrafo, en cuyas escalofriantes obras es capaz de plasmar los temores infantiles más grandes.
Para sus fotografías hace uso extraordinario del maquillaje, además de una sorprendente puesta en escena y una imaginación sin igual, con lo cual recrea imágenes aterradoras que estremecen.

Les presento a: Joshua Hoffine. si quieren visitar su blog para ver el paso a paso de alguna de sus obras.